Caminantes sin camino

Que calle Cayetano, o que trabaje algún día

2011-12-13T07:41:00.000+01:00

No soy andaluz, nací en Cataluña, allí me crié y de allí me vine a Andalucía bien grandecito. Pero mis padres si lo son, mis abuelos, mis bisabuelos y mis tatarabuelos. También lo eran mis abuelos de cuarta y quinta generación. Lo sé por eso de haber estado investigando el árbol genealógico de mi familia durante los últimos meses. Mi padre, que nació en 1942 durante una terrible post guerra y en mitad de la II Guerra Mundial -me río yo de la crisis del euro- comenzó a trabajar con siete años. Tiene casi 70 y todavía no ha parado. Ahora volveremos con eso, hablemos del conde hijo de la duquesa.

Cayetano Luis Martínez de Irujo y Fitz-James Stuart es un jinete español, y poco más añade la wikipedia sobre este conocidísimo personaje de la alta sociedad española. Pero es que poco más ha aportado el señorito. Cayetano es hijo de Cayetana, la cien veces grande Duquesa de Alba. Como tal, Cayetano es descendiente directo del rey de Inglaterra Jacobo II (James II), de su hijo bastardo James Fitz-James quien fue concebido en el vientre de Arabella Churchill quien a su vez es antepasada del que fuera Primer Ministro inglés Winston Churchill. Cayetano procede de una muy noble y aristócrata familia europea entroncada con los Estuardo, los Fitz-James, la Casa Real española, la Casa Real inglesa, etcétera, etcétera.

Con semejantes antecedentes parece que la vida don Cayetano no se ha visto muy necesitada de ejercer el divino castigo humano de tener que trabajar y cuando me refiero a trabajar estoy hablando de levantarse al alba (no con el ducado famoso) acudir a un campo a sembrar o recoger, una fábrica, una obra, a colgar jamones de 7 a 3, a servir desayunos y cervezas en un bar de barrio o cualquier otro desempeño del sector primario, secundario o terciario a cambio de poco más del equivalente a los actuales 1.000 euros. Don Cayetano no ha tenido nunca que estar con una bandeja en la mano sirviendo platos y copas en una boda desde las 11:30 de la mañana a las 02:00 de la madrugada, ni salir de guardia o ronda nocturna como policía y acudir a una obra a completar el sueldo por que lo que recibe no le llega. A don Cayetano no le ha hecho falta, a Dios gracias.

Don Cayetano ha heredado mucho dinero, tanto que sería imposible imaginarlo. Su familia es la poseedora de miles de hectáreas de cultivo por todo el país, pero sobre todo en Andalucía. Su familia es la heredera de la tradición laitfundista casi feudal que sumió a Andalucía en la miseria tras la conquista castellana. Su familia ha mantenido en régimen de esclavitud durante siglos a los campesinos andaluces que a cambio de un precario cobijo, un insuficiente plato de comida y de muchas injusticias trabajaban esos campos para engrandecimiento económico de sus ancestros. Grandeza ahora heredada por él. Don Cayetano, sin ningún rubor, ha heredado el tiempo ocioso, la posibilidad de explotar facetas que le gustan más como la equitación, el 'dolce far niente' endémico de los herederos de su familia, incluso ha heredado el gusto por las hembras de voluptuosas formas y bellos rostros que los hombres de la Casa de Alba han acostumbrado a amancebar durante siglos. Don Cayetano, en resumidas cuentas, ha vivido privilegiadamente y no me vale nada que contradiga esta afirmación ya que no conozco ningún aristócrata que haya renunciado libre y voluntariamente a todo esto por irse a currar a una obra. No creo que se cambiara por un subsidiado del PER, aunque de subvenciones la que sabe es mamá que trinca lo que puede para mantener la ingente cantidad de castillos y palacios que posee por toda la geografía nacional.

Don Cayetano, y pongámonos ya serios con él, que no ha dado un palo al agua en su vida y, probablemente, no lo va a dar jamás, se ha permitido el lujo de opinar acerca de la laboriosidad del pueblo andaluz y sobre la justicia y pertinencia de las subvenciones que estos reciben. Precisamente don Cayetano. El heredero de grandes latifundios, esos grandes latifundios que obligaron a un elevado porcentajes de andaluces a emigrar a Cataluña, País Vasco, Francia, Alemania, América y otras partes del país o del planeta buscando trabajar. Sí, por que en Andalucía era imposible ya que los que tenían en su poder, gracias a las injusticias históricas, la posibilidad de crear tejido productivo no lo hacían. En Andalucía no hay fábricas por que sus terratenientes no fueron emprendedores, entre ellos la Casa de Alba, por que prefirieron mantenerse en sus cortijos y palacios cazando en el coto antes que ser emprendedores. Prefirieron mantener al pueblo andaluz subyugado, que buen ejemplo es la novela Los Santos Inocentes de Delibes, mientras se dedicaban a desapegarse del trabajo y su obligación para con el pueblo. En Andalucía no hay tejido productivo por que Franco, quien apoyó y se apoyó en la aristocracia española haciéndola aún más rica para callarles la boca por la expulsión de la monarquía, decidió instalar toda la maquinaria industrial en Cataluña y País Vasco para que la burguesía nacionalista se enriqueciera aún más y no reclamara divisiones ni cosas parecidas. Todo con la aquiescencia de la Casa de Alba, de la que es heredero. Todas estas injusticias, cometidas durante siglos por los antepasados de don Cayetano, llevan al pueblo andaluz a una pobreza endémica, a una incultura casi generalizada durante siglos ya que el acceso a la formación en los cortijos era nula, ha llevado al pueblo andaluz a esperar en las plazas a que el capataz del señorito le dijese "hoy sí trabajas" para explotarlo a cambio de prácticamente nada. Mientras se ahogaban las penas en aguardiente ¿qué remedio?

Sin embargo la democracia nos trae unas subvenciones justas ya que se reciben a cambio de un servicio prestado en el campo o en los pueblos, no son a cambio de nada. Sin embargo la democracia es tan grande que también subvenciona el mantenimiento de castillos y palacetes por eso de ser 'patrimonio cultural' aunque sus poseedores sean mucho más que ricos. Tan grande es la democracia que permite a un vago calificar de de tal a los que realmente trabajan y le hacen rico. Así es la democracia, mucho más grande que la Casa de Alba.

Volvamos a mi padre. Nació en Maracena, un pueblo rural del entorno de la capital granadina, se crió en la casa de Sor Rafaela de Jesús Hostia Martínez-Cañavate Ballesteros, hija del teniente de alcalde en época franquista de Granada y nieta del alcalde de Maracena en tiempos de Alfonso XIII, y que poseía en la Calle Nueva. Dicen que Sor Rafaela nunca cobraba el alquiler pero los inquilinos pasaban hambre, mucha hambre. Mi padre tuvo que trabajar guardando pavos con 7 años, desde entonces no ha dejado de trabajar ni un día. Cuando se jubiló se dedicó al campo y ahí sigue. Ha trabajado en la dura vega granadina, con 17 años era oficial de albañilería, y con 25 ya era policía. Lo destinaron a Barcelona, donde nací. Cobraba 6.000 pesetas al mes de las que 3.000 eran para el alquiler de la casa y el resto para el Pelargón que yo me ventilaba por que mi madre no pudo darme el pecho. Se tiró a la obra nuevamente, de la que huyó por su extrema dureza. Recuerdo que salía de turno de noche y se iba a la obra, me tiraba días y días sin verlo. Mis abuelos, fueron hombres del campo, sacrificados y abnegados. Murieron trabajando los dos. Mi bisabuelo Manuel fue un hombre trabajador del campo y a quien se rifaban los terratenientes para sus campos por que era muy fuerte. Su padre, mi tatarabuelo, descendiente de un soldado francés del ejército de Napoleón, fue carbonero en los difíciles años de finales del siglo XIX y comienzos del XX. Yo acabé mis estudios regulares y empecé a trabajar en un secadero de jamones, de 7 a 3, descargando camiones los viernes de cinco de la mañana a cinco de la tarde, colgando jamones, salándolos, moviendo 20.000 kilos de sal y jamones cada lunes, deshuesando, colgando y descolgando para cambiarlos de nave, cambiando de temperatura y sufriendo hasta neumonía por los cambios bruscos mientras no parabas de sudar. A la vez completaba mi preparación haciendo prácticas no remuneradas en las radios de Granada. Ya casado llegué a tener varios trabajos a la vez: redactor y locutor en la radio municipal de Maracena, jefe de deportes y de regional así como director de un laureado programa en Mira TV de Granada, redactor corresponsal de Granada Hoy, Jefe de Prensa del Club de Tenis de Mesa Villa de la Zubia cuando estaba en División de Honor y a la vez estudiando en la Universidad la carrera de Historia. Me daba tiempo a sacar sobresalientes y alguna Matrícula de Honor mientras alimentaba a mi familia, pagaba mi hipoteca y educaba a mi hija. Seguramente mis hijos tendrán esa mala fortuna heredada pero ese orgullo de poder lucir el mentón bien elevado y con dignidad. Ahora viene el Conde, el hijo de la duquesa, a decirme a mí y a los míos, subido en lo alto de un caballo, que somos unos vagos y que estamos subvencionados.

Yo, sinceramente, desamortizaba todas las propiedades de la nobleza y la iglesia, hoy día falta la valentía de Madoz y de Mendizábal, las cuarteaba y las vendía arreglando las finanzas de las arcas estatales. Embargaba todos los bienes de la nobleza, retiraba privilegios de todo tipo, subvenciones para arreglos patrimoniales, confiscaba obras de arte, pisos, haciendas, todo. Derogaba la ley de títulos nobiliarios, abolía las instituciones aristócratas y les forzaría a trabajar, bastante tienen con sus posibles y con sus contactos, seguro que aún así seguirían en lo más alto de la pirámide. Pero lo haría. Pero falta valentía.

LOS INDIGNADOS SOMOS TODOS

2011-05-19T09:20:00.002+02:00

Estamos en los albores de una Revolución a escala mundial, se palpa en el ambiente. Estados Unidos elige a un presidente negro, los países musulmanes y sus revueltas árabes empiezan a derrocar gobiernos, de momento solo uno y medio (Egipto 1 y Libia 1/2) y por España ha comenzado el runrun de un movimiento de ciudadanos, en su mayoría jóvenes, indignados con la clase política y que promete extenderse al resto de países del entorno. Grecia, Portugal, Italia o Francia no deberían tardar en sumarse a este movimiento.

Esta mañana, (h)ojeando el diario Público me he llevado la grata sorpresa de comprobar que la imaginación de estos jóvenes a la hora de confeccionar carteles de protesta es tan alta como su osadía a la de retar a la autoridad y las prohibiciones de acampada. De todos los carteles me quedo con dos, por no alargar mucho este post, uno dice así: "¿Se puede acampar varios días para ver a Hanna Montana pero no para defender nuestros derechos?". Sencillamente demoledora y cierta. Es más, a la desfachatez de las autoridades gubernamentales (PSOE) y de la Comunidad de Madrid (PP) que permiten el atontamiento de las adolescentes mediante conciertos yankees mientras prohíben protestas legítimas y fundadas, hay que sumar la indolencia generalizada del pueblo, adormecido por su necesidad de seguir siglas o personajes de manera devota y fiel. Me explico. Aquí, en España, se es de un partido u otro como se es hincha de un Barça o un Madrid, la polarización nacional, las dos Españas, están ahí. Eso hace que unos sean de ZP y otros de Rajoy, unos del PSOE y otros del PP, unos cuantos románticos son de IU, y el resto pues lo es de lo que más le duele o agrada, nacionalismos, alcaldillos independientes expulsados de partidos, etc.... Siempre hay una fiel devoción a estos individuos, estamos adormecidos, narcotizados y estupefactados por la simplez verborreica de este grupo de dirigentes de perfil, no bajo, subterráneo que nos ha tocado vivir. La brillantez brilla por su ausencia en la clase política nacional, pareciera que el intelecto nacional hubiese dejado la in)noble tarea de la política, ergo la dirección del país, a un grupito de trepas sin escrúpulos, ansiosos de poder y sedientos de notoriedad a cambio de que les dejen la librepensadez. Mientras todo esto sucede, el pueblo, indolente y narcotizado, calla, bien por que gobiernan los suyos y aunque nos lleven a la ruína se les apoya o bien por que mantienen la esperanza de que los suyos entren de un momento a otro. Mientras el paro aumenta, el umbral de la pobreza baja, la sanidad y la educación son cada día peor, los avances sociales que costaron décadas se pierden en un año, nos piden recortes, bajan nóminas, suben impuestos, luz, agua, comunicaciones, gas y butano. Pagamos impuestos al comprar un coche, IVA e Impuesto de Matriculación, pagamos por tener coche, el sello o Impuesto sobre Vehículos de Tracción Mecánica, pagamos por movernos con ellos, el 80% de la gasolina es imposición fiscal, pagamos por no poder comprarnos uno nuevo, ITV, pagamos por aparcarlo o tenerlo en la calle, nos multan si conducimos a más de 110 km/s y nos venden un coche que alcanza los 260, etc. Cinco millones de personas en nuestro país no encuentran trabajo, eso las que están inscritas en el INEM, por que otras, como mi mujer, como no tienen esperanza de que las llamen resulta que ni se inscriben en el paro, y como ella podría haber un par de millones, total siete millones de personas en España que no tiene ocupación por que no la encuentra, y ahora la conservadora (algo fachilla y xenófoba) canciller alemana Sra Merkel dice que los españoles han de trabajar más. Menuda desfachatez. Pero, como decía, el pueblo no dice nada, calla y por tanto otorga. Se equivoca, esto no es coyuntural, hay un mal de fondo y muy grave. Sin embargo entre el 18 de abril y el 3 de mayo España casi acaba en Guerra Civil, dos bandos enfrentados, de forma visceral, vehemente, beligerante e irracional, con orlas de exaltados por las calles vitoreando a sus héroes según se ganaba una batalla. Los putos clásicos entre Madrid y Barça, eso sí nos enciende y acalora, por eso sí compramos un periódico aunque estemos en paro, por eso sí salimos a la calle a saltar con banderas. Podemos acampar dos días para ver a una niña de papá, yankee, conservadora, rancia y frívolamente corrupta pero no para portestar y decir "BASTA YA". Los pocos que no están adormecidos hacen sonar el despertador pero ya se encargarán de que se callen, ya veréis.

Otro cartel: "No más hipotecas fraudulentas. ¡¡¡ME QUITAS LA HIPOTECA, NO TE DEBO NADA!!!". Vamos a ver, que este cartelito tenga razón de ser es un insulto a la dignidad humana, que este cartelito sea cierto es un crimen equiparable a los que Iglesia y Nobleza cometieron durante la Edad Media, es un agravio a la inteligencia humana, los responsables de que este cartel sea cierto deberían estar encerrados de por vida. Resulta que un currito decide comprarse un pisito, 120.00 €, el banco se lo tasa y le da los 120.000 más el dinero del impuesto de transmisiones, el notario, el IVA y la biblia en pasta. El currito está diez años pagando el crédito al banco, un crédito hipotecario a 40 años, y se queda en paro, con dos críos y la pareja en paro, no responde a sus obligaciones con el banco y este le ejecuta la vivienda. Curioso lo ágil que es la justicia para estas cosas. Pero resulta que la crisis ha devaluado el precio del pisito y ahora ya no vale 120.000, ahora su valor de tasación es de 80.000 eurazos. Además como al principio se paga interés y no capital el currito ha ido pagando el beneficio del banco y nada de vivienda. Le quitan la casa, lo echan a la calle y le dice el banco: "como usted no ha pagado nada aún y ya no vale 120.000 resulta que me debe 40.000 euros". El tío en la calle y debiendo 40.000 euros al banco. Es para quemarse a lo bonzo. Lo más grave es que a lo peor se trata de un banco o caja que ha estado a punto de quebrar y ha tenido que echar mano del fondo estatal de rescate a los bancos y cajas y el dinerito del currante ha servido para reflotar al que le ha buscado la ruína y además a provocado la crisis. Para quemarse a lo bonzo por segunda vez.

Y acabo. El colmo de la desfachatez y de la sinvergonzonería. Un tío que se dice socialista, Dominique Strauss-Kahn, dirigiendo el organismo conservador más rancio y opresor del mundo, el Fondo Monetario Internacional, se gasta cada día 3.000 euros en dormir en una suite de lujo en Nueva York y de paso si le gusta una camarera la fuerza a que se la chupe y si no la penetra por detrás, supuestamente. Y el 57% de los franceses lo apoyan. Se tendrá que demostrar que ha abusado de la trabajadora, desde luego prima la presunción de inocencia, pero su presunción de inocencia es proporcional a la presunción de culpabilidad de la trabajadora por que si presuntamente es inocente la denuncia sería falsa ¿no?, pero más allá de eso ¿no es indignante que un dirigente socialista que cobra de nuestros impuestos duerma a 3.000 euros la noche? Para quemarse a lo bonzo por tercera vez.

Los clásicos Madrid - Barça. Duelos para la discordia

2011-05-04T09:58:00.005+02:00

Hace menos de un año culés y merengues se abrazaban, saltaban y lloraban juntos de alegría celebrando el que ha sido, hasta el momento, el único Mundial de fútbol que ha ganado el fútbol español. En una final épica y memorable los "jugones" nacionales sorteaban entradas al tobillo, las rodillas o incluso al mismísimo esternón a lo Jean-Claude Van Damme como la que recibió Xabi Alonso de los aguerridos "tulipanes" que abandonaron su Fútbol Total, así en mayúsculas, para abrazar la agresividad en 120 minutos de encuentro para olvidar. Holanda debió quedarse con diez jugadores, si me apuran hasta con nueve, de haber existido un arbitraje medianamente correcto. Sin embargo el fútbol inteligente pudo a la fuerza bruta y aquel gol de Iniesta, Don Andrés, hizo justicia por una vez con el fútbol español, huérfano hasta la fecha de un logro acorde con el poderío de sus clubes y de su afición. Por calles, plazas y caminos la gente danzaba y gritaba la alegría que por unos momentos nos hacía olvidar el paro, la crisis y los problemas cotidianos. Los culés ensalzaban la jerarquía de Casillas, el buen hacer de Ramos y Alonso y la enorme aportación de Arbeloa o Albiol. Los merengues se entregaban incondicionalmente al estilo de juego tiki-taka, término acuñado por Andrés Montes quien hubiese disfrutado como un enano la gloria de aquel día, que los blaugranas entregaban al resto de compañeros de selección. Busquets era poco más que el medio centro del futuro, Xavi el mejor jugador español de todos los tiempos, Villa el "killer" del que todos nos enorgullecíamos e Iniesta..... Iniesta era Dios.

Sin embargo 10 meses después Casillas es un "bocazas" y un quejica, Xabi Alonso y Arbeloa dos leñeros de cuidado y Albiol ni se sabe lo que es mientras que Sergio Ramos, aparte de destrozar copas se ha convertido en símbolo de lo absurdo y la ignorancia para la prensa catalana. Para el otro bando Busquets es un cuentista y un teatrero, Villa no sirve ni para apartarse, Xavi no vale nada si le ponen al lado a un "Pepe" e Iniesta.... Iniesta sigue siendo Dios aunque no recibió aplausos en el Bernabèu, tal y como sucediera ante las soberanistas aficiones de Bilbao y San Sebastián. Y es que en medio ha habido cinco Clásicos del siglo, una vez más.

La manita. La venganza

Todo comenzó antes del mundial. En una semifinal de Liga de Campeones. La cabalgada frenética, vehemente, visceral y provocadora índice en alto en medio de un Camp Nou, que muy poco deportivamente puso en marcha los aspersores de riego, de un señor que ha de mostrarse magnánimo en la victoria despertó los odios hacia un personaje siniestro y egocéntrico. José Mourinho no supo ganar como tampoco supo nunca perder. Dicen que la cara es el espejo del alma y el señor Mourinho tiene un rostro avinagrado que no deja lugar a dudas y por si queda alguna sus gestos, recuérdense las afrentas al banquillo del Levante, o sus insultos como los dirigidos al Sporting acaban de ponerle en el sitio que con tanto anhelo busca, el disparadero. Mourinho, ex segundo entrenador del Barça a mediados de los noventa con Robson y Van Gaal y entonces entrenando al Internazionale de Milán, calentaba la serie de dos encuentros con su ex club en las salas de prensa. Para colmo de males en la ida, jugada en Milán, el Barça caía 3 a 1 no sin polémica. Un gol en claro fuera de juego de Milito, otro que precede de una falta previa tambíén muy clara sobre Messi y alguna pena máxima de libro no señalada sobre Alves, dejaba al barcelonismo muy tocado y enfadado. Pero no hubo excusas. El Barça no jugó bien y lo pagó. Guardiola que pudo quejarse y con razón no lo hizo. Se apelaba a la heróica. Sin embargo en la vuelta, más polémica. El Inter se quedaba con diez por un manotazo de Motta a Busquets y que debió ser amarilla. Con diez el Inter se metió atrás a defender el 3-1 de la ida. A falta de cuatro minutos, cuando parecía que Mourinho le había ganado la partida a Pep Guardiola, Piqué marcó el uno a cero. Quedaban siete minutos para la heroicidad. En el añadido marcó Bojan pero el gol no subió al marcador. Era gol legal, el comentarista interista de la cadena italiana Sky Sports Italia así lo reconocía: "non è falla di mano" y luego se reía. Era el gol que dejaba fuera al Inter de Mou. Pero no hubo quejas. Los jugadores azulgranas callaron y felicitaron al rival. no había injusticia ni robo, el Inter fue mejor y aprovechó sus aciertos así como los errores del rival y del árbitro. La única laguna culé los aspersores que regaron la alegría interista y la discusión acalorada de Valdés con el portugués. Por su parte, la de Mourinho, gestos exagerados a la grada protestando todas las decisiones e incluso una colleja a medio camino entre la broma y lo serio a Guardiola en el transcurso del partido. Debió ser sancionado. Pep, en la consecución y celebración del título liguero, prometió "vendetta" deportiva y advirtió de que en 2011 estaríamos en Wembley. Cumplió su promesa. Poco después Mourinho, justo antes de jugar y ganar la final de Champions, ya había firmado por el Madrid. Florentino veía en el portugués al anti-Cristo que necesitaba para contrarrestar el toque del de Santpedor. El madridismo gritaba en silencio "ahora os vais a enterar".

La venganza deportiva se fraguó pocos meses después, para entonces España ya tenía un Mundial y Mourinho conducía al Real Madrid encaramado en lo más alto de la tabla. El club blanco visitaba el Camp Nou como líder y con la sensación de que jugaba más y mejor, con la sensación de que había fulminado la hegemonía blaugrana. Pero los de Pep se reservaban una baza, el fútbol. El Barcelona jugó ¡y cómo jugó! Mareó a su rival hasta el punto de desquiciarlo y le endosó un correctivo de 5 a 0. Cánticos contra Mourinho con sorna en la grada mientras el portugués, que no supo ganar, demostró que tampoco sabe perder. No compareció ante los medios y abrió el telón de su teatro de lloriqueos y quejas arbitrales. Un más que discutido penalty a Ronaldo con 2 a 0, un fuera de juego en el 4 a 0, incluso la expulsión de Ramos. Ramos que ante el baile blaugrana perdió los nervios y propinó una patada en carrera a Messi digna de roja, sanción de varios partidos y sanción de su propio club por conducta indigna de un jugador. Para rematar la faena Ramos agredió, claramente y ante las cámaras de medio mundo, a los que habían sido sus compañeros en el Mundial, Xavi y Puyol. Los malos modos avinagrados del portugués habían calado en el vestuario y sobre todo el "no saber perder". Hasta la prensa más madridista asumió la derrota y las críticas comenzaron a lloverle a Mourinho que comenzó con la "manita" una serie de descalificaciones, sin nombrar nunca ni al Barça ni a su entrenador, contra el eterno rival. El azote blaugrana, afrentado en la que fue su casa, animaba portadas y alimentaba la "teoría de la conspiración" con chorradas del tipo. "los jugadores de los equipos que se enfrentan al Barça no le hacen falta a Messi", "el Sporting se ha dejado perder en el Camp Nou", "los horarios nos perjudican", etc, etc, etc.... Mientras el Barça a lo suyo.

El 1 a 1 del Bernabèu y la final de Copa

La liga transcurre con partidazos del Barça y altibajos del Madrid. A pesar de todo, da la sensación de que el Barça va a menos y los madridistas a más. con estas y ocho puntos de diferencia en la tabla Madrid y Barça se ven las caras en Chamartín. Una victoria merengue acercaría a los blancos y además los llenaría de moral de cara a los partidos de Copa y de Champions, cuatro en 18 días. En la primera parte un penalty claro sobre el Barça de Casillas sobre Villa se queda sin sanción y la correspondiente tarjeta roja para el extraordinario meta madrileño, tal y como reflejaba el diario Marca en su crónica del día siguiente. El Real mantenía a raya al Barça que apenas creaba peligro en área rival, por contra los blancos daban sensación de que en cualquier momento se harían con la victoria. Pero Albiol cometió penalty en la segunda parte y además vio la roja directa. Nadie protestó la jugada, ni siquiera Albiol. Parecía bastante clara. Marca Messi. El Madrid con 10 y argumento para Mourinho que, aún sabiendo que pudo haber sido peor de haberse señalado la jugada de Iker en la primera mitad, decidió escudarse en la expulsión. Con 10 el Madrid jugó aún mejor y empató con un penalty que, una vez vistas mil repeticiones, aún no queda claro. Pero el colegiado no dudó y es lo que vio en el campo, sin repeticiones ni ayudas de monitores. Penalty indiscutible y gol de CR7. Parece que la liga ya estaba definida pero este encuentro fue un punto de inflexión. El mensaje de que Mourinho siempre acababa sus partidos contra el Barça con 10 jugadores calaba en la prensa y por extensión en los aficionados blancos. Por otra parte su equipo salía reforzado por la imagen dada en inferioridad numérica. El entrenador madridista afirmó en rueda de prensa que "había ensayado con 10 por que sabía que iba a pasar".

Con la moral crecida, cuatro días después, se disputaba en Mestalla la final de la Copa del Rey. El Madrid jugó más y mejor la primera mitad. Pero también se empleó con dureza. Marcelo y Arbeloa dejaban los tacos en las piernas de Villa y Messi en la primera parte. La de Arbeloa fue, sin duda, la que más claramente dejó patente que el Madrid iba a por todas. Podría haber visto la roja pero no fue así, el mensaje de que "siempre me quedo con 10" había calado en el subconsciente del árbitro. Pepe, renovado a mediados de temporada por que según Mourinho era la clave de este Madrid, incluso pudo ver una segunda amarilla al filo del minuto 90. No fue así. Tan sólo Cristiano Ronaldo parecía querer jugar, y cómo jugó el de Madeira, que nivel de juego, que potencia y que competitividad. Excelente. Marcó y la copa a Cibeles, previo paso por las ruedas del autobús madridista tras caérsele a Ramos de entre las manos. Sin embargo algo pasó inadvertido para mucha gente menos para Mourinho que es muy inteligente. La segunda parte del Barça. Conforme avanzaba el encuentro los de Guardiola supieron leer mejor el partido y se hicieron con el control, ni siquiera el trivote con Pepe martilleando las espinilleras de Messi, podía frenar los pases al hueco. Sólo Casillas pudo evitar en tres ocasiones que la portería fuera profanada.

Los cruces de Champions. Estalló la crispación

Ni ganar la Copa del Rey calmó a Mourinho. El portugués quería más y avisaba. No quería quedarse con 10. Lógico. Pepe jugaba al límite y mostró su cara revanchista con el gol de CR7 dedicando dos sonoros cortes de manga al público culé, algo que, sin embargo, ha pasado desapercibido. Como digo, la segunda parte del Barça en Mestalla hizo más mella en Mourinho que en Guardiola el global de los 120 minutos. El Madrid se parapetó atrás, esperaba al Barça y jugaba al 0-0. Los culés cómodos pero con miedo y el Madrid en medio de un rondo que desesperaba a Cristiano Ronaldo y a la parroquia que comenzaba a silbar a los suyos. La segunda parte más de lo mismo. "The Special One", cómo él mismo se autodefinió en su etapa inglesa, dejó a Kaká, Benzemá e Higuaín en el banquillo a pesar de que le habían endosabo un 3-6 severísimo al Valencia en liga. Pero eso sí. Adelantó las líneas y con ello la presión a los defensas culés. En una acción de despeje de Dani Alves, Pepe entró a destiempo, con los tacos por delante, incluso en la repetición se advierte como gira la bota para impactar con la pierna del brasileño. Toca claramente, por mucho que el Real Madrid ofrezca un vídeo en que Pepe no roza siquiera al lateral blaugrana y que sin embargo en las teles que dieron el partido muestra el contacto. Pero el colegiado alemán Stark no duda. Roja a Pepe. La polémica está servida. El Real otra vez con 10. O peor, Mourinho otra vez con 10. Pero una cosa está clara. Mientras para la parroquia merengue es amarilla y la culé es roja, para la prensa europea es naranja. El criterio del árbitro fue esencial aquí. Sólo había casi unanimidad en una cosa, el planteamiento de Mou fue rácano y cobarde. No quiso jugar como en Mestalla, arriesgarse a que el Barça en una segunda parte como la de la final de Copa perforara la portería de Casillas y enfrentar se al enemigo en campo contrario con un gol que podía ser de oro. Las críticas a Mourinho se hicieron patentes. Pero listo como nadie supo desviar la atención en la sala de prensa. Toda la prensa mundial, todos los entrenadores europeos y españoles condenaron lo dicho por él y su planteamiento generó dudas hasta en CR7. Pero ya era tarde, la excusa sonó tan fuerte que ya nada podría enmendar el asunto. Si el Barça, que ganó 0-2 con golazos de Messi, eliminaba al Madrid sería por el árbitro y si el Madrid pasaba era poco menos que una proeza heróica digna de entrar en los anales de la Historia. No se habló de fútbol. Ni siquiera de que tras fichar a CR7, Kaká, Benzemá, Xabi Alonso, Garay, Di María, Özil, Khedira o los relegados al ostracismo Pedro León y Pedro Canales, al final la clave de este Madrid hecho a golpe de talonario de Florentino Pérez son Higuaín y Pepe. Dos fichajes de Calderón que en dos años ganó dos ligas, limpiamente. No así las elecciones en las que resultó elegido presidente que demostraron que algo podrido había en la casa blanca. Un Madrid para la Historia, con unos jugadores de superlujo, confiaba su suerte al catenaccio en casa, con un Pepe rayano en la brusquedad y excusas salidas de tono en la sala de prensa. Por que se podría tener razón pero nunca se ha de perder la elegancia. Valdano, al que Mourinho prohibió entrar en el vestuario, se quejó igualmente de los arbitrajes pero nunca perdió la compostura. Mourinho centró sus excusas en él.

El Barça, por su parte, también perdió muchas batallas en este partido. La más importante la de la credibilidad. La insistencia en las quejas de Mou calaban tanto que parecía que todo estaba podrido, que era inmerecido y que la corrupción campeaba a sus anchas por la Masía y por extensión al resto de Europa. Otra batalla de credibilidad perdida fue la de sus jugadores exagerando las entradas de los madridistas. Busquets echándose las manos a la cara cuando ni lo tocaban, Pedro retorciéndose en el suelo por nada, Alves quejándose de faltas que no existían. Un espectáculo lamentable y deleznable. Tanto o más como la criminal entrada de Pepe o los sí existentes pisotones con los tacos en el glúteo y pierna de Pedro por parte de Marcelo. Esa fue jugada de penalty y expulsión pero, como las "butifarras" de Pepe, quedaron en el limbo. Pero existieron. Conclusión. Mourinho es el Clint Eastwood del fútbol europeo, dirige e interpreta como nadie sus películas. No caben protestas del arbitraje de Stark que vio como roja una muy dura entrada de Pepe, es el riesgo que asumes cuando juegas al límite, y no cayó en las simulaciones antes señaladas. Mal por los jugadores del Madrid que se dedicaron a esperar y dar zarpazos y mal por los culés que fingieron donde no había nada. Lo poco que hubo lo pitó bien el colegiado..

Con 0 a 2 llegamos al Camp Nou, donde en mi opinión se cometió el único y más grave error arbitral de la eliminatoria y del cruce de clásicos. El gol anulado a Higuaín. La final de Copa pudo haber visto un par de rojas al descanso y el Madrid quedarse con 9, pero el árbitro no lo vio o no lo consideró, es su criterio y está bien aplicado. Stark creyó conveniente expulsar a Pepe, bien está, o no señalar nada en la agresión de Marcelo. No la vio, no es ni siquiera un error. Pero en Barcelona sí hubo un claro error. Un gol anulado a Higuaín. Era el 0 a 1 y medio partido por delante. El árbitro interpretó como falta a Mascherano un derribo de Cr7 al argentino. Desde luego existe. En la continuación Higuaín marca. Pero lo cierto es que Ronaldo fue derribado por Piqué y su inercia cae sobre el jefecito derribándolo. Quizá debió señalar la falta a CR7. Un error grave. Casi tanto como los que un año antes en San Siro provocaron la entronización de Mourinho, castigado ahora en el hotel, ante su rival de ahora.

Al final triunfa el fútbol pero también la estrategia maquiavélica de Mou

Creo que no hay para tanto. Que ha pasado a la final el mejor y que de haber jugado más al fútbol y menos a la destrucción el Madrid hubiese acabado todos sus partidos con 11 jugadores. Pero igualmente creo que hubiese sufrido una afrenta similar al 5 a 0 del inicio de este post. Lo de los errores arbitrales son puntuales y frecuentes, por desgracia. El mismo Mourinho ganó dos Champions con errores de este tipo, si no que se lo digan al Depor cuando cayó ante el Oporto o como ya he comentado la Champions 2010, por lo que al final ganar una Champions es una suma de factores, juego, lesiones, tarjetas, meteorología y arbitrajes. Lo peor es que Mourinho ha demonizado todo de manera que sí el Madrid gana no es por ninguno de sus jugadores, a los que parapeta atrás, agazapados esperando un zarpazo, ni siquiera por la inversión de su presidente. Gana por qué él ha trazado un guión y se ha seguido a la perfección y si no es así es culpa de una conspiración judeo masónica. Pero esa misma teoría conspirativa se le va a volver en contra. Por lo pronto, como portugués, también ha fomentado el mal rollo en la selección española. Y conociéndolo como ya lo vamos conociendo, no es descabellado pensar que tras haber declarado abiertamente que le hubiese encantado ser seleccionador nacional de Portugal y tras haber sido eliminado su país del Mundial por España, con escupitajo de CR7 incluído, que un daño colateral interesante para sus intereses fuese el desmontar la hegemonía del fútbol español, campeón de Europa y del Mundo. Sí es así, puestos a sostener teorías conspirativas, lo ha conseguido y si no, al tiempo. Mourinho se irá del Madrid, como la peste, no querrá ser recordado como los barcelonistas no quieren oír ni hablar de Gaspart o Van Gaal (nefastos para el barcelonismo) y cuando eso ocurra disparará contra todo lo que se menee. Mientras tanto, tras cruzar acusaciones con su director deportivo, Jorge Valdano, sobre la necesidad de un nueve por la lesión de Higuaín en los partidos clave deja a Benzemá, Higuaín y al recién fichado Adebayor en la banca. El propio Manolito, un jugador exquisito en sus anteriores clubes, mereció ser expulsado en los dos encuentros europeos por agresiones a jugadores azulgranas. Incluso el propio Kaká, contagiado de la vorágine devoradora de fútbol y diría que de personalidades, empleó como único recurso la presión y la falta en el Camp Nou. Tan sólo el ego de Cristiano Ronaldo es mayor que el de su téncnico y lo pagó en liga por decir tras el 0-2 que no le gustaba jugar así y Mou a sabiendas de que en la particular guerra anotadora del crack luso este desea adelantar a Messi no dudó en dejarlo en la grada el partido posterior. Claro que aquí el ego del jugador es así por su complejo de superioridad, física y futbolística sobre el resto de mortales, mientras que el ego de don José parece tener un punto de partida en un claro complejo de inferioridad absurdo, nadie es más que nadie.

Ya en frío es justo reconocer algún error arbitral, pero no son más los que benefician a uno que a otro. Donde hay un gol mal anulado contra uno tenemos dos expulsiones claras que no se producen. Donde tenemos una expulsión determinante hallamos otra más clara que no llega. Al final, objetivamente hablando la balanza se halla equilibrada y el Madrid sólo tiene una maltrecha y magullada copa que sabe a poco, a la vez que se ha ganado el odio de todos los campos a los que va de visita. Insultos, risas, amenazas de muerte otrora impensables hacia el Real Madrid han sido la moneda de cambio este año... y es que la vehemencia no es algo exclusivo de don José. Pero una cosa sí es cierta, eso antes no pasaba, ni siquiera el año pasado cuando Pelegrini presidía el banquillo. Nunca supo reconocer públicamente sus errores, pero tampoco se quejó de los árbitros. Pero dijo algo que le costó el puesto "la temporada que estamos haciendo es la mejor de la historia del Real Madrid, pero hemos tenido la mala suerte de topar con el mejor Barcelona de la Historia". En Alemania, Reino Unido o Italia hoy se ensalzaba el juego de unos y la mezquindad del planteamiento del otro. Aquí una muestra: "Cacería contra Messi. Pero Barcelona está en la final", titula en sus páginas deportivas el diario "Bild".

"Der Tagesspiegel", por su parte, dice que si José Mourinho hubiera estado en el banquillo no hubiera tenido nada de que quejarse frente al árbitro y que lo único que puede criticársele a De Bleeckere es que permitió que el Madrid terminara el partido con once jugadores.

El "Berliner Zeitung", por su parte, califica a De Bleeckere de "árbitro compasivo". "Aunque Carvalho estuvo rogando permanentemente que le mostraran la tarjeta roja de Bleeckere lo perdonó. Lo mismo que a Marcelo por una falta digna de expulsión contra Messi", dice el diario. También el diario generalista italiano "La Repubblica" resalta en dos de sus páginas el "himno a la gloria" que supone el juego de los blaugranas y asegura que ayer se impuso "el Bien sobre el Mal". Y así en Francia, Holanda, Rusia, Brasil o Argentina. Tanta gente que no es ni de un equipo ni otro no puede estar equivocada.

La final de Champions la jugarán dos equipos que lo merecen, el Barça y el que gane del Manchester - Schalke 04, por que esa es otra. Raúl lo merece, eso, ir a la selección y una última cosa. Por eso quería Flo que se marchara, Raúl no le hubiese permitido a Mou adoctrinar el vestuario de esa forma ni salirse de la elegancia propia del Madrid, el bariobajerismo no hubiese aparecido. Con Raúl esto no hubiese pasado e incluso el Madrid hubiese ido a la final, por que Raúl es fútbol y el fútbol siempre triunfa.

Revueltas árabes. La madurez del pueblo musulmán

2011-03-26T21:49:00.004+01:00

"Antes de la última glaciación el homo sapiens sapiens ya había evolucionado anatómica y físicamente al hombre moderno. No existen diferencias de ningún tipo con lo que somos hoy, sin embargo fue tras la última glaciación, una vez que esta finalizó, que la especie humana comenzó a domesticar animales y a cultivar plantas dando lugar al Neolítico ¿sabrían ustedes decirme por que, habiéndose dado las mismas circunstancias climatológicas, anatómicas y ecológicas no fue hasta hace 10.000 años que no se inició dicha revolución?". Jamás olvidaré esa pregunta, nunca. La soltaba el catedrático de Prehistoria y Arqueología de la Universidad de Granada Javier Carrasco Rus en una de sus clases. Ahí estaba yo, en clase, y la respuesta en mis labios, nadie contestaba y se hizo un silencio eterno. Para mí la respuesta era tan obvia y sencilla que casi no me atrevía a contestar pero lo hice: "por que la especie no había madurado lo suficiente". En efecto, esa era la respuesta. Por supuesto el querido profesor, un amante de un pueblo fantástico como el turco, explicó el porqué no había madurado y en qué consistía dicha madurez. Recuerdo esa clase como aquella en la que por un momento me sentí inteligente pero sobre todo por que Don Javier hablaba despertando mi curiosidad sobre la época y por que me pareció mejor que ir a un cine a ver una excelente película, a un concierto a deleitarme con la mejor de las óperas y por que sus conocimientos abrían mi mente haciendo comprender tantas cosas que casi no necesitaba ni estudiarlas, solo había que sacarlas por mera lógica. Aún hoy me sirve aquella clase "magistral".

La Historia de la Humanidad está salpicada de muchas revoluciones. Sin duda la más importante fue aquella, la Revolución Neolítica. Hasta esa fecha las personas que habitaban la tierra, apenas unos cientos de miles en todo el globo, lo tenían fácil. Sólo habían de habitar los sitios más favorables para subsistir, aquellos en los que hubiera agua suficiente, que dispusiera de un clima benigno, ni demasiado frío ni demasiado calor. Que proveyera de las especies animales y vegetales necesarias para una alimentación de subsistencia, de materiales para vestirse o incluso para realizar útiles precisos para cazar, confeccionar ropas o simplemente abalorios. La naturaleza lo daba todo. Cuevas donde refugiarse, alimentos, buen clima y había para todos. Pero las áreas donde se asentaban estos grupos humanos comenzaron a desertificarse y a escasear el alimento. Había recorrer cientos de kilómetros al año y cada vez era más complicado no entrar en conflicto con otras tribus que ocupaban zonas mejor dotadas. Además el número de congéneres iba aumentando. Se hacía necesaria una solución y hete aquí que los humanos ya habían aprendido lo suficiente y transmitido a través de las generaciones del comportamiento de la naturaleza: los ciclos de la luna, las estaciones, el crecimiento de las plantas y las épocas de reproducción de sus especies animales favoritas para alimentarse, incluso aquellas que era más fácil amansar. Vieron la comodidad de mantenerse en un mismo sitio si cultivaban un poco de cereal y domesticaban alguna cabra. Alimento para todo el año con poco esfuerzo. Además seguían recolectando y cazando. Pero así fue como llegó esa madurez que desembocó en la "Revolución Neolítica". Una mezcla de acumulación de conocimientos, anhelo de una vida mejor pero sobre todo por una mera cuestión económica, el sustento.

Estos días vivimos una revolución que me recuerda a aquella pregunta y mi respuesta. Una revolución que bien podría parecerse a la de hace 10.000 años. La están protagonizando los países árabes. Desde Marruecos a Yemen surgen movimientos de ciudadanos pidiendo libertad, democracia, acabar con la opulencia de sus jeques y dirigentes que se dispara en la misma medida que su miseria. Están achacando a las redes sociales como Facebook, Twitter o Youtube estas denominadas "revueltas" -término que no me gusta absolutamente nada y que me recuerda la novela Salambó de Gustave Flaubert- que, en unos casos pacíficamente y en otros de manera cruenta, están copando portadas de diarios, cabeceras de informativos y titulares de radio. Pero no, no es una mera cuestión de información a través de una red social. No olvidemos que en España no todos tienen Facebook o Twitter, ni siquiera ordenador. Por tanto, parece poco probable que todo Libia, o cada egipcio, disponga de una cuenta de estas que le abra las ventanas de su casa al mundo. No.

La civilización occidental ha vivido en una oscuridad permanente hasta hace escasamente unos 80 años. A partir de la finalización de la I Guerra Mundial y más aún tras las atrocidades de la Segunda, hemos ido adquiriendo una serie de avances de todo tipo, pero sobre todo sociales y económicos. Ellos han conllevado otros como los culturales. Sin embargo, aún viviendo cerca nuestra o incluso entre nosotros, las personas de creencia musulmana vivían aún, viven, en un a especie de Edad Media. Costumbres anacrónicas, países gobernados por dirigentes tiranos que aglutinan los tres poderes, legislativo, judicial y ejecutivo, y además uniendo en muchos casos, como Marruecos, religión y Estado. Ahora les ha llegado la madurez suficiente, ahora tienen la presión suficiente para protagonizar esta revolución, ahora les ha llegado la hora. Antes no se habían visto en la necesidad. El mundo que les rodeaba les era suficiente, pero ya no. Ahí si han jugado un papel importantísimo las tecnologías, sobre todo las antenas parabólicas y un fenómeno que el futuro colocará en la Historia, la cadena de televisión Al-Jazeera.

El pueblo musulmán madura, pero ojo, el peligro acecha y somos nosotros. Ya estamos interviniendo, sin haber aprendido la lección de que las democracias estilo occidental que se han querido imponer desde mediados de siglo XX en Próximo Oriente no son aplicables a estos países. La dispersión poblacional, el nomadismo imperante en amplias zonas de sus territorios, lo agreste del terreno y la peculiaridad de una economía de subsistencia basada en la autarquía imposibilitan un ritmo político-social occidental salvo en aquellas pequeñas franjas de territorio donde se asientan las grandes ciudades, pero aún sigue siendo muy importante el clan, la tribu y la jaima. Otra trampa: las grandes revoluciones políticas, el Neolítico fue una revolución económica, las suelen despertar las clases privilegiadas o interesadas que anhelan mejorar aún más su situación o simplemente ansían el poder. La Independencia de los países hispanoamericanos fue instigada por "españoles" como Simón Bolívar. La clase privilegiada de dichas regiones que egoístamente no querían contribuír con sus impuestos ni a la madre patria ni, mucho menos, al pueblo que los acogía al que consideraban de segunda clase. La burguesía moral o económica, casi siempre cogidas de la mano si no la misma cosa, despertó aquella revuelta y 200 años después sigue siendo la misma burguesía y los pobres siguen siendo los mismos. A pesar de todo hay algún ignorante que sigue sin ver muy bien que cuando Chávez abraza el "bolivarismo" lo que hace es abrir su cartera para meter dólares y cerrar el puño para gobernar férreamente. La Revolución Francesa la despertó la burguesía y se la hizo la masa de "sans culottes" al grito de "Vive la France". Hoy aquellos desarrapados viven mucho mejor, pero la burguesía gabacha sigue siendo la misma. Los nacionalismos ibéricos aprovechaban la lamentable falta de instrucción cultural de catalanes, vascos o gallegos del campo para engatusarlos. En realidad eran aquellos que vivían en sus pazos, los Sabinos Aranas acomodados y ricachones o la emprendedora clase industrial catalana los que deseaban saltarse el paso del incómodo Estado. Por desgracia aquel mensaje caló y aún hoy estamos donde mismo. Y así podríamos seguir.

Quiero decir con todo esto que detrás de estas revueltas árabes, sustentadas en unas necesidades económicas, morales e incluso ideológicas, se encuentran unas élites interesadas. Opositores de los regímenes que desean imponer sus intereses, fundamentalistas o integristas islámicos o simplemente lobys económicos. A esto le sumamos ese círculo de buitres que sobrevuela mientras enjuga su aparato digestivo y que llamamos occidente. Por que no nos engañemos. Iraq y Libia son igual, con resolución de la ONU o sin ella. Una resolución de la ONU no suele ser sinónimo de ecuanimidad o imparcialidad, no lo ha sido nunca ni lo parece que vaya a ser, al menos de momento. ¿una cuestión humanitaria? ¿Libia? ¿Más que Sudán, Uganda o Ruanda? Claro, de humanos europeos que necesitan el petróleo libio o iraquí. Al final es igual que llevemos bigote o ceja arqueada, el buitre sigue acechando y apoya sus sucios y asquerosos pies en la mesa del emperador, foto azoril incluída, o viste de falsa y retorcida sonrisa sus sucias mentiras y escusas. Occidente sigue siendo un buitre carroñero al acecho.

Así que desde aquí muestro mi solidaridad, mi apoyo, comprensión y esperanza al pueblo musulmán pero advirtiéndole de que las hienas del desierto y los buitres del norte acechan. Que los trajes de Armani y las palabras Libertad y Democracia que acompañan, y que los turbantes que ocultan mentes enfermas y retorcidas vierten bellas palabras del Corán con el mismo objetivo: comerse al pueblo. Pero el pueblo ha madurado.

Admirada

2011-02-25T22:03:00.005+01:00

Casi no sé ni por donde empezar por que tengo para varias entradas. La verdad es que me apetecería hablar mucho de una persona, y lo voy a hacer aunque sea por "encimilla" como dicen en Granada. Por supuesto no quiero dejar atrás la ocasión de expresarme con respecto a los aconteceres recientes en el Magreb. Asimismo tengo en mente una reflexión a la que llegué ayer de manera brusca y que me hizo ver que hemos perdido totalmente la perspectiva de lo que es importante o no. Tengo tanto en la cabeza y tan poca idea de como ordenarlo que lo mejor es empezar. (...) Escrito el siguiente párrafo vuelvo al primero a colocar este renglón. Mañana escribiré sobre el Magreb y la perspectiva. Hoy me centraré en esa persona.

No soy persona de grandes iconos, bien sean estos religiosos, materiales o humanos. Tan sólo tengo admiración por unas cuantas personas, la mayoría compositores de música clásica o algún escritor o historiador. El resto de personas admiradas puedo contarlas con los dedos de una mano y son cercanas o lo han sido en algún momento de mi vida. Aquí hay que obviar el recurrente "mis padres que me lo dieron todo, mi mujer que me soporta, mis abuelos, etc, etc." y centrarse en personas a las que no estás obligado a querer o estimar o apreciar y mucho menos admirar. Hoy he salido del hospital acompañando a alguien que conozco desde hace unos tres meses más o menos, cada día un poco más, como con todo el mundo. Esta persona tiene un defecto en la visión que la deja casi a oscuras en cuanto anochece, es por eso que no puede salir sola a coger su autobús, alguien la ha de acompañar. Hoy me he ofrecido muy gustoso, la pobre no tenía más remedio que aceptar, no quedaba otro acompañante a mano. Al final, como soy tan pesado, la he subido en el coche y la he llevado a casa. Así ha ido más agusto y yo me he quedado muy tranquilo. Sólo puedo añadir en esta entrada sobre esta persona que conforme la vas conociendo va gustando más y más pero sobre todo la vas admirando. Hacer lo que hace, lo bien que lo hace y sobre, todo llegar a donde ha llegado, con lo complicado que es para cualquiera, en su caso es un plus. Estas son las personas que hay que admirar y en las que yo me fijo para mejorar como persona. Espero poder seguir siendo amigo suyo mucho tiempo, bueno, empezar a serlo al menos.

No es fácil encontrar gente interesante, ninguno lo somos. Incluso, habiendo gente así estamos tan ensimismados en nuestro pequeño mundo que corremos el riesgo de perdernos las personas interesantes que nos pasan por la vida. Esta persona lo es y bastante, pero sobre todo por que es inteligente, tampoco abundan mucho, y sobre todo por que sabe dosificar muy bien sus acciones. Insisto me parece la mar de interesante. Si es que no paran de venirme cosas a la cabeza. Por ejemplo. Tengo un chico en la radio que es genial, buena persona, servicial, gracioso, un excelente contador de historias, pero está como una cabra, en serio, él lo sabe. Me da muy malos ratos, me llama a deshoras, me molesta siempre que le sale de las narices, me manda mensajitos al móvil. Incluso habiéndole dicho y escrito que no me moleste sigue haciéndolo. Me incomoda al punto de ser insoportable y cabrearme bastante. Sin embargo llena más un pequeño rato con esta persona de lo que vacía el energúmeno este tras muchos meses de guerra. Es decir, buscando un mensaje positivo, hay que rodearse de gente así, gente positiva, inteligente a todos los niveles, no basta una gran inteligencia para luego ser un negado social o un inepto sentimental, rodearse de gente que aporte cosas positivas y que te haga sentir bien. Esta persona aporta, pero claro hay que fijarse un poquito, no podemos dejar pasar estas cosas.

Me da rabia saber que en pocas semanas dejaré de tener relación con ella, yo acabaré mi rutina y ella seguirá con la suya, y al final ya se sabe. Aquí paz y después gloria, por que así somos las personas. Pero bueno, para mí siempre será esa persona interesante y que despertó mi admiración, esa persona que me devolvió mi mano para un día cogerse de mi brazo.

Vuelvo al blog tras un 2010 'raro, raro, raro'

2011-01-29T18:51:00.002+01:00

Cuánto tiempo. Muchos meses y muchas cosas, demasiadas cosas, buenas y malas. No sé por donde empezar, ni siquiera que contar, sólo sé qué no puedo o no quiero contar. Os puedo contar el accidente que tuve en septiembre y que he estado a punto de ser padre de nuevo, por empezar por lo chungo. En septiembre, tras una marcha cicloturista organizada a la Sierra de la Pandera, tuve una caída horrorosa. Culminé con un muy buen crono la ascensión más complicada de Andalucía una de las más duras de España. Llegué entero, con fuelle y sin ni siquiera pestañear. Casi no lo podía creer. Sin embargo, a la bajada, una vez acabada la marcha, a la entrada a Fuensanta, mi rueda trasera pinchó y me fui a la cuneta, rodando y dando alguna vuelta de campana. En la colisión me luxé y fracturé la muñeca, escafoides, carpo semilunar y ligamentos de mi mano derecha se fueron tan rápido como los pelos de mi coronilla. Tres operaciones, 10 días en el hospital, dos meses de escayola y tres de baja. Ahora llevo dos meses de rehabilitación o casi. En definitiva, un desastre. Me supuso una aflicción terrible, no la calificaría de depresión pero casi, que me condujo a volver a fumar tres años después de haber abandonado el hábito. Aún sigo fumando pero estoy en tratamiento para dejarlo. Otra cosa negativa ha sido que esperábamos un niño y entre medias mi mujer abortó. No sabemos si es que la cosa no venía bien o fue por el susto y disgusto de mi caída. Quiero pensar que no fue eso, pero no puedo evitar autoculparme de ello.

Ahora lo bueno.

Volví a Barcelona en junio. Volví a ver a Jaime del Prado, Sergi Arenas, Juan Carlos Medina y al resto que ya había visto el año pasado. Me reencontré con Silvia, Imma y Sergi. Este último incluso había estado en Granada en mayo para celebrar mi 40 aniversario, pasamos un día de miedo, riendo, charlando, comiendo y confraternizando con Miguel Ríos (eso lo dejo para reemprender mi sección de anecdotario que vuelve en pocos días con más cosas). De lujo.

Pero, perdonad, de lo mejorcito ha sido reencontrarme con una vieja compañera y amiga, Cris. No he conocido en mi vida persona más vital, más fuerte y más valiente. Graciosa, divertida y cariñosa. Una chica estupenda. Cris fue compañera en el cole y ahora vive en Toledo. Aún seguimos en contacto, vía facebook y esas cosas. Una amiga de verdad y para siempre. Como veis no todo ha sido malo.

Pero como de todo mal trago yo saco uno positivo prefiero hablaros de los facultativos y sanitarios con los que he tenido que tratar durante los más de cuatro meses que llevo convaleciente desde que tuve el accidente.

Comenzando por el Hospital de Jaén, donde las enfermeras y doctores me trataron de tal manera que me hicieron sentir un VIP. Dijo mi amigo Enrique "no hay nada como salir de Granada para darnos cuenta de la 'malafollá' que tenemos". Oye, que gran verdad. Acertadísimo el diagnóstico del Dr. de la Hoz. Muy acertado.

De vuelta en Granada, en Traumatología, me han tratado de escándalo, auxiliares, enfermeras, doctores, todos. En especial los sanitarios de la sexta planta donde estuve ingresado varios días, en total unos 8 días en dos estancias distintas.

Y últimamente en Rehabilitación. Son varias horas diarias y ahí cruzas impresiones con enfermos de toda índole, piernas, rodillas, tobillos, codos, muñecas y otras muy diversas. Ahí he conocido a Miriam, una chica de 17 años estupenda, una niña cariñosa y dulce a la que la vida le depara buenas cosas si sigue así. De paso a su abuelo que la espera pacientemente cada día con un libro en las manos y una sonrisa en la boca, que señor más excelente. Carmen que empezó muy negativa y se ha marchado con una sonrisa y repartiendo besos a todos, incluído yo mismo. Tenemos un 'animador' que es Sebastián, un chico joven de 37 años que padece una lesión de rodilla que afronta con mucho café, mucha Bandolera y mucha casquera. No pasa desapercibido el amigo Sebas. Y así muchos más.

Pero de ahí hay que resaltar el personal, uf, que excelencia en el trabajo y el trato. No sabemos lo que tenemos con estos profesionales, si tuviéramos que pagarlos de otra forma, al estilo yankee por ejemplo, nos faltarían cheques. Simón, Herminia y el resto son dedicados y se preocupan de verdad de sus pacientes. Visi, que mujer, que no para, es la auxiliar. Mantiene orden, reparte cariño y musicaliza con su "cadena Nostalgia" la sala. José Miguel, otro fisio, que es la simpatía personificada, tiene el cielo ganado, él sabe por qué, un fisioterapeuta que en ocasiones me ha tratado y que es de esas personas con las que sé que fuera de esas cuatro paredes congeniaría a la perfección. Pero capítulo aparte merece mi fisioterapeuta, Amparo. Creo que la echaré de menos cuando me den el alta. Al principio me parecía seria y distante. Como siempre, ese es el síntoma de las personas que son inteligentes. Ahora me parece simpática, cariñosa y con un trato y una conversación que podría prolongarse horas. Por fortuna para ella me marcho pronto. Es una buena persona, se nota y se aprecia. Pero sobre todo, me está recuperando a pesar de lo complicado que está el asunto por que mi muñeca parece un trozo de madera. Estoy encantado de haber conocido a estos profesionales y a estas personas.

Y aparte de todos y todas, María del Mar y mis niños. Los chiquitines son el motor de mi vida, sin ellos no sería nada ni nadie. Qué os voy a decir. Pero María del Mar se ha ganado varios cielos. Lleva cuatro meses tirando sola de la casa, los niños, el marido, los padres, la vida y las penurias que acarrea mi pésimo sueldo. No sé cómo ni cuándo se lo agradeceré ni si será suficiente.

En fin, que han sido unos meses muy raros, muy cargados de cosas contables y otras menos difundibles. Desde luego este año 2010 quedará en mi memoria, mientras me quede, como un año de difícil calificación. El caso es que he vuelto. Ya os contaré historias más divertidas.

Para mi blanca Paula

2010-04-21T22:10:00.004+02:00

Es tu carita menuda

como un papelito blanco

con mil pecas colocadas

con riguroso cuidado

ondulando tu nariz

de uno a otro lado.

Es tu dulzura niña,

son los abrazos,

es el sonido de tu voz

a lo que hago caso

y no tengo más amor

si no estoy a tu lado.

Aquella mirada tuya

con un segundo de vida

en mi tus ojos se fijaron

y yo supe enseguida

que sin duda me atraparon

sin que hubiera otra salida.

Ay mi niña, si tu llanto,

ay mi niña, y tu dolor

a mi llegan algún día

prendería la desazón

la locura alcanzaría

y perdería la razón.

¿es que nadie mas lo ve?

que tu brillas, hija mía,

ni un lucero puede ser

intentando cada día

alcanzar tu brillantez

por que tú eres hija mía.

Pasarán miles de siglos

y no se repetirá

esa dulce sensación

que nadie experimentará

asir tu mano en constricción

con la mía y caminar

Ni ojos en el cosmos

esas pequitas verán

con sus huequecitos blancos

y tu dulce mirar

y tu hablar tan blando

¿a quién enamorarás?

Barquitos en la mar

2010-04-21T21:53:00.002+02:00

Ay barquitos de la mar

tan pequeños y brillantes

como luceros inquietos

¿adónde váis tan resueltos?

Buscad buscad, buscadla más

ay barquitos, en la mar

que yo ya no la veo

pero sé que ahí está

Barquitos de la mar

que con ella yo os veía

ir siempre de aquí a allá

por toda la bahía

Ay barquitos de la mar

que sus brazos aún me tientan

cuando mis ojos cierran

pero ella no está

Ay, barquitos de la mar

encontradla para mí

que en la noche de los tiempos

no puedo estar así

Mis barquitos en la mar

ya os veo en el horizonte

y con ella ya me voy

y sin saber adonde.

La mar en mi memoria

2010-02-27T19:30:00.003+01:00

Un golpe de mar en las rocas o la nitidez de unas aguas enriscadas. El escozor del salitre en unos hombros quemados al sol o el suave descanso del agua fresca de la mar acariciando la piel caliente. El olor de la arena o del agua estancada en las rocas. La luz cegadora de las calles blancas moteadas de geráneos o la oscuridad de un beso en el rebalaje a media noche. La profundidad de una gruta submarina y su tenue luz bajo el mar o la imagen paisajística desde los acantilados. Sensaciones que se agolpan en mi cabeza diariamente. Mientras, yo sigo enclaustrado, rodeado de tierra por todos sitios, una isla a la inversa. Claustrofóbico sentimiento que me ahoga y me constriñe, que me recuerda mis orígenes marítimos y a los que nunca renunciaré. Allí volveré, a la mar, en cuerpo y alma o como ceniza. Pero la mar no se ha ido, sigue en mi corazón. Alberti que tanto comprendió a la mar le cantó a esa niña con su vestido blanco y la advirtió de la tinta del calamar plasmó como nadie esos sentires tan íntimos. Apenas puedo expresarlos pero siguen en mi cabeza desde hace años. Esa sensación al lanzarme desde el acantilado viendo acercarse el agua y el golpeo de esta en todo mi cuerpo. La presión constante en todo mi ser cuando buceaba, la levedad de el cuerpo de una mujer en el agua, su suavidad y lo salado de sus besos. Los juegos de niño, los juegos con los míos, la imagen de la tierra desde la mar, incluso el sabor distinto de una cerveza, un espeto o unas patatas fritas. El run run de la mar, el balanceo tumbado sobre una barca, el chapoteo sobre la proa, el dulce sabor de la victoria en la pesca o la caza submarina y sobre todo lo mucho mejor que es el momento culmen del amor en la playa, en la noche. Nunca será igual tierra adentro, donde somos islas, que en la costa, nunca será igual.

QUEDARSE CON GANAS

2010-02-10T10:24:00.000+01:00

Me quedo con ganas de muchas cosas, de tantas y tantas. Pero la peor de todas es que me quedo con ganas de contároslas. Que rabia me da. ¿De qué os quedáis con ganas? Liberaos aquí, a ver si me libero yo también.

MADRID

2009-11-04T18:50:00.003+01:00

Mis recuerdos, como los de todos, están unidos a personas, momentos, sonidos y emplazamientos. Sitios, lugares, ubicaciones donde hemos estado o con las que hemos soñado. Ayer, yo estuve en Madrid. He ido muchas veces a Madrid, bastantes. Es un sitio que me gusta, para estar un rato. No creo que pudiera vivir en Madrid, este barcelonés se ha vuelto chico de provincias y huye del bullicio de la gran ciudad. Os voy a contar, si os interesan, mis recuerdos en Madrid.

Lo primero de todo es que casi siempre que voy a Madrid es a trabajar o a cuestiones relacionadas con mi trabajo. La primera vez casi no vi nada. Atravesé Madrid como un rayo mirando por la ventanilla de un Audi, Plaza de Legazpi, espaldas del mercado, Atocha, Paseo del Prado y de ahí a un subterráneo. Paseito a la Puerta del Sol y a comer en el Museo del Jamón. Un cocido y camino de la Federación Española de Fútbol, a trabajar. Me trataron fatal, la primera vez que fui me pareció que me trataban con guasa por mi acento, ya tenía este acento raro que no se sabe muy bien de donde es. Ahora sí es muy granadino pero hace 15 años era un batiburrillo extraño.

Pero luego la cosa mejoró. Más veces en la Federación Española de Fútbol, con tiempo para visitar museos y ver sitios. Con María del Mar, que está enamorada de Madrid. Es mi sino, las mujeres de las que me he enamorado a todas les encanta Madrid. También al Comité Olímpico Español, a IFEMA, al Palacio de Cristal de la Casa de Campo. En definitiva, siempre a trabajar pero también ha habido tiempo para el ocio. Uno de los mejores momentos fue acudir a recoger un premio de la Asociación Nacional de Televisiones Locales por mi programa "Carta Blanca", un programa que hacía un auténtico elenco de enormes profesionales y que tuve el grandísimo honor de dirigir un par de años. Ese día no lo olvidaré, pues fue el día de la pedida, sí, de mano del Príncipe a Doña Letizia.

Otra vez fue en mi luna de miel, unos días antes de irnos a Austria y unos días después de venir de Austria. Puerta del Sol, Gran Vía, Calle y Plaza Mayor, el Retiro, la Casa de Campo, la Plaza de España, La Latina, Chamberí, Chueca, Paseo del Prado, La Castellana y el famoso Café Gijón, el barrio de Barajas, Chamartín, etc... He tenido tiempo de correr y recorrer Madrid durante años y siempre me ha gustado pero también, sin llegar a odiarla, me ha disgustado. Su tráfico, su contaminación, el ruido, el mirar para todos lados y no ver montañas o campo, las prisas, la escasa atención que nadie te presa, todos a lo suyo, no estoy acostumbrado a ello.

Ayer estuve en Madrid y ayer fue distinto, ayer me enamoré de Madrid. Me sigue disgustando todo lo antes mencionado pero ayer me dijeron "es Madrid, aquí tenemos de todo y hay que pagar un precio". Estuve sentado en un banco esperando mi recuerdo y mientras, detrás mía, unos niños jugaban. Entre el bullicio de coches, edificios, gente y trasiego sólo se oían risas y cantos, lloros y reproches infantiles. Comí en un sitio pequeño, agradable, me trataron de lujo, me paseé por Chamberí, estuve en la puerta de don José Luís López Vázquez, justo el día siguiente de su pérdida fatal y me emocioné. Y me tomé un café con mi recuerdo, a la luz de dos luces verdes o azules. Brillaban tanto que no sabría decir si eran azules verdosas o verdes azuladas, pero que dos luces. Ayer Madrid me enamoró por que por primera vez me dí cuenta de que en Madrid hay personas que viven sus vidas enamoradas de su ciudad, por que en ella hay niños, por que en ella hay vida y sobre todo, por que en ella tengo yo un recuerdo.

XL

2009-10-27T15:45:00.003+01:00

Todos sabemos, al menos deberíamos, saber qué es XL. Bueno, no creo que sepáis por donde voy si os digo que me siento XL. Pensaréis que sí, sobre todo quienes me conocéis personalmente. Para el más común de los mortales XL son unas siglas, sí, unas siglas como los son S, M, L y después XL. En inglés S(mall) es pequeño, M(edium) es mediano, L(arge) es grande y luego XL, eXtra Large, super grande. AAAAAAAH. Pues no. Sí, soy XL, soy un tío grande, mido muchos centímetros y peso muchos kilogramos. Mi talla suele ser la XL, pero no. XL ha sido durante más de 2.500 años un número, así me siento, con 40 tacos.

Me he leído cientos de artículo y entradas en internet y la sintomatología es inequívoca, estoy en plena crisis de los XL. Lo peor es que cuánto más leo, peor me siento y cuando veo las edades a las que la gente sale, peor me pongo. Pero hoy me han pasado dos cosas: la amistad y la rabia. Empiezo por esta última.

Hoy he llorado dos veces, la última hace unos minutos, antes de ponerme a escribir. ¿Cómo puedo tener derecho a sentirme mal cuando hay niños que no llegarán a los 10 años, morirán antes, por culpa de la desnutrición? Con un euro a la semana Médicos sin Fronteras consigue durante un año 173 raciones de alimento terapéutico. Yo me gasto 3 euros al día en desayunar, 21 euros a la semana, es decir 3.633 raciones terapéuticas al año. La vida de 3.633 niños equivalen a mi tostada y mi café con leche diario. Sé que no es culpa mía, pero me he sentido tan culpable que me he echado a llorar. Eso es estar XL. No ayuda demasiado pero soy así. No obstante he decidido no bajar al bar a desayunar, a partir de ahora me llevo mi desayuno comprado de "comercio justo o algo así" y lo que me ahorre se lo doy a Médicos sin fronteras. Palabra de honor.

La primera ha sido currando, me ha dado un bajón terrible. Y ahí es donde me he visto acompañado. Aparte de los hijos y el amor de una pareja estable, cosas incuestionables y que no entran en este tema, lo mejor que puede tener una persona es la amistad. Y hay personas que son amigas, que saben serlo, por que simplemente tienen calidad humana, por que son inteligentes y ponen su inteligencia al servicio del amigo al que quieren, por que brillan con luz propia y se imbuyen de tu problema durante un tiempo para compartirlo y aligerar tu carga. Hay personas que saben ser amigas y que solo por eso merecen estar en lo más alto de tu lista de prioridades. Dicen que hay cosas incompatibles con la amistad, la distancia, que sean hombre y mujer y tantas otras, pero cuando hay amistad de verdad no importa, cuando la amistad es sincera. No es más amigo el que más ves, o el que te lleva de copas, o el que te da la palmadita en la espalda. Es quien te escucha y te obliga a que exteriorices tus sentimientos y quien te hace sentir bien y hoy esa amistad ha estado aquí, conmigo y ya no me siento tan XL, un poco menos. Hoy siento gratitud por esa amistad que habré de cuidar de por vida, es un patrimonio que no puedo perder, no me puedo permitir ese lujo, máxime cuando estoy XL y más aún cuando también le puedo corresponder cuando esté XL, aunque le falte aún. GRACIAS.

Honestidad con la vida y con lo que deseamos

2009-10-21T23:12:00.000+02:00

Hoy he oído una frase que me ha parecido extraordinaria y que, con la perspectiva de los años que voy acumulando, creo que es una verdad como un templo. Si eres honesto con lo que quieres en la vida, la vida te lo dará. Es cierto. Pero no es fácil ser honesto con los deseos, aparentemente es sencillo pero no. Es como aplicar el principio de “más vale pájaro en mano que ciento volando”, es decir, conformarnos con lo primero que nos llega pensando que es bueno aún sabiendo que nuestro deseo es otro. Si durante nuestros días sabemos bien lo que queremos y nos centramos en ello la vida nos acaba regalando lo que deseamos, pero eso sí, hay que pelearlo. Pero… ¿qué queremos realmente en la vida? Yo lo tengo cada vez más claro, pero son tantas cosas. Deseo no deber dinero por encima de todo, no deber hipoteca, no depender de un banco, quiero tener lo imprescindible para vivir bien, deseo tener buena salud ante todo aunque, cuando tienes salud no lo pones en primer lugar. Deseo que mis hijos sean felices, que María del Mar lo sea, deseo ver a mis amigos, tener tiempo libre para mí, disfrutar de mi soledad y de mis compañías, deseo una vida plena. Pero también deseo cosas más profundas, deseo saber más, conocer los secretos que encierra la Historia, el todo del Universo, el porqué de casi todo, ver las cosas que no he visto, ir a sitios increíbles y vivir más. Luego deseo trivialidades y cosas banales, un coche bueno, una bicicleta mejor, una televisión estupenda o un chalé. Mas mi peor deseo es inconfesable y esos deseos son los peores por que son los que te impiden ser honestos. Los deseos inconfesables son aquellos que por pudor, vergüenza o no perjudicar a terceras personas te callas, se quedan en ti, para siempre, muertos en vida. Pero ahí están y no se pueden evitar, te siguen y despiertan tus anhelos. ¿Qué deseo inconfesable tenéis? Seguro que tenéis alguno, yo tengo uno. Es precioso, en el hay amor, una playa, hay paz, están mis hijos y hay más cosas que no pueden salir de mi mente pero que están en mi corazón. Sé que eso es lo que quiero, y soy honesto conmigo mismo, sé que no lo tendré nunca, por que no soy honesto con la vida, no, mi vida ha ido por un sitio y mis anhelos por otro. Jamás tendré ese deseo y entonces es cuando los deseos se convierten en sueños, en algo platónico y alcanzan una categoría mística. También se que algún día, muy lejano, confesaré el deseo….. pero ya será tarde, la vida me habrá pasado como un suspiro. Ahora solo deseo dormir, un beso y un abrazo ¿quién me lo da? Por favor.

El himno de España

2009-05-14T19:03:00.003+02:00

El himno de España es un pedazo de música, muy cortito, que representa a un pedacito del mundo que se ha venido a denominar España. Sin embargo, después de miles de años de historia, aún nonos ponemos de acuerdo con qué es España. Yo lo tengo muy claro, clarísimo, pero no es este el post indicado para hablar de ello. La lástima es que poca gente sepa muy bien que es España, sobre todo aquellos que saben tanto de "naciones oprimidas" y que silban los himnos de otras naciones por ser estas "opresoras". Eso también lo tengo claro y creo que parte de una nación oprime desde hace siglos al resto a base de chantajes emocionales del tipo "o me das esto o me voy" para obtener lucro económico que es, al fin y al cabo, lo que acaba por derrumbar toda creencia o ideología. Si no ya me diréis a mí por que todas las fábricas de automóviles de marcas extranjeras y nacionales (recordad que SEAT antes era de FIAT) están en esas "naciones oprimidas", pues por eso, para que callen esas boquitas.

Sin embargo de vez en cuando berrean más de la cuenta y ayer berrearon en exceso, con escasa educación y absoluta falta de respeto a una nación con miles de años de historia y que ha hecho de sus propias naciones unas tierras ricas y conocidas en todo el mundo y que puedan entenderse con millones de personas en todo el mundo, aún cuando siguen empeñados en prevalecer una lengua que sólo unos pocos entienden. Yo, como catalán de nacimiento y sentimiento, me esfuerzo en no olvidar mi lengua catalana, creo que es el deber de todos cuanto viven y trabajan en Cataluña pero esa es también otra historia. Hoy quiero hablar del himno de mi nación, de España. Ese himno que ignorantemente silbaron aficonados de mi equipo, los del Bilbao sonuna caterva de brutos y cazurros de monte y no se podía esperar otra cosa de ellos.

El himno de España mantiene diversas leyendas sobre su origen pero la más plausible es la que, demostrada emìricamente, basa el origen de la música de la Marcha Real en una partitura islámica que una vez reproducida muestra cómo ciertamente el Himno de España procede de la fusión de culturas tan propia de nuestro país. Es la diversidad pues la nota predominante de este país, esa pluralidad a la que tantas veces se alude cuando se quiere defender la diversidad nacional de este país pero que esos mismo olvidan cuando se trata de ensalzar sus regiones. No denosten el himno de España, es el himno de un pueblo milenario, es el emblema de una gran nación y, aún cuando no despierte sus mejores sentimientos, sí lo hace de millones de personas nobles y trabajadoras que merecen que su país sea respetado. No obstante, en alusión a la pitada de la Copa del Rey, quienes no se sientan españoles yo les invito a que no celebren los títulos españoles. Yo como sigo siendo del Barça y español seguiré con mi Tot el Camp, els Segadors y el Himno de España. Para que veáis la similitud de la partitura oíd este enlace, es el HIMNO DE ESPAÑA andalusí. http://www.webislam.com/?ida=216

94 años

2009-05-01T17:12:00.003+02:00

Nació en julio de 1915, ese año gobernaba Antonio Maura como presidente de un gobierno cuyas reuniones presidía el rey Alfonso XIII. Mientras el mundo se debatía en una cruenta guerra que nunca antes había alcanzado a tantos países y matado a tantas personas, ella nacía. Lo hacía en la Calle del Palo, dicen que la más vieja de Maracena. Hoy día, en 2009, con luces, asfalto, saneamientos, telecomunicaciones, y todos los avances de la modernidad la Calle del Palo es un lugar decrépito, sucio, me transporta a los años del hambre, no quiero ni pensar que sería en 1915, sin luz, ni agua, sin saneamientos, sin tiempo para poder adecentar nada ni dinero que dedicar al aseo diario y baldeo de calles. María nacía así, sin nada. Su padre, Manuel, era un hombre del campo, infatigble, enorme de tamaño y corazón. Mi amigo Antonio Carmona Castellano, "Antonio el Perriquelme", me cuenta que su padre murió al empezar la II República, que su hermano mayor se fue como Comisario Político del Frente Popular y que él, con 9 años se quedó solo con su madre. Antonio dice que Manuel Barrios, "el jamargo", lo cobijó, le enseñó el trabajo de la Vega y que fue como un padre para él. Ese era el padre de María. Su madre había nacido en Restábal, procedente de una familia de Peligros. María se llamaba también. Murió en 1989, con 99 años y una vista envidiable, cosía sin gafas.

Estos son los antecedentes de María Barrios Sánchez, mi abuela. Este año cumple 94 años. Siento que se va a ir ya. Esta semana la hemos tenido que llevar al hospital en Ambulancia, su cuerpo parecía no aguantar más. Mientras esperábamos que la atendieran la han colocado en un pasillo, en su camilla, aparcada contra la pared, para que no estorbara, sin hacer ruido. Por un momento me ha parecido bochornoso que 94 años después de nacer la apartaran de esa forma. Yo he aguantado con ella, acariciándola, mirándola y sin poder evitar pensar que detrás de esa mujer desdentada y vegetativa ha habido 94 años de vida. "Pepe el de la Cueva" me preguntó un día: "niño, ¿tú eres de Maracena?", le contesté que sí, que me había criado fuera, en Barcelona, que me vine a Maracena casi con 19 años pero que sí que mi familia era maracenera. Pepe me hizo la pregunta que yo ya estaba esperando desde el momento que me preguntó de dónde era: "¿de quien eres niño?". No lo dudé, "Soy nieto de la María la Jamarga". "Esa ha sido la mujer más trabajadora de Maracena, la mejor empleada que hemos tenido en La Cueva. Bertaaaa -su hija-, este niño es nieto de la María". Berta sonrió y dijo que por eso nos quería tanto a mi mujer y a mí. Menuda herencia, prestigio.

Mi abuela se dedicaba a hacer de comer a las cuadrillas, a ayudar en el campo, a llevar agua a los que estaban trabajando, a hacer cosas que otras mujeres no querían o no podían. Todo en esos años que van de 1930 a 1970. Personas como mi abuela han levantado un país miserable, ruinoso, famélico y hambriento, un país lleno de mierda y escombros, cuajado de señoritos y despreciables dictadores para convertirlo en un país de privilegiados, donde la sanidad es gratis, la educación es gratis, los derechos universales y la calidad de vida la tercera del mundo. Personas como mi abuela son aparcadas por otras más jóvenes, como yo, cuyo único mérito ha sido disfrutar de unos estudios que su generación no pudo adquirir.

Durante muchos minutos la vi vestida con su bata azul estampada y su mandil, con 40 años, en esa Maracena sucia y embarrada, subiendo a La Cueva, a hacer de comer mientras aguantaba los comentarios machistas de los "hombres" de la época. María Barrios Sánchez, mi abuela, vivirá siempre. No lo olvídéis por que este post está aquí para recordarla. MARÍA BARRIOS SÁNCHEZ, "LA JAMARGA".

La tenéis en la foto, a la izquierda en 1968, con 53 años. Ahora está irreconocible.

Cosas que me gustan

2009-04-24T23:43:00.004+02:00

Me gusta cuando Jorge se acurruca sobre mi cara y se queda inmóvil, gustándose él y gustándole yo. Me gustan los ojos de Paula, me gustan las pequitas que tiene sobre la nariz y su piel, blanca y suave. Me gusta la risa de María del Mar, me gusta cuando dice "te quiero", me gusta que le guste, me gusta cuando me dice que le encantan mis guiños, me gusta que sea ella y que quien esté a su lado sea yo. Me gusta verlo todo verde, limpio, primaveral. Me gusta ver flores en el campo, me gusta el campo. Me gusta el mar, su salitre, su asepsia, su olor, su murmullo incesante. Me gusta la playa por la noche, cuando no hay nadie, cuando el agua resuena en las piedras de la orilla. Me gusta nadar desnudo, de noche, adentrame en sus aguas sin ver más que la hilera de luces de la costa. Me gusta el miedo estúpido de no saber que hay por debajo cuando nadas a oscuras. Me gustan los piononos, los milhojas, las tartas de nata y chocolate. Me gusta el adagietto de Mahler, el intermezzo sinfonico de Mascagni en Cavalleria, me gusta el aria "Recitar" en Pagliacci de Leoncavallo, me gusta llorar oyendo música. Me gusta escribir mientras oigo música, me gusta pensar que alguien se emocione leyendo mis cosas, me gusta ser útil, me gusta querer, me gustan las personas, me gustas tú. Me gusta montar en bicicleta y ver sitios que nunca antes había visto, me gusta la perspectiva desde la bicicleta, me gusta la libertad de ir a tu ritmo y con tus propias posibilidades. Me gusta subir una cuesta para mirar desde lo alto y sentirme orgulloso de haber logrado subir. Me gusta hablarle a la gente cada mañana. Me gusta la radio, me gusta presentar noticias en la tele, me gusta que me reconozcan en la calle, me gusta charlar con la gente. Me gusta saludar a quien conozco, me gusta conocer gente, me gusta conocer. Me gusta aprender, leer, estudiar, absorver cosas distintas. Me gusta un café en la Facultad de Filosofía y Letras. Me gusta estar con mis amigos. Me gusta Sergi, me gusta Carlos, me gusta Jose, Enrique, Francis, Miguel, Pepe, Consue y todos mis amigos. Me gusta llevarme bien con las mujeres, me gustan las mujeres, me gustan sus caderas y sus pechos. Me gustan sus andares y si miran para ver si has mirado. Me gustan cuando coquetean, cuando te dicen que les gustas pero sin decírtelo, me gusta gustarles. Pero esto es sólo una muestra, hay más cosas. Una última cosa: no me gusta echar de menos a nadie, no me gusta nada.

Difundamos la cultura, prohibamos la difusión gratis. Todo de pago, al estilo PRISA

2009-04-24T07:40:00.004+02:00

Cada mañana, a las siete, me tomo un café en la misma cafetería. Cada mañana. Soy un hombre de costumbres, fiel a mis ideas y a mi gente. Es decir, un tío de costumbres. Una de esas costumbres, que ni al quitarme de fumar quise abandonar, es la del cafelito a primera hora. Es sagrado, mis maitines. Mientras tomo un café reparto mi buen humor mañanero con el camarero o camarera de turno, los clientes que cada mañana coinciden con uno en el ajetreo de cucharillas y rasgada de azucarillos. Apenas hacemos caso a la televisión que cuelga del techo y que cada mañana también, por costumbre, nos cuenta las desdichas de este puto mundo injusto y cruel. Hoy se ha repetido la rutina. Me subo en mi bicicleta, con mi parka Quechua, mis vaqueros, mi gorra y mis gafas, me dejo caer hasta la calle de la emisora de radio, aparco mi bici en un arbolito -estará el pobre hasta las raíces de mí- y entro en el bar. El camarero me dice buenos días, yo le contesto igual, agarro el IDEAL, saludo a los clientes y....... ¡la tele está apagada! ¡la radio no se oye! sólo el sonido de los aparatos de detrás de la barra y el ensordecedor estruendo del molinillo de café. Le pregunto a mi pelirrojo amigo el camarero y contesta que no pueden encender ni la tele ni la radio "ayer vino un inspector de la Sociedad General de Autores y Editores y comono pagamos dice que no podemos ponerlas".

Amos a ver ¿pero es que estamos gilipollas? Yo dirijo una radio, pago el canon, la SGAE, la Federación, los sellos y la Biblia en pasta para emitir música y contenidos de autores y a un precio más bajo por que no tenemos publicidad comercial. ¿No he pagado yo por esa música para emitirla gratis?¿Por qué ha de volver a pagarse esa misma música? Me dice un iluminado que las películas españolas van a desaparecer si la gente sigue bajándoselas de Internet. ¿Pero estamos gilipollas? ¿Quién coño se baja películas españolas de Internet? Esto es de dementes.

Total, que el bar estaba vacío de sonidos, triste, sin banda sonora, como las películas de Harold Lloyd. Bonita forma de difundir la cultura, PROHIBIENDO SU DIFUSIÓN. Esto es lo más parecido a la censura franquista. Anda y que les den a todos.

2009-04-20T20:32:00.002+02:00

La vida se nos va en un soplo. No nos damos ni cuenta y ya han pasado demasiados años para casi todo. El tiempo es ese agua del manantial que fluye limpia y cristalina, que da la vida y la limpia, pero que igual que ella se escapa por entre lo dedos si la intentas atrapar. Así como el agua no se puede desperdiciar el tiempo que transcurre por nuestras vidas no debe utilizarse en balde o cosas vanas. Quizá sea por eso que mi vida transcurre muy rápida, demasiado a veces, y es por que me empeño en vivirla.

Llevo un mes y medio intentando atrapar ese agua y es imposible, se escapa por entre los dedos pero, además, se hace cierto ese refrán: "agua no vayas a beber, déjala correr". Claro que cuando el agua acaricia tus manos va acariciando tu piel, a más caudal más suavidad, más placer y cuando deja de pasar queda la humedad en tus manos, el recuerdo físico de que ahí estuvo pero se fue. Pero una vez que el agua se seca todo queda limpio. Así pasa en la vida, los años van pasando y el tiempo va limpiandolo todo.

A veces no sabemos vivir la vida, la malgastamos, como cuando abres el grifo para afeitarte y lo dejas abierto, estás desaprovechando agua y vida. Nos empeñamos en complicarla, en matizar demasiado, en enrevesarlo todo. Mientras complicamos las cosas la vida se nos escapa y no la vivimos. No es fácil, no obstante, mantenerse sin actuar. Esa actividad diaria es la que nos empuja a complicar las cosas, no somos conscientes de ello y cuando queremos darnos cuenta ya estamos en un callejón de difícil salida.

Cualquier cosa que digamos o hagamos afecta a terceras personas y es ahí donde yo aún no he aprendido a calibrar bien las distancias. Mis errores de cálculo son frecuentes, cada vez menos, pero se producen en demasiadas ocasiones. Por otro lado me siento bien cuando, descubierto el error, se enmienda y el agua vuelve a fluir. Vuelve a impregnarte de humedad, a limpiarte, a dar vida.

Vivid pero soñad.

Andalucía libre, España y la Humanidad

2009-02-27T23:22:00.002+01:00

Por Andalucía libre, España y la Humanidad. Eso dice una estrofa del Himno de Andalucía. Os voy a explicar que es para mí Andalucía. Lo primero de todo es que mi sentimiento nacional es un tanto ambiguo y disperso. Nacer en Barcelona, Cataluña, pasar mi adolescencia en Jaén y la edad adulta en Granada te hace sentir que no tienes una patria definida. Pero sí, por encima de todo me siento ESPAÑOL. Es algo que no puedo evitar. Es por eso que comprendo a quien se siente vasco, gallego o catalán por encima de todo. Yo lo entiendo, ahora quiero que me entiendan a mí cuando digo que me siento español. Pero Andalucía ¿qué es para mí? Bueno, he decir que no tengo un sentimiento especialmente arraigado en cuanto a mi andalucismo. Si me dijeran que mañana se dividiría Andalucía en la parte Occidental, la que fue durante años Castilla, la tierra de los latifundias y el señoritingo, y la Orienta, la del Reino de Granada, la del minifundio y las montañas, mi sentimiento cambiaría. Sí me siento fuerte en mis sentimientos hacia Granada, Málaga, Almería, Jaén e incluso zonas de Murcia. Esa es la que yo considero mi verdadera patria. Nacer en Cataluña fue circunstancial, mis padres vivían allí, se ganaban la vida allí por que aquí era imposible, ahora iremos al porqué. No obstante me siento muy barcelonés, me siento un poco catalán, por mi nacimiento más que culturalmente. De hecho me he resistido durante 25 años a olvidar mi segunda lengua, el catalán, aún lo puedo hablar con cierta soltura. Dicho esto y justificados mis sentimientos de Español, granadino y barcelonés, os cuento que significa para mí Andalucía, mi Andalucía, la de mis cuatro provincias orientales, la que trabaja.

Frente a las ricas y fértiles tierras que son bañadas por el Betis, aquel que los árabes llamaron el río grande, el Guadalquivir, frente a esas costas diáfanas y arenosas, blancas y verdes, frente a esas marismas y dunas, está la otra Andalucía. La de las tierras montañosas y escarpadas, la de las nieves y los desiertos, la de las calas pedregosas y las aguas frías, la Andalucía pobre. Ya Estrabón, en el siglo I, alabó la fertilidad de Tartessos, del río Betis y sus tierras, sus minerales, su pesca y sus gentes, pero también contó lo pobre que era la otra parte, la Bastetania. Sin embargo esa pobreza ha hecho de las gentes de mi Andalucía unas gentes trabajadoras, laboriosas, indomables, huídas de tópico que, arraigado en la Baja Andalucía, salpica injustamente a la Alta Andalucía. Salpica a la gran mayoría de gentes trabajadoras de Sevilla, Córdoba, Huelva e incluso Cádiz. Pero sobre todo a las de Almería, Jaén, Málaga y Granada. Estas gentes que escalonaron las laderas de sus montañas para sus cultivos de vides, tropicales y olivos, estas gentes que horadaron las duras entrañas de la tierra en busca del hierro que fundido en el Norte enriqueció a catalanes y vascos durante siglos, han visto como sus hierros se acabaron y como ahora no tienen trabajo. Esta tierra pobre lo es más por que sus recursos sirven para enriquecer a otros, nuestro aceite se va a Italia, nuestros minerales al País Vasco y nuestras gentes a Cataluña. Así fue durante siglos y así seguirá siendo. Nuestras manos levantaron otras tierras, ahora ricas y avanzadas mientras los nuestros aún viven en cuevas y son fotografiados como tribus atrasadas para vestir el album de el visitante foráneo, en ocasiones hijo del que se fue buscando una vida mejor. Pero no nos engañemos, la culpa no es de las gentes de esas otras tierras. Es nuestra por darlo todo, por no poner en valor nuestros escasos bienes.

Mientras en otras comunidades de esta federación de comunidades que unos llaman España y otros puta Espanya, como si les fuera ajena, luchan por lo que creen que les pertenece: su lengua, su cultura, sus infraestructuras e incluso sus dineros, aquí por no tener no tenemos ni la carretera de la costa, ni la que une la capital del viejo Reino Nazarí de Granada con su Mar Mediterráneo, ni AVE, ni tren, ni autovías, ni industria. Lo que si tenemos es políticos ineptos, aburguesados, empijados hasta el almidón de sus camisas italianas, anclados en sus Oes obrearas y sus eSes socialistas mientras viven tan bien o mejor que los señoritos de la oposición. Obreros con coches de lujo gobernando a obreros en paro, malo, malo. Señoritos esperando gobernar, peor aún. No es culpa de catalanes o vascos cuyo único pecado es amar su tierra. Es culpa de nuestros gobernantes, de ese Franco asesino y traidor que calló bocas del burgués del norte a base de dinero, de los de aquí que con cuatro perras y cinco cortijos calla mientras el pobre se ha muerto ya de hambre.

Eso siento yo de Andalucía, que una no me pertenece ni yo pertenezco a ella. Con mis respetos y sin desprecio alguno, solo con el sentimiento de que no es lo mismo. Que me siento perteneciente a una Andalucía pobre y olvidada, despreciada y arrinconada por la otra Andalucía. Que queda al descubierto del paraguas del estado, de un Estado que preocupado por arropar a los que se van por arriba, vascos y catalanes, descuida sus pies y los deja al descubierto, a la intemperie, expuestos a coger una pulmonía. Siento que seguirá siendo así y que si yo gobernara prevaricaría, no daría nada a nadie, solo a mi Andalucía Oriental, a mi Reino de Granada. Y a la pobre Extremadura, de la que nadie habla y que calla aún más que nosotros. Otros hermanos de hambre.

Últimamente me he reencontrado con mis compañeros de colegio en Barcelona, donde nací y me crié. He recordado lo que amo Barcelona, lo que amo mi segunda lengua, el catalán, lo que amo Cataluña y he recordado eso dicho: "El amor es la única cosa que cuanto más la repartes más tienes". Feliz Día de Andalucía para Jaén, Málaga, Almería y Granada, para la otra Andalucía también.

Amigos

2009-02-13T13:34:00.002+01:00

Hay una palabra que no me gusta nada: "rachas". Esta palabra no me gusta nada. Y sé por qué es. No soy todo lo constante que creo debería ser en las cosas y muchas veces he oído eso de "es por rachas". Maticemos, el palabro me es molesto cuando es utilizado como consecuencia de cualquiera de mis temporadas excéntricas de comportamiento. Sí, por que soy bastante excéntrico en algunas cosas. Además con los años noto que va a más. También me está mejorando el carácter, soy más afable, pero tengo "rachas", je je, de malafollismo agudo y pertinaz. Son, rachas.

Pero no sólo es aplicable al comportamiento, este adverbio de tiempo es perfectamente válido para los distintos aconteceres que se van sucediendo a lo largo de la vida. También es válida la palabra "temporadas". Hay rachas en las que todo te sale mal, otras en las que te salen trabajos por doquier, hay rachas de todo tipo. Ahora me ha venido una racha de encontrar viejos amigos y reencotnrarme con cosas del pasado. Voy a hablaros de esta racha, voy a hablaros de mis amigos.

Los amigos pueden definirse de miles de formas, yo tengo la mía propia. Si me permitís: para mí un amigo es esa persona que, sin necesidad de estar viéndose a cada instante, de estar llamándose diariamente o de presentarse en casa semana sí o semana no, sabes que está ahí para siempre. Para lo que necesites, de verdad, sin necesidad de pedir nada a cambio. También he descubierto con los años que los mejores amigos se encuentran en la edad adulta. Será por que mis amigos de niñez quedaron lejos en el tiempo y el espacio y me he tenido que forjar mi núcleo de amistades, el caso es que mis mejores amigos me han llegado en la edad adulta, todos menos dos. Hablaré de estos dos en primer lugar.

Durante mis vacaciones de verano en Maracena (Granada) era muy frecuente que me fuese a jugar al barrio de la que hoy en día es mi mujer, María del Mar la cual siempre ha sido mi mejor amiga, desde que tenía 15 años yo y 13 ella, curioso. allí, en el Barrio de los Caquis conocí a Félix, Luismi y Francis. Francis era primo de los otros dos pero estos no lo eran entre sí. El cuarto era yo que llegaba en verano contando historias de Barcelona, de mi cole, de mis amigos y de lo distinto que era aquello. A la vuelta a Barcelona contaba lo mismo pero a la inversa. Francis estuvo a mi lado como compañero de juegos toda la vida. Francis fue testigo de mis primeros amoríos, yo lo fui de los suyos, compartimos moto, vivencias, juergas, borracheras, salidas nocturnas, incluso trabajo. Sin embargo ni yo fui a su boda ni él vino a la mía. Tanto él como yo sabemos el porqué y no importa. Yo le debo una visita a su casa a ver a su niñita guapa. Francis es y será por siempre mi mejor amigo. Ese amigo que, aún con sus defectos, es tu amigo. Es el único amigo de la infancia que me queda. El otro es un caso curioso.

De los amigos de clase, del colegio, no me queda nadie. Nadie por que en mayo de 1983, justo al acabar 7º, nos fuimos de Barcelona. Ya lo he explicado en algún post. Ahora, 25 años después, casi 26, he encontrado a Sergi Aróstegui, era compañero de clase. No sé por qué pero su nombre se ha mantenido intacto en mi memoria, en esa memoria selectiva de la que tanto le gusta hablar a él. Su nombre y el de Francesc, Jaime y otros pocos más. Ahora recuerdo muchos, casi todos, gracias a Imma y a Francesc, a los que he vuelto a recuperar. Lo más curioso es que cuando me inicié en esto del Facebook me puse a buscar a mis primos y basta. Pero una tarde me dije, ¿podré localizar a mis compañeros de clase? y me puse manos a la obra. Encontré un Sergi, su cara era parecida a la que recordaba y le mandé un mensaje. Contestó pocos días después, era él. Esa tarde lloré como un descosido. Tres días después hallé a Imma y a Silvia. Ese día derramé las lágrimas de toda una vida así que creo que no volveré a llorar nunca más. Lo hice en silencio aunque María del Mar vio un poquito. Desde entonces Sergi no me ha abandonado ni un solo día. Cada día me acompaña, me manda mensajes, nos encontramos en el Facebook, el Messenger, nos hemos llamados un par de veces por teléfono. Nos hemos contado nuestras vidas, un pedacito de ellas, y estamos deseando darnos un abrazo real y no virtual. Sergi es ese caso singular, el compañero de clase que nunca había sido amigo y que 26 años después se convierte en amigo. Sé que será así para siempre. AMIGO, con las letras grandes como es su corazón y su comportamiento. No suelo equivocarme en esto, por eso los amigos se cuentan con una mano.

Por tanto me quedan sólo tres dedos. Jose y Carlos. Dos dedos. Nos vemos a menudo, los encontré cuando ya tenía 26 años y rondo los 39. Desde entonces nos hemos ido de vacaciones juntos, Cuenca, Benidorm, Alpujarra, Madrid, Costa Tropical, Carihuela, etc... comemos juntos siempre que podemos, jugamos a las cartas de manera que dejamos que gane Jose siempre, ja ja ja, son amigos de verdad. Son mis hermanos para siempre. Carlos es de esas personas que no tiene nada suyo, que lo que tiene te lo da de verdad y si puede te ofrece su corazón envuelto en papel de regalo. El jueves que viene nos vamos a tomar unas cañitas juntos, serán dos coca colas ya que ni él ni yo bebemos. José es totalmente distinto a Carlos, Jose es serio, formal y hogareño, es el punto de sensatez en nuestras reuniones. Yo soy un puente entre ambos, yo soy más gris.

Y por último Pepe. A Pepe me lo encontré en Barajas hace 10 años, jugaba a un juego de mesa en la terminal mientras llegaba el vuelo de Swiss Air que lo trasladaba a Zurich primero y a Viena Después. Allí sentados en ese hall enorme, solos, todo el día los mirábamos de reojo María del Mar y yo. ¿Irán donde mismo? Seguro. En efecto. En Zúrich, cogiendo el avión a Viena se sentaron detrás nuestra. Yo rompí el hielo con alguna chorrada, como siempre. Empezaron a reir. No han dejado de hacerlo hasta ahora. Pepe y Consue, a quienes conocimos en un viaje hermoso y en una tierra acogedora, hicieron d enuestra Luna de Miel algo maravilloso. Pero eso, que no dejaba de ser una coincidencia en el tiempo y el espacio, era una obra que había de fraguar. Tres días después de llegar de Múnich nos llaman, estaban en Granada con la hermana de Pepe y su novio. Fue como si lleváramos 15 años sin vernos. Ese día de San Juan no se me olvidará en la vida, en el Paseo de los Tristes, bajo la silueta de la Alhambra iluminada por sus luces nocturnas, realzado el rojo que le da nombre, Alhambra es en árabe La Roja, descubrí que tenía unos nuevos amigos, Pepe y Consue. Como decían los Manolos, amigos para siempre. Hemos asistido a los nacimientos de nuestros hijos, a bodas de familiares, concemos todo de todos, vamos a Murcia y vienen a Granada. Son amigos y punto. Tengo un sexto sentido para esto.

Luego tengo otros grandes amigos, Enrique Reyes, Andrés Mariscal, Manu Tallón, J.F. Ruano, David Soria al que debo tanto y tanto quiero, al que quisiera poder ayudar más, recientemente he encontrado a Kiko, mi vecino, un tío bondadoso y cuyas dádivas son desinteresadas, Francis, los dos Migueles, Miguel Melguizo y Miguel Giralte. Son amigos de verdad, de esos que por ser más cotidianos pueden no parecerlo tanto pero sí lo son.

Estoy en la racha de los amigos. Viva esto.

Memorias de la Verneda. Capítulo 2

2009-02-01T22:07:00.002+01:00

En el último post os contaba algo de mi infancia. Es curioso como se han precipitado los acontecimientos. Del último post a esta parte he encontrado a tres compañeros. Una de las que creía haber encontrado resultó ser una falsa alarma pero dos días después, a través de Facebook, redibí un mensaje devuelto. Le preguntaba a un chico llamado Sergi de Aróstegui si era aquel Sergi que era compañero mío en clase. En efecto, lo era. El corazón se me quería salir del tórax, la sangre fluía aceleradamente y las lágrimas afloraron levemente. 25 años después supe algo de alguno de ellos. Inmediatamente entramos en contacto. Al día siguiente al llegar al trabajo me metí en el ordenador para volver a ver el mensaje, no lo podía creer. Localicé una página del Colegio y me encuentro un mensaje de una chica que afirmaba estar en clase con Sergi Aróstegui. Inmediatamente le envié un mensaje, seguro de que no se acordaría de mí. Imma Vicent, recordaba perfectamente su nombre y lo pizpireta que era, me contestó de inmediato, que sí, que me recordaba.

Imma Vicent ha sido, pero con muchísima diferencia, la alegría más enorme y satisfactoria de los últimos años. Ha sido casi comparable al nacimiento de mis hijos. No es una exageración. Irme de Barcelona, aunque al principio fue una aventura, resultó ser un problema para mí. Los primeros meses en Jaén no me adaptaba al colegio, era ya 8º, no me adaptaba a un régimen escolar rudo y anticuado en lo docente pero flojo en lo académico. Recuerdo al profesor Antonio Pastor que, apesadumbrado por mi acento, me tiraba de las patillas, recuerdo a un larguirucho Ureña, más alto y fuerte que yo, que me decía despectivamente: 'el catalán'. Menos mal que siempre me han sobrado narices y un día en el patio, delante de todos, le dí una tunda importante. A partir de ese día se acabaron los motes y apodos despectivos y sí, era y soy catalán. A mucha honra. Fue horrible, con 14 años casi. Claro, era en esos momentos cuando me acordaba de mi clase, mi pupitre, mis compañeros, mi patio, esas escalera metálicas que bajaban a ese patio amplio y diáfano. Fui creciendo física y humanamente hasta que todo pasó. El Instituto fue una época imborrable, hice grandes amigos, las primeras novias, destaqué en el baloncesto, repetí algún curso, fui delegado de clase, me iba bien en definitiva, todo quedó olvidado. Pero yo siempre eché de menos a mis compañeros de clase y esos recuerdos se borraban, cada vez más, parecían un sueño, casi una mentira, algo que sustentaba una fábula increible. Pero Imma, mi querida Imma, con la que no tuve mucha relación en clase pero que, curiosamente no tenía olvidada, aparece con toda su dulzura, toda su memoria y regalándome sus recuerdos. Unos recuerdos que reviven los míos y destrozan de un plumazo las fábulas para convertirlas en realidad, unos recuerdos que te despiertan del sueño y te llenan de vida. La infancia perdida nace de nuevo y por unos instantes te ves allí, en esos pupitres beige con las patas verdes, en esos pasillos, en el patio, en el colegio.

Después encontré a Silvia Vidorreta, que tanto nos gustaba a todos los chicos, ella y la Oliva. También parece haber aparecido Mario Marina y, quizás, el Xisco que tan amigo mío era. No doy con Mari Ángeles Tirado, que me gustaba más que ninguna, qué vergüenza, a estas alturas pero bueno teníamos 13 años, era normal.

Es por eso que este post se lo quiero dedicar a todos mis compañeros de clase, a todas mis compañeras de clase, en especial a Sergi, Silvia e Imma, en especial a ella que no me ha dejado solo ni un momento desde que nos volvimos a encontrar, a Imma que me hizo llorar de alegría la semana pasada.

Dicen que llorar no es malo, que es una vía de escape y te relaja. Pero llorar de alegría y felicidad como llevo estos días no es que no sea malo, es maravilloso. Cada mensaje de Silvia, Sergi e Imma me alegra el día, me motiva más y me devuelve algo que había perdido: mi infancia. Os quiero amigos.

Cuando los recuerdos se borran. Memorias de La Verneda. Capítulo 1

2009-01-25T23:27:00.005+01:00

Estoy en plena fase nostálgica de mi vida. Creo que son los 39 años que asoman por mi carné y que me arrollarán en mayo. El caso es que últimamente me acuerdo mucho de mis abuelos fallecidos, de cosas del pasado y de otras cuestiones que, aún estando presentes, nunca habían sido un asunto principal. Nací en 1970, en Barcelona, ciudad de la que me vine en mayo de 1983 a Andalucía, primero a Jaén, con paso fugaz por Almería, y luego a Granada, en 1989, hace 20 años. Por tanto, he estado más tiempo fuera de Barcelona que en ella. Sin embargo esos años fueron cruciales en mi vida ya que supusieron lo más importante en la vida de un ser humano: la infancia. Pero he comprobado cómo los recuerdos de la infancia, que de por sí son complicados de arraigar en el cerebro por varios motivos como el tiempo transcurrido o lo distinto que se ven las cosas con esa edad, se van perdiendo si no los ejercitas, incluso los que quedan pueden ir distorsionándose. Es por ello que me esfuerzo enormemente en no perder los recuerdos de mi barrio de Barcelona, La Verneda. Estos días he descubierto en Google Earth, a través de la herramienta Street View, fotos actualizadas de mi barrio, de mi calle, de mi portal, del parque donde jugaba, de mi colegio, de su patio y de las calles aledañas. he de señalar que está todo tal y como lo recordaba, que he trabajado bien la memoria pero que volver a ver las imágenes, sin tener que esforzar la mente me ha supuesto varios días lacrimógenos. Igualmente, he encontrado alguna compañera de clase, he visto vídeos de mi colegio, he contactado con gente del barrio en Facebook y esos recuerdos que se perdían para siempre han vuelto a reverdecer, han aflorado en mi cerebro y me han devuelto algo de vida. Sucesos que estaban difusos en mi memoria han aparecido con enorme claridad. No quiero que se vuelvan a perder así que voy a ir escribiéndolos aquí con la idea de volver a leeerlo una y otra vez, con la idea de que si alguien puede aportar datos o dejar su comentario enriquezca este ejercicio de memoria, con la idea de que cuando falte de este mundo, mis hijos, Paula y Jorge, sepan algo de lo que su padre casi no habla: que es de Barcelona, de la Verneda y que allí fue felíz y que no habla más de ello por que le entristece.

Hace 25 años que me vine de La Verneda y no he vuelto a ir. Es de vital importancia para mí recordar las Calles Concilio de Trento, Guipúzcoa, Fluviá, Huelva, Selva de Mar o Menorca. Lo es recordar el colegio Emilia Pardo Bazán, ahora Bac de Roda, y los días allí. Es curioso pero al no poder encontrarme con amigos de clase no he participado de conversaciones esas de: "te acuerdas de cuando ...., te acuerdas del...., te acuerdas de la profesora aquella...." que sin embargo sí tengo del Instituto, de la Facultad, de los distintos trabajos que he tenido. Esas conversaciones refrescan la memoria y como no las he tenido de mi infancia, por que me fui de La Verneda para no volver, mis recuerdos del colegio se borran cada día más. Aún recuerdo cómo pensaba en clase de 8º de E.G.B. en Jaén en mis amigos de La Verneda, como recitaba de memoria la lista de clase, esa lista que apenas había variado en siete años, incluso recuerdo haberla escrito a mano en clase. Sin embargo ahora ni lista, ni recuerdos, ni nombres ni mucho menos las caras, tan solo unos cuantos nombres y apellidos sueltos y alguna anécdota. Voy a empezar a escribir aquí esos recuerdos con tal de que no se borren y se pierdan para siempre. el primero es el último día que estuve en Barcelona.

Era un día alegre, 20 de mayo de 1983. Desde que tengo uso de razón mi madre sólo había tenido una idea en mente, volver a Granada. Cuando emigras a un sitio fuera de tu tierra por necesidad te haces a la idea de que no volverás en mucho tiempo, incluso puede que no vuelvas nunca. Pero cuando te vas destinado por necesidades de tu trabajo siempre tienes la esperanza de volver, cuanto más pronto mejor. En el caso de mis padres pasaron 14 años allí. Por eso era un día feliz, todos queríamos irnos a Granada, incluso nosotros. Pero lo cierto es que no volvíamos a Granada, nos trasladábamos a Jaén, que está a 100 kilómetros de Granada y donde apenas teníamos familia, mi tío Pepe y unos primos que vivían en la otra punta de la ciudad, si se le puede llamar ciudad a Jaén. Ese día 20 de mayo recuerdo que estuvimos metiendo cosas en el camión de la mudanza toda la mañana, que nos ayudaron mis primos Manolo e Irene, que al despedirnos de ellos en Concilio de Trento, lloramos mucho, que mi madre miró el bloque y casi ya no quería irse. El día antes, viernes, fui al cole por última vez. Me hicieron una especie de dispensa y me examinaron antes de irme todos los profesores. Recuerdo perfectamente el examen de catalán, oral y a todas luces innecesario ya que me iba a Andalucía. Ese día pasaron muchas cosas, por ejemplo que en el patio, donde ahora parece que hay una escuela infantil, me dieron un balonazo en la cabeza y me dejaron sin sentido por un momento, recuerdo que ese día me senté al final de clase y que no paraba de mirar a mis compañeros y compañeras, como si supiera que nos lo vería nunca más. Cómo me gustaban Silvia Vidorreta y Mari Ángeles Oliva. Ese día jugué con Peña y Martínez, los dos empollones, con Juan Carlos Medina y con Pedrola. Al salir de clase hice unas fotos de la que sólo me queda una. En ella se ven Raúl, al que decíamos 'pescailla', Mario, que jugaba muy bien al fútbol, Domingo Fuentes que era un cachondo y tenía gracia como nadie, en la foto sale junto a la seño de Catalán poniéndole cuernos, y Pedrola. Mi mejor amigo, Jaime del Prado Garifo, no sale, él se iba rápido a casa. De ese último día de colegio recuerdo que, sentado al final de la clase, una clase muy iluminada por detrás y oscura en la pizarra, con un techo de dos alturas, creo, me regaño el profesor de Lengua Española por que, conmocionado por el balonazo, apenas pude responder a sus preguntas, el pobre hombre, cuando los compañeros le dijeron lo que había pasado se escusó y dijo: "de todas maneras ya no sirve para nada lo que hagamos hoy ¿verdad Emili? Por que yo era el Emili. Más tarde, ya en casa, la madre de Jaime le dejó ir a despedirse y Jaime vino a casa, subió los 13 pisos y me encontró ayudando a embalar cosas. Me dejaron bajar a la calle Concilio de Trento y allí jugamos a las canicas un buen rato hasta que el débil silbido de mi padre me advertía de que era hora de volver a casa. Así transcurrieron mis últimas 24 horas en Barcelona, entre el 19 de mayo de 1983 y el 20 de mayo de ese año. Quién me iba a decir que un 19 de mayo, el día que fui por última vez al cole en Barcelona, el día que me dieron un balonazo, el día que hice esa foto, 18 años después, nacería mi hija Paula, también un 19 de mayo. Recordando me he dado cuenta de lo curioso de esa casualidad. Por eso es bueno recordar.

Los coches de nuestra vida

2009-01-20T00:29:00.006+01:00

Este post está dedicado a mi hermana Belén y a mis primos Germán, Silvia, Jose, Eva, Moisés y las dos Inmas por que con ellos he disfrutado mucho y junto a ellos mi infancia ha sido muy especial. A lo largo de nuestras vidas muchas cosas o personas acaban dejando una indeleble huella en nuestra memoria. En mi caso las personas lo son todo, además de mi familia más directa, padres y hermana, la de segundo grado pero con la que más rozas, primos hermanos, tíos y abuelos. Pero también otras que se convierten en familia con el paso de los años como la Señora Rita o el Señor Cándido, dos seres buenos y amables que me cuidaron de pequeño y me enseñaron algo del catalán que ellos hablaban en su Zorita del Maestrazgo. De ellos recuerdo unos juguetes que me tenían guardados para cuando íbamos a verlos a Premiá de Mar. De Santiago, su hijo mayor, recuerdo que me trataba como a un hijo y que tenía un Seat 850. Hete aquí que siempre hay un coche y como en ellos pasábamos las horas previas a unas vacaciones, un domingo de campo o una visita a familiares lejanos pues se convierten en objetos de recuerdo perenne. Nosotros tuvimos un Renault 8 bifaro, un Seat 124 DLS y ya por último un Volkswagen Jetta. Mi tía Conchi dispuso de un Reanult 7 que fue con el que me enseñaron a conducir, mi tío Germán tuvo un Seat 600 descapotable o practicable, mejor, después un Dyane 6 y luego un Renault 4. Vinieron un Corsa y una Cangoo detrás. Mi tío Pepe tuvo un 600, un Renault 6, un Land Rover y otro Renault 6. Yo mismo tuve como primer coche un radiante Renault 5 GTL. Recuerdo el Simca 1200 de mi primo José o el Simca 1000 de mi suegro. Por supuesto los fastuosos Seat 1500, el "milqui", que paseaban en ingente número en color negro y amarillo como taxis por el centro de Barcelona rodeando la Plaza de España donde trabajaba mi padre. También recuerdo, ¡cómo olvidar!, las 12 horas de viaje de Barcelona a Granada sin autovías, con un R-8 cargado hasta arriba y con muchas ganas de enredar. ¡Ah! y como uno es un nostálgico, antes de comprarme mi flamante Kia Magentis, estuve 21 días sin coche por avería del viejo Opel Vectra fue entonces cuando mi amigo Carlos que tiene siempre 4 ó 5 coches en cartera me dijo "te presto el que quieras" y cogí el Renaul 12 TS, por supuesto. Ved el vídeo y disfrutar de "Los coches de nuestra vida".

Abuelos

2009-01-14T16:43:00.002+01:00

Echo mucho de menos a mis abuelos. Aún me queda en pie mi abuela María, 94 años, pero yo echo de menos a mis abuelos. No hay día del año que no me acuerde de mi abuelo paterno, Joaquín. Mi suegro dice que era la persona más graciosa del pueblo. Es verdad. Tenía muchos dichos. Cuando alguien decía una tontería el apuntaba un "que chico más follazas". Si algo caía al suelo, o se derramaba algo, o le echabas mucha comida en el plato no decía basta o algo parecido, decía "Kikiiiiiiiiii". A mí me decía "Garrincha" o "caratati". El caratati no era solo un adjetivo, era el "chichi" de las mujeres en su argot. Siempre iba silbando o le decía a su bastón: "cayao, cayao, claro, si no hablas, estas 'cayao' garrincha". Odiaba las lentejas por que decía que en la Guerra Civil sólo comía lentejas en lata, una cada tres días. "¿lentejicas María, lentejicas? Te las metes en el caratati", je je je je, era la hostia, con perdón. Comía en el mismo plato que mi abuela y cuando había estofado le decía: "María 'na' más que pataticas, 'onde pollas' están las ´'tajás', so bribona, te las has metío en el caratati". Je je, tenía mucha gracia. Mi abuelo nació en 1911, se cumplirán 100 años dentro de poco. Vivió la época de Alfonso XIII, Primo de Rivera, II República, Guerra Civil, Dictadura y democracia, muriendo en 1993 con 82 años. Estuve de depresión cuando murió, nunca olvidaré el día, 11 de agosto, día de las lágrimas de San Lorenzo. No olvidaré los ratos buenos en "Los Písperes" ni en la Casería del Conde o en la de Cuca. Tampoco las merendicas, ni sus calzones blancos, ni sus delgadas piernas ni sus exageraciones en cuanto a su estatura. Decía que medía 1'71, qué va. A duras penas llegaría al 1'62 ó 1'63 en sus años mozos. Era bueno y siempre tenía en las manos un transistor, de él heredo mi gusto por las radios, y en la boca una frase: "mi Emilillo tiene más cojones que nadie". Sí abuelo, le he tenido que echar testiculina, como tú. Te quiero y siempre me acuerdo de tí. Cada día del año, bueno ya lo sabes como que siempre que paso por la puerta voy a ver tu última morada al cementerio.

Mi otro abuelo, Gregorio, el de la foto, era de La Herradura. Gregorio fue una persona tan buena que 31 años después de su fallecimiento aún hay quien me dice en el pueblo lo bueno que era. Pertenecía a la rondala de La Herradura y en el último Rosario de la Aurora antes de su marcha la rondalla subió a todo lo alto del camino Real para dedicarle una ronda. No olvidaré sus lágrimas ni las de mi madre. Ya todos sabían que se moría de cáncer y el pueblo se sumió en una pena honda y profunda. Gregorio trabajaba para los "señoritos", para ese maldito "señorito" que permitió que muriera en un pisillo estrecho y húmedo derribando la casa en la que gastó su vida trabajando. Maldito sea. Gregorio era culto, inteligente, hábil, le gustaba hacer de todo, cariñoso, amable, servicial. Tenía un mulo y cabras, tenía una parcelilla y poco más. Me cogía de la mano y me llevaba al salón, un bar muy de pueblo. Mi madre siempre me dice Gregorico, dice que soy como él, igual de alto, de delgado, de todo. Es el mejor elogio que me pueden hacer. Creo, no obstante, que no, que él era mejor y que si fuera como él podría ser más feliz. Mi abuelo murió un día 10 de febrero de 1978, yo tenía la edad que ahora tiene mi hija Paula, recuerdo el día y recuerdo la pena tan grande cuando mi madre me levantó de la cama diciendo: "el abuelito está en el cielo viendo todo lo que hacemos". No sé qué será, si los 40 que se me acercan, si es que me estoy volviendo blando de más, o que coño es pero no paro de acordarme de ellos, de mis amigos que están lejos, mis primos que no veo, o es simplemente una racha de añoranza por que veo que, definitivamente, ya no soy un niño y nunca más lo volveré a ser. Envidia, quizás, de mis hijos. Abuelos os quiero, velad por mis hijos y mis sobrinos. Esperadme que iré con vosotros cuando queráis.

Seres queridos y las relaciones de Internet

2009-01-14T16:32:00.002+01:00

Hace unas semanas que descubrí una herramienta de contacto con personas queridas que echa por tierra todas esas falacias que hablan de la impersonalidad de internet, de que esta acabará con las relaciones sociales, y tantas y tantas gilipolleces que se oyen y leen. Voy a empezar con tres personas queridas que he encontrado gracias a Internet y a esa nueva herramienta para mí: Facebook. hace ya muchos años que María del Mar intenta localizar a su mejor amiga, Olivia. Esta chica se fue de Granada a buscar suerte, trabajo y algo de amor a Alicante. Ahí le perdimos la pista. Ahora la hemos encontrado por Internet. antes había que ir en busca de Paco Lobatón y pregonarlo a lo siete vientos. Otro caso: mi amigo Andrés Mariscal. Llevo 22 años sin verlo. Él de Sevilla, yo de Barcelona, ambos en Jaén, desplazados por nuestros acentos y pasándolo mal, nos hicimos tan amigos que no dábamos un paso el uno sin el otro. Él se volvió a Sevilla y yo vine a Granada. Ahora lo he encontrado en Facebook Pero Sobre todo Francisco. Francisco era el mejor amigo que tenía en Barcelona, con Francisco he ido al campo, he ido de excursión, he reído, llorado, he pasado veranos, he ido de cacería a los ríos a coger culebras y lagartos, Francisco ha sido siempre mi primo, mi mejor primo, el único referente familiar en la lejana Barcelona. Francisco se marchó a Estados Unidos a vivir por amor y por amor se tuvo que venir a España, a Granada. Ahora a vuelto a encontrar el amor pero se ha dejado muchas cosas en el camino, tiene heridas que cicatrizan lenta pero inexorablemente. Conforme las heridas van cerrando se reverdecen ánimos para otras cosas y una de ellas es ver a los amigos. Gracias a Facebook hemos hecho por vernos. Ayer estuvimos toda la tarde juntos y estamos en contacto diariamente. Seguiremos viéndonos y hablando. Cuando no lo vea por el chat lo echaré de menos y lo llamaré. Los sábados nos veremos con los críos y todo eso gracias a internet. Gracias a esto conozco a los amigos de mis primas de Alemania, Silvia e Inma, al novio de esta última, sé que viene a Granada en febrero o qué han hecho en Nochevieja. Gracias a Internet he recuperado las relaciones perdidas con amigos o primos que por lejanía, desconocimiento o, simplemente, por dejadez habían desaparecido. Internet es una herramienta humana que permite la relación entre personas, que estas hablen, se vean, intercambien vídeos o fotos, sonidos, vivencias. Internet es una herramienta para la paz. Usémosla así. Gracias Internet.

El Radio Maratón fue un éxito

2009-01-03T10:42:00.003+01:00

Un año más la radio municipal del Ayuntamiento de Maracena, Onda Maracena Radio, ha vuelto a demostar su poder de convocatoria y, sobre todo, el espíritu solidario de un pueblo como Maracena que, pese a la adversidad y la crisis económica, ha dejado claro que el bienestar de los niños está por encima de todo. Casi un millar de juguetes, superando con creces los recaudados el pasado año, se recogieron el lunes 22 en el Radio-Maratón que, por segundo año consecutivo, mantuvo en vilo a toda la localidad ya que el objetivo era llegar, al menos, a la cifra de 800 juguetes debido al aumento de familias necesitadas durante este año. La radio local ha contado este año con la inestimable ayuda de los empresarios locales y de su asociación, Acopema, para difundir el mensaje. A cambio el director de la emisora, el periodista local Emilio Morales, se ha comprometido a emitir publicidad en 2009 de estas empresas sin coste alguno. Además de los juguetes aportados por estas pequeñas empresas, algunas como la juguetera Yolanda, se presentó con 300 juguetes durante la tarde del lunes. Asociaciones como Moto-club Pixtones, que ha movilizado a los moteros de toda Granada, la Hermandad de los Dolores de Maracena, particulares y personas anónimas no dejaron de contribuir. "Ha sido espectacular, pensábamos que iba a ser imposible llegar a la cifra del año pasado. Entre la dichosa crisis y las obras del metro los empresarios estaban reacios pero estos han demostrado que el comercio de Maracena está muy vivo". El alcalde de Maracena, Noel López, también participó en el evento y durante los días previos animó a los vecinos a participar con una carta que se buzoneó. Las asociaciones juveniles he hecho de reclamo en la puerta de la emisora y han estado incitando a los niños a y sus padres a colaborar con esta noble causa. La anécdota del día ha estado en que, coincidiendo con el 15º aniversario del segundo premio de la lotería de Navidad que se vendió en Maracena en 1993, la radio emitió el reportaje de hace quince años durante el radio maratón y fueron numerosos los vecinos que pensaron que había vuelto a tocar la lotería por lo que el revuelo en la radio fue enorme hasta que se aclaró el malentendido. En palabras del director de la Radio "sin el concurso de los técnicos de esta casa y, sobre todo, de colaboradores como los que OMR tiene, aventurarse este año a hacer esto hubiera sido increible". Por su parte, Noel López, resaltó "el espíritu solidario del que Maracena viene haciendo gala y este año, a pesar de las dificultades, se ha visto como Maracena tiene un corazón enorme". El millar de juguetes obtenido irá a parar a la Concejalía de Bienestar Social que lo distribuirá entre las familias que lo han solicitado previamente y cuyo listado sigue un exhaustivo baremo.

Que me importa el mundo si tu estás a mi lado

2008-12-31T00:02:00.002+01:00

Haq llegado el momento de que vayamos mostrando algunas de las aficiones que tengo y que podéis ver en mi perfil. Una de ellas es la música italiana de los 60 y dentro de esta tengo una debilidad, como cantaba Machín, que es Rita Pavone. Esta italiana menuda pero matona cantó aquello del Ballo del Mattone, Cuore, Dimmi Ciao, Come Te non C'é nessuno, etc... Pero si hay una canción que me gusta es Che m'importa del mondo

La letra dice:

Qué me importa a mi el mundo si tu estas a mi lado, yo no pido nada más al cielo si te deja conmigo. Verte a mi lado es el gozo que siento en mí, y es que no hay una cosa más grande que el amor mío por tí. Haz que este momento, amo amor, dure toda la vida, amor amor, aprisióname fuerte, amor amor, a tí. Qué me importa a mi el mundo si tu estas a mi lado, yo no pido nada más al cielo si te deja conmigo. Que me importa a mí el mundo si tu estás conmigo.

En italiano es algo así (perdonad las faltas de ortografía yo lo sé de oído): Che m'importa del mondo se tu sei vicino a me, Io noon chiedo piú niente al cielo se mi lascia te. Guardarti al mio fianco e' la gioia que che sento in me, ed che non ha cosa piú grande che l'amore mio per té. Fa che queste momento, amore amore, duri tutta la vita, amore amore, estringiami forte, amore amore, a té. Che m'importa del mondo se tu sei vicino a me, Io noon chiedo piú niente al cielo se mi lascia te. Che m'importa del mondo se tu sei con me.

Bellísima. Esos es lo que yo siento por María del Mar desde hace ya 20 años. 19 juntos hizo el pasado 27 de noviembre. Te quiero, amore amore.

Adiós a 2008

2008-12-30T23:35:00.002+01:00

Me da miedo de que se vaya este año. Aunque me pasó igual con 2006 y 2007. El año 2004 y el 2005 fueron pésimos para mí y mi familia. Tuvimos dos graves enfermedades, mi padre y mi tía. Yo fui operado de la rodilla, casi me quedo cojo. Me llevé un berrinche terrible y me provocó un cambio de metabolismo y ataques de gota. En 2006 todo se solucionó, las enfermedades remitieron, la rodilla me empezó a mejorar, me compré un coche nuevo y me hicieron fijo en el trabajo. El siguiente, 2007, fue un año con altibajos ya que denunciaron mi plaza en el Ayuntmaiento, aún hoy sigue en el aire el pleito. Es algo inhumano pero bueno, prefiero ser buena persona a cualquier otra cosa. El caso es que 2007 tuvo algunos sinsabores al inicio pero no acabó mal, sólo con algo de incertidumbre ya que me hicieron director de mi trabajo, el jefe vamos, y María del Mar se quedó embarazada. Pero 2008 ha sido estupendo. Me ha ido muy bien en el curro. Se han hecho muchas cosas, se han arreglado los estudios, se han acondicionado, higienizado, se han creado nuevos programas, etc... Me han subido el sueldo, bueno y al resto de compañeros, me dejan trabajar con libertad, que es bastante, y me respetan mis subordinados e incluso los jefes. Pero lo mejor estaba por venir. De menor a mayor importancia: me he quitado de fumar, he descubierto una afición increible como el ciclismo y ha nacido Jorge. Ya lo explico todo en un post anterior. El caso es que mientras se habla de crisis yo digo eso de "Virgencita que me quede como estaba". El problema es que sigo llorando la ver los telediarios. Hace 18 años fui testigo de un terrible accidente de tráfico, un niño de 7 años falleció en mis brazos. Desde entonces lo veo constantemente, es un trauma psicológico que puede conmigo y que aparece cuando veo las noticias cada día, cuando veo sangre, cuando veo muerte, cuando veo guerras, cuando veo abusos, violencia de género, violaciones, atracos, atentados, bombas, hambre, cuando veo las noticias. Dentro de la minifelicidad de mi micromundo la infelicidad del resto me afecta y cuando la veo en la tele me acuerdo de Rubén y su maltrecho cuerpecito y es entonces cuando el recuerdo se hace real y creo estar viviendo otra vez aquello, aquel sufrimiento, aquella impotencia, es cuando pienso en sus padres, en que ya tendría 25 años, en ¿qué pude hacer por evitarlo? Así que ha pasado otro año, este a mí me ha ido bien pero ¿y a los demás? La felicidad no puede ser completa. Si tú sufres yo sufro contigo. FELICIDAD, SALUD, AMOR Y PROSPERIDAD PARA TODOS Y TODAS.

Salvad a Amy

2008-12-28T11:36:00.004+01:00

Estas navidades me han regalado el doble disco de lujo de Amy Winehouse. No es un secreto que me encanta. Su voz está llena de matices, su estilo y su música me cautiva y pienso que es triste que una chica tan mona como Amy y que tanta felicidad da a quienes la escuchan vaya a morir tan joven. Por que sí, Amy morirá muy joven. Drogas, alcohol, mala vida, palizas, todo está en contra de ella, no hay más que ver las fotos que os adjunto de cómo era y cómo es. No es guapa pero tiene un algo mediterráneo, es judía, que cautiva, estremece. Sin embargo, pese a sus adicciones, la veo fuerte, la creo fuerte y sé que si se lo propone dejará las drogas y durante muchos años la seguiremos disfrutando. Temas como Rehab o Me and Mr. Jones, cuyo vídeo podéis ver en el post, son bastante elocuentes del mundo en el que Amy Winehouse se mueve. Para colmo ha dado acon un salvaje maltratador que le pega unas palizas de muerte. Malditos sean todos los maltratadores. Su padre y su discográfica están haciendo lo posible por ayudarla pero no parece querer salir del pozo en el que se encuentra. Muchos post como este y muchos e-mails enviados a su discográfica seguro que le llegan y entre todos podríamos invertir esta corriente tan adversa. Amantes de Amy, colaborad, haced un post de ánimo o un correo y enviadlo a Amy Winehouse.

Salvad a Amy.

We love you Amy, Care four your and you'll be caring for us. Good luck from Spain.

RADIO MARATÓN BENÉFICO. UN JUGUETE UNA ILUSIÓN

2008-12-19T21:58:00.002+01:00

El año pasado me metí en una aventura sin igual. Con apenas dos semanas de preparación pusiimos en marcha un maratón radiofónico en Onda Maracena Radio, de la que soy director, y entre Ayuntamiento, Concejala de Medios de Comunicación, Ana Belén Molina, su marido Isidro López, las asociaciones juveniles de Maracena y el espectacular grupo de trabajadores de Onda Maracena Radio se recogieron gracias a la solidaridad de los vecinos 800 JUGUETES. Todos estos juguetes fueron repartidos por los Reyes Magos entre los niños cuyas familias están pasando malos momentos. Este año, por desgracia hay más necesidad. Os necesito.

Gritad Fuerte. No os oímos. Por Dios, Gritad más fuerte.

2008-12-10T22:37:00.003+01:00

Estamos sordos y ciegos. No os oímos ni vemos. Debéis gritar más fuerte. Grito unísono, un grito que salga de vuestras óseas entrañas. Un grito negro y desesperado. Pero un grito. Un grito para oiros, un grito de desesperación, un grito de ¡Basta ya!, un grito de ¿por qué? Gritad por Dios, que quiero oiros por que veros no puedo. No puedo por mis lágrimas, no puedo por que estoy ahogado en pena y culpa. Por eso no os veo pero os puedo oir y por eso os pido que gritéis. Si no gritáis moriréis. y aunque gritéis moriréis también pero podemos evitar la muerte de vuestros hijos. Si gritáis fuerte el hambre huirá. Que no se os lleve en silencio, que no sea en secreto. Que lo sepa todo el mundo. Gritad. Mientras yo gritaré por vosotros.

AAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAA.

Este vídeo lo he visto en el blog de Rosa Alonso. He aguantado tres minutos sin llorar. Dura casi seis.

Puta ETA

2008-12-04T21:05:00.002+01:00

Hay a quienes les dan asco las ratas, los gusanos, las cucarachas, los reptiles, las babosas, o cualquier otro animalito. La repugnancia es algo que no se puede evitar. Puede haber un olor que te repulse, por lo que sea, y eso te haga encontrarte mal, sentir mal o, incluso, ponerte de mal humor. Hay cosas que no se pueden evitar, como esa colonia que solía echarme cuando María del Mar y yo éramos novios y que hace más de ocho años que no me echo, por que aborreció ese olor. A mi tía Mari Carmen le dan mucho asco las 'bichas', es algo superior a ella. Yo no soy muy delicado pero sí hay algo que me puede, me provoca náuseas, mareos, si lo tengo cerca no puedo parar de pensar en él, estoy escribiendo e imaginándolo y casi tengo que ir al baño: el vómito. Nunca lo he soportado. Las náuseas matutinas de los dos embarazos de María del Mar me ponían de los nervios, pobre, vaya ayuda. Un vómito es para mí lo más nauseabundo, lo más asqueroso, la repugnancia absoluta, bueno lo segundo peor. Hay algo que me da más asco que el vómito, algo que me resulta peor que todos esos vómitos revueltos con las peores y malolientes heces, incluso peor que estar masticándolas. ETA. Esa banda de carroñeros podridos me da más asco. Ayer ETA volvió a llenar de vómito a este país, volvió a ensuciarlo todo, como hace casi 50 años. Mientras aquí, en el Sur del país, morimos por unas migajas, por unas pequeñas vías de tren, deseamos que nos acaben la autovía del Mediterráneo, la Circunvalación, el Parque de la Salud, cosas tan importantes para el desarrollo de esta parte del país. Mientras esperamos que se nos resarza de las inversiones que el dictador y asesino Franco se llevó al País Vasco en forma de industria con tal de callar las asquerosas bocas de quienes hoy, o sus hijos, vomitan mierda por las pistolas, ellos desprecian esas inversiones, rechazan ese tren de alta velocidad. Quieren seguir aislados, quieren seguir siendo lo que son, unos paletos vomitivos y nauseabundos que no saben hacer otra cosa que matar. Matar por que sí, por que ellos tienen razón y tú no la tienes. Por que no tienen los huevos suficientes para hablar sin matar, por que no son ni lo suficientemente hombres ni mujeres como para abordar su ideología sin violencia. Por que creen, como el fascismo de Hitler o el de Franco, que matando al que piensa contrario vencerán. Qué paletos, qué cazurros, que idiotas, pobres ignorantes. No saben que luego, la Historia hace su trabajo y que ahora Hitler, quien se lo iba a decir, y Franco, si levantara la cabeza, han sido juzgados por la Historia y la Sociedad como asesinos y, además, sus ideas no prosperaron. Eso le psará a la puta ETA, sí, puta. Por que son eso, una organización prostituta, sólo actúan por dinero y por instintos primarios. Que me perdonen las putas, y los vómitos.

Cambios

2008-11-18T22:22:00.004+01:00

Mi vida ha cambiado mucho últimamente. El más radical de los cambios y el más importante es que he vuelto a ser padre. Padre de un niño maravilloso guapo, muy blanquito y risueño. Un niño que viene a alegrar nuestras vidas, la de su madre y su hermana sobre todo, y a darnos algún que otro trasnoche. Se llama Jorge, nació en julio y he tardado mucho en escribir sobre él por que Jorge tiene problemillas. Su aparato digestivo no es lo maduro que debiera y eso le causa molestias terribles, llora y lo pasa mal. Y claro, eso nos trae de cabeza. Los entendidos le llaman 'cólico del lactante' y lo único que sé es el pobre duerme poco y de paso nos hace trasnochar. Hace un mes que está mejor, ya casi duerme la noche del tirón y se nota que mejora por que ahora ríe más que llora. Como véis es un cambio importante en mi vida. Otro ha sido que en enero dejé de fumar. Llevo 10 meses sin tocar un cigarro y es lo mejor que he podido hacer. Claro que al dejar de fumar cogí un montón de peso, 20 kilos casi, y me puse panzón. El caso es que como no puedo correr debido a mis cartílagos el médico me recomendó que montara en bicicleta. Eso hice. En julio me compré una de paseo. Una bici de esas con guardabarros, portaequipajes, luces y patilla de cabra. Sus marchas en el empuñadura y su cubre cadena. Una cosa preciosa. Al principio la usaba para ir al trabajo, dar una vuelta. Luego las vueltas se fueron alargando y eran varios kilómetros. Comencé a visitar pueblos cercanos: Albolote, Santa Fe, Atarfe, el Pantano del Cubillas. Poco a poco comencé a ir lejos, Valderrubio, Armilla, Churriana, de manera que entre ida y vuelta hacía unos 40 kilómetros. Luego comencé a subir montaña y el caso es que ya me hago 60 kilómetros en una mañana, o subo a la Sierra de la Alfaguara o el Torreón de Albolote. Todo con mi bici de paseo. Al final he decidido comprar una de carretera de segunda mano y a plazos. En fin que Jorge me ha cambiado la vida. Al quedarse embarazada María del Mar pensé que era la ocasión de quitarme de fumar. Eso provoca que engordara y de ahí que descubriera el sabor de la bicicleta. Gracias Jorge, gracias por venir a este mundo y ya verás como todo cambiará, tu cuerpecito madurará y serás tan maravilloso como tu hermana. De momento ríe y duerme mi vida.

Por fin, Campeones de Europa

2008-07-01T23:31:00.004+02:00

Creo que no soy el único que se ha entregado estos días al delirio patrio pero es que la ocasión merece la pena. Lo mejor de esto es que de golpe y porrazo algunos nos hemos sacudido los complejos nacionalistas. Son tan fuertes los llamados 'periféricos' que el 'otro', el supuestamente malo, queda adormecido. Pues bien, ha despertado y lo hace sin complejos, sin miedo, de forma honesta y sincera, con alegría, no por que haya agresión externa, por arengas políticas interesadas ni por que sucediese algo nefasto en la sociedad. No ha tenido que venir un Hitler, un Franco, o un Idígoras, por nombrar varios asesinos, a decirnos que nuestra sangre es mejor por que hemos nacido en tal o cual sitio por cosas del azar. Poco más sobre esto, sólo que no pasa nada por sentirse lo que se es, cuando se es francés uno se siente francés, cuando se es italiano pues italiano y cuando uno es español se siente español, sin problemas. Ahora ya lo sabemos.

En cuanto a lo importante. Cuando juegue Bojan, cuando de la Red coja bríos, cuando Cazorla tenga más minutos y si sale alguno más por ahí, que seguro que sale, la mejor selección de Europa dará aún más que hablar. Baño a Rusia, dos veces, baño a Suecia, baño a Grecia, a Italia hubo momentos de baño y cómo corrían esos italianos detrás del balón, bañito a Alemania. Que manera de jugar. Ya nos merecíamos algo así, España se merecía un fiestón colectivo. Más ahora en tiempos de 'desaceleración profunda'. Yo estoy feliz por esto y lo estoy por que quiero, por que me da la gana, por que es una vanalidad, lo sé, pero es que ya estoy harto de tanta cosa trascendente que no sirve para nada. Un debate sobre el estado de la nación es más importante, lo sé, pero no me alegra el día y esto me ha alegrado muchos días. Es martes por la noche y aún me dura desde el domingo. Que se joda el que no esté contento por que es que no estará nunca. Personalmente creo que muchos que salen con la cara agria, el semblante serio y mostrándose antipáticos adrede, como esos políticos nacionalistas que decían que iban con Rusia o Alemania, con tal de vender su burra, se han alegrado en la intimidad de sus sofás, frente a sus plasmas y que incluso, cuando nadie les veía, se removieron, quizá hasta tiraron las palomitas de la emoción. A lo mejor no vieron el partido por 'si acaso' les gustaba, como lo de 'dar o tomar'.

Yo ví el partido en casa de Miguel y María José, dos buenos amigos. Lo vimos con otros muy buenos amigos. Todo empezó como una broma, yo soy muy raro para estas cosas, y no pensaba ver el partido de cuartos fuera de casa. El caso es que fuimos a casa de Francis y Graci, otros muy buenos amigos. Nos juntamos cuatro matrimonios más Encarna a la que Aragonés le parece un 'cortijero': Pepe y Mercedes; María del Mar y yo; María José y Miguel y los anfitriones. El caso es que yo rompí mi costumbre y España la suya así que decidimos ver la final en casa de Miguel y María José. Mientras los mayores nos deleitábamos con España, los pequeños se pintaban la cara para luego pasar del fútbol y entregarse a sus juegos. Una gozada. Me temo que mi hijo, no nato aún, va a ser un futbolero. Gracias amigos por lo bien que nos lo habéis hecho pasar y a la Selección Española de 'Jurgol': AHORA A POR EL MUNDIAL. Lo dicho, a disfrutar y viva Pepe Reina, un crack.

La foto es de MARCA.COM

III Congreso del Sindicato de Periodistas de Andalucía

2008-06-10T14:21:00.006+02:00

Foto de familia de la nueva directiva del Sindicato de Periodistas de Andalucía.

En este enlace podéis acceder a la información del III Congreso

Este pasado fin de semana se ha celebrado el III Congreso del Sindicato de Periodistas de Andalucía. El lugar de celebración ha sido Sevilla, en concreto el coqueto Palacio de la Buhaira (esa hache es muda por más que nos empeñemos en aspirarla) que dio cabida a casi 4o delegados procedentes de toda Andalucía. Es de reconocer el esfuerzo de los compañeros de Sevilla en complacernos en su faceta de anfitriones. El Congreso ha servido para renovar cargos, sentar bases de actuación inmediata y a medio plazo, así como para abordar asuntos capitales como el Plan Bolonia de las Universidades o el ingente número de licenciados (8.000 al año frente a los 100 anuales de Francia) que inundan los pasillos del paro. La profesión atraviesa una precariedad nunca vista y hemos de poner fin a esto. Por ello este año he entrado en la directiva como vocal, para aportar, ayudar en lo que se pueda. En definitiva, seguiremos en la lucha.

Pero el Congreso ha dado más de sí. No hay nada como poder convivir unas horas con alguien para comprobar lo que es una bella persona. Terrón, Cristina, Lola, Encarni, Juan María, Manuela, Diana, Ana de Córdoba, pero, permitidme, que señale a Paco Ayala. Paco es un tipo curioso, frágil de constitución física pero con un personalidad marcada. Pero si algún rasgo caracteriza a Paco es su bonanza. Un profesional entregado a su trabajo pero, sobre todo, a sus compañeros. La noche del sábado, uan vez acabado el congreso, ha sido de lo mejor que he podido vivir en los últimos años. Me preguntaban los compañeros, no sin cachondeo, que qué tal había ido la noche en la habitación de hotel que Paco y yo compartimos. Mi contestación fue:

- Me he sentido como Bertín Osborne en Lluvia de Estrellas. Al despertar he olido mucho a tabaco y es que Paco se estaba fumando un apestoso cigarro cubano en el aseo. El humo salía por debajo de la puerta, esta se abre y aparece la delgada figura de Paco Ayala como aquellos repipis niños que emulaban a sus ídolos.

Así apareció Paco ante mis ojos. Como lo que es, un auténtico artista. Al final siempre me acabo amistando con los fotógrafos, siempre pasa. Y es que son personas que aprenden del silencio de sus obras y saben escuchar. Ven en décimas lo que nosotros no vemos ni en años. Y así es Ayala como lo son todos los fotoperidistas que conozco: Juan Medina, Ramón L. Pérez, Juan Palma, etc...

En la primera de las instantáneas podéis ver la foto que tomó Moisés García, otro pedazo de buena persona donde no las haya, en plenas deliberaciones. Observad lo serio del momento. En la de la derecha una del Ayala y el Morales.

En realidad yo he descubierto un ídolo, Paco Ayala. Fotógrafo, fotoperiodista, compañero y un excelente amigo. Gracias compañeros por un Congreso extraordinario.

¡Que verde era mi calle!

2007-07-09T20:17:00.000+02:00

Se me caía el alma. Esta mañana, camino del Centro de Salud, atravesé todo el Camino de Albolote y ahí estaban, unos afanados operarios retirando los árboles de nuestra vía principal, también los que rodean el Colegio Emilio Carmona. Todo el verdor, el único que tenemos junto al de la Plaza Al-Andalus que también desaparecerá cuando hagan el parking subterráneo, desaparece ante nuestros ojos. Está claro que para realizar las obras del metro ligero es necesario retirar esos árboles y que conste que digo retirar porque no eran talados sino que con su tocón serán trasplantados en otro sitio pero nuestra calle principal quedará en pelota picada. En cuanto al metro ligero es tan ligero que realizará un trayecto de 13 kilómetros en 45 minutos en superficie, por tanto, ni metro ni mucho menos ligero.

Esto del transporte metropolitano lo veo una buena idea pero creo que los coches seguirán siendo utilizados o sino ¿como iremos a La Zubia, Ogíjares, Atarfe, Santa Fe o cualquier otra parte de Granada de forma rápida, independiente y cómoda? ¿Cómo iremos a comprar? en coche. ¿Cómo iremos a tomar algo con los críos a Puerta Real? en coche y a aparcar en el parking. Y si tenemos prisa por llegar a los médicos, a urgencias, al nuevo Parque Tecnológico de Ciencias de la Salud, o Armilla no cogeremos el Metro Ligero, iremos en coche. El Metro está bien para ir a la Caleta que te revisen la cartilla del paro y volver. No obstante es bueno que esté ahí y que haya opciones, cuantas más mejor. Entre todas estas a ver si reducimos un poco nuestras emisiones de CO2. Y a ver si acaban el metro 'muy ligero' y replantan los árboles.

Es el progreso.

Puñetera Alergia

2007-06-04T09:46:00.000+02:00

Por primera vez en varios años, desde mi operación de rodilla, me quedo en casa. No me encuentro bien. El pecho lo tengo aprisionado, me falta la respiración, toso con mucha frecuencia, moqueo desesperadamente y las piernas me flojean. Para colmo el sábado cometí la locura de bañarme en el mar, con la esperanza de rebajar las flemas, y fue un desastre. El agua del Mediterráneo, aún demasiada fría, se secó en mi cuerpo y me ha dejado un resfriado enorme. Dicen que "de cuarenta p'arriba no te mojes la barriga". Cierto, no los tengo pero parece que mi físico ya va dando avisos. El caso es que, muy a mi pesar, me he quedado en casa.

Pero esto de la alergia, es raro. Cuando era chaval no recuerdo problemas de alergia en la gente. Ni siquiera yo tuve grandes problemas, fue a partir de los 26 años cuando comenzaron los síntomas y ya nunca me han dejado. El caso es que cada vez conozco más casos, incluso en gente mayor que nunca padeció alergias de ningún tipo. Yo, humildemente, creo que la polución tiene mucho que ver, la polución y las vacunas. Si nos damos cuenta la primera generación de ciudadanos/as en disfrutar de este tipo de medicamentos preventivos son los más propensos a padecer alergias. Es posible que el cuerpo se haya acomodado y reaccione al primer elemento invasivo que se le presente. Si además ese elemento, polen en la mayoría de los casos, viene acompañado de la polución ambiental que provocamos los efectos son, como vemos, devastadores en nuestros cuerpos.

En la línea de algunas otras entradas, he de decir que sigo muy preocupado con cómo tratamos nuestro medio ambiente. Y esa preocupación tiene más que ver con nuestra propia supervivencia de especie que con la misma naturaleza que, de seguir así, reaccionará, nos quitará de enmedio y seguirá su curso sin nosotros. Es un planteamiento egoísta pero creo que es el correcto. De lo contrario la preocupación sería mayor, ¿seremos capaces de destruir todo cuanto vive en nuestro planeta? no lo creo. En resumidas cuentas, que los antihistamínicos y los corticoides me tienen muy pensativo y algo pesimista. Mañana será otro día.

Impresiones de un día electoral para un periodista

2007-05-29T16:43:00.001+02:00

Apasionante. Esta es quizá la palabra más adecuada, al menos la que yo personalmente hallo más idónea, para resumir la jornada electoral. Desde primera hora estuvimos reunidos para repartirnos el trabajo, los colegios electorales, la duración de las conexiones, los estudios, el apartado técnico, la central de datos, etc... Tras la mañana electoral, que auguraba una participación más alta de lo que realmente fue, vino el almuerzo de trabajo y vuelta al tajo. Pero esto de las elecciones es más o menos como el festival de Eurovisión: lo que gusta es ir conociendo los resultados.

Llevo ya cinco elecciones municipales y no acabo de acostumbrarme al ritmo. Este año la cosa ha ido muy tranquila por que, desde la privilegiada plaza de la Central de Datos, pude comprobar cómo los resultados eran invariables. No obstante es interesante ver llegar las papeletas con los datos de las mesas, ir sumando electores, votos a candidaturas, aplicar la Ley D'Hont y vuelta a empezar. En mi mente, socarrona como siempre, no cesaba la voz telefónica que dice cada año en alguna capital europea: "le guayaminí (Le Royaum Uníe) catre puá - yunaitit kingdom for points (United Kingdom four points)" y me río por dentro acordándome de mi tío Germán al que siempre le ha divertido mucho esos años del cortijo de La Herradura y servidor parodiando los recuentos eurovisivos utilizando un pipo como micrófono e inventando mil acentos y voces. Apenas tenía diez u once años pero ya tenía clara mi vocación.

Esa imagen fugaz en mi mente destensaba el ambiente que, como cada vez que hay recuento de votos, se vive en los ayuntamientos. Luego llegó el resultado final, la algarabía de unos, la cabizbajez de otros, el no saber muy bien que decir a cada cual en qué momento. Será por que no he vivido otros tiempos que no sean la democracia y la libertad, será por que no sufrí nunca el yugo de la dictadura, será por naturaleza propia... el caso es que esta jornada ¡sigue siendo tan normal en mí!, la espero con tanta tranquilidad que cuando llega me acaba siempre sorprendiendo. Cada comicio es distinto y se vive de distinta forma pero todos tienen algo en común, la pasión.

Comicios, elecciones, sufragios, son términos que, en mayor o menor medida, vienen a significar esencialmente lo mismo pero yo prefiero la de plebiscito. El origen de esta palabra hay que buscarlo en la Antigua Roma y su étimología es la 'cita del pueblo'. Plebis citum, la plebe, procedente de la misma raíz que populus, el pueblo; y su cita o consulta. La consulta que al pueblo se le hacía en los comitios, que eran unas instalaciones uicadas en los foros o ágoras romanas y griegas. En resumidas cuentas, la jornada electoral, más allá de los resultados que arrojen, buenos para unos y malos para otros, son la cita del pueblo y es donde el pueblo habla.

Comentaba con un político y buen amigo en la Central de Datos, "Navarrillo" -no creo que se enfande por la cita-, que cuando hay un alto grado de abstención es debido, según algunos analistas políticos que de esto entienden más, a que la población piensa que cualquier opción es igual de buena o mala y que este mismo pueblo opina que sus derechos fundamentales están salvaguardados por lo que no es necesario ir a las urnas. No sé si es un análisis correcto. Otros piensan que es por que la población ha perdido la fe en los partidos y en los políticos. El caso es que el 42% de los censados en Maracena se ha abstenido de ir a votar y podremos entrar a valorar si es bueno o malo el dato. Pero hay uno totalmente objetivo, salvo algún error en el censo o cualquier otra anomalía subsanable, todo el que quiso ir a votar pudo. Unos ejercieron su derecho al voto y otros al silencio.

Sólo planteo una cosa: si los votos emitidos en blanco fueran contabilizados como los de cualquier otra opción, es decir, un 8% de votos blancos = un concejal, es decir, un escaño vacío, cosa que no es posible en nuestro sistema, ¿apretarían más los dientes nuestros dirigente por no llenar sus bocas de futilidades ni palabras vacuas y se dedicarían más a cumplir objetivos? Seguro que sí. Es la única pega de nuestro sistema a mi parecer.

Pese a sus virtudes y defectos, fue un día apasionante, democrática y laboralmente hablando.

La Expedicion de los 10.000

2007-05-22T20:29:00.000+02:00

Estando soltero, por que podía permitírmelo y por inquietud personal, comencé a coleccionar una biblioteca de clásicos griegos. Homero, Sófocles, Ésopo, Tucídides, Platón, Hipócrates, Heródoto o Jenofonte comenzaron a poblar las desnudas, aún, estanterías de mi dormitorio de soltero. "Esto lo leeré cuando me jubile", me dije. He de reconocer que voy camino de no cumplir mi promesa y para la jubilación, si llego, habré de recurrir a los clásicos latinos, de los que ya he consumido algunos (Suetonio, Estrabón o el propio Marco Aurelio). El caso es que el otro día leí en un artículo de una revista de Historia atrasada que tenía en casa -no leo conforme me llegan a casa, las dejo para otra ocasión más propicia- y hallé un hecho desconocido para mí y que era denominado en el artículo como "La Expedición de los 10.000". El caso es que había pensado en ella como lo hice de la Batalla de las Termópilas o la de Leuctra. Es decir, consideré que era algún hecho histórico engrandecido por algún poeta y poco más. Pero el artículo me descubrió una historia interesante que narra como testigo directo del asunto el Historiador, más bien aventurero, griego Jenofonte. Recordé que el libro, llamado Anábasis, estaba en casa, anquilosado desde hacía una década. Las páginas incluso amarilleando y la guía de lectura pegada a las hojas. Me decidí a cogerlo, llegó a costarme trabajo despegar las tapas de Anábasis de las de Ciropedia y Helénicas, dos obras de Jenofornte quien, por otra parte, nunca me había atraído por lo que no había indagado en su obra. Al abrir el libro me pasó como cuando abrí el "Ensayo sobre la ceguera de Saramago", que no pude dejar de leer. Jenofonte narra como Ciro el Joven, hermano del rey persa Artajerjes II, reúne un ejército con la intención de derrocar a su hermano del trono. Para ello reúne a 100.000 bárbaros y un ejército de 10.000 hoplitas griegos. La Expedición, con ilusiones crematísticas, parte de la costa de la actual Turquía, cerca al menos, en el Mar Egeo y tras atravesar Turquía, Siria y el actual Iraq, todo eso andando, llega bordeando el Eúfrates a Babilonia donde se entabla la Batalla de Cunaxa. Los griegos vencen pero Ciro muere por lo que los mercenarios se quedan en medio de un país hostil, rodeados del ejército persa y de los bárbaros que, derrotados, se pasaron al bando iraní. Jenofonte narra como sus generales fueron engañados para acudir a una legación diplomática y fueron degollados por los persas por lo que quedan sin estrategos. Eligen a cinco, entre ellos nuestro protagonista, y deciden huír tierra adentro, Anábasis en griego, por el Tigris. Un ejército de 10.000 hombres implica transporte de víveres, que escaseban, cortesanas, esclavos, cocineros, acémilas para la carga, unas 15.000 personas en total. Hubieron de atravesar toda Mesopotamia, el Kurdistán, Armenia y llegar a la ribera Sur del Mar Negro. Frío, nieve lluvia, tempesatades, guerra, enfermedades, desilusión, hambre, rebeliones, ataques de los persas, armenios y carducos (kurdos), hasta llegar al momento culminante del encuentro con la mar. Pero hubieron de atravesar todo el norte anatolio hasta llegar a la Tracia griega, otros 2.000 kilómetros. La expedición duró año y medio y se recorrieron unos 8.000 kilómetros. Todo esto entre los años 401 a.C. y el 399. Jenofonte lo narra de manera amena, entretenida, rozando la adicción al texto. Es emotiva y delirante en algunos pasajes pero siempre refleja una realidad. Paisajes, gentes, culturas, costumbres, fauna, flora, ríos, montes, todo es descrito maravillosamente y sin aburrir. Me lo he leído en dos tardes. Leedlo y nos arrepentiréis. Es de Editorial Gredos y cuesta unos 12 €. Merece la pena. No obstante nuestras bibliotecas tienen todas un ejemplar seguro. He disfrutado como un enano. Ahora no sé que leer.

La cultura en re menor

2007-04-29T12:45:00.000+02:00

Si hay algo de lo que me siento especialmente satisfecho y agradecido es de poder trabajar en lo que me gusta y de que esto me sirva, además, como vehículo de enriquecimiento cultural y expansión personal. Es una suerte que muy pocos son capaces de tener: el disponer de un trabajo estable y del tiempo suficiente para dedicarte a tus gustos, aficiones y la familia. Es mi caso y cada vez estoy más agradecido por ello. Desde hace algunos años dedicamos parte de la programación de Onda Maracena Radio a la Ópera y el encargado de acercar este género musical a la audiencia es el afortunado servidor de todos vosotros. Durante estos últimos cinco años, a la vez que daba rienda suelta a una afición latente en mí desde pequeño, he podido aprender muchas cosas acerca del 'bel canto' y con él de la música clásica o culta. En los últimos meses me he dedicado en mis ratos de ocio vespertino a la recopilación de grandes composiciones musicales y he descubierto un auténtico filón. Un campo al que os animo que os adentréis por que seguro que no saldréis decepcionados. Mi último gran descubrimiento ha sido Piotr I. Tschaikovsky. El compositor ruso, del que todos hemos oído muchas obras, fue un hombre atormentado por sus peculiaridades y personalidad tras la cual encerraba a uno de los más grandes junto a Mozart o Beethoven. Es extraordinario el montón de compositores que nos han dejado piezas y obras que resuenan anónimamente en nuestros oídos a través de películas, anuncios de radio o televisión, programas, etc.. El caso es que indagando, indagando, me estoy haciendo de un recopilatorio increíble. Os animo a que hagáis lo mismo. Hace unos días un buen amigo me dijo que alguien que oye música clásica y se dedica a la cultura no puede ser mala persona o al menos no comportarse como tal. Es el gran objetivo de todos, ser un poco mejor. Por nosotros mismos y por quienes nos rodean. Os recomiendo algunas cosillas para que las oigáis: Albinoni_Sonata en Sol Menor_Adagio///// Bach_Tocata y Fuga en D menor y la Suite en Re_2º Movimiento Air ///// Beethoven_Sonata para piano nº 14 o Claro de Luna ///// Barber_Adagio para cuerda ///// Mahler_5ª Sinfomia_4º movimiento Adagietto ///// Grieg_Peer Gynt_ La Mañana ///// Leoncavallo_I Pagliacci_ Aria "Recitar,... Vesti la Giubba" ///// Mascagni_Cavalleria Rusticana_Intermezzo Sinfonico ///// Massenet_Thais_Meditation ///// Mozart_Pequeña Serenata Nocturna ///// Offenbach_Los Cuentos de Hoffmann_Bacarole ///// Rachmaninov_Sinfonía nº 2_3er Movimiento ///// Satie_Gymnopédies_nº 1 ///// Schubert_Sinfonía nº 8_1er Movimiento ///// Strauss_cualquiera de sus valses de padres e hijos ///// Tschaikovsky_Cascanueces_Lago de los Cisnoes_La Bella Durmiente y el Final de la Sinfonía nº 6 o Adagietto. ///// Estos son algunos de los temas. De momento llevo más de 140 obras conocidísimas pero seleccionaré sólo 100. Ya os informaré y pondré la lista subjetiva para que vayáis proveyéndoos de estos temas y os daré recomendaciones de las mejores grabaciones. Por cierto, es curioso lo barata que es la música clásica, increíble.

Cambios

2007-03-12T17:22:00.000+01:00

He decidido eliminar completamente todos los artículos que contenían algún sentido político. El motivo ha sido variado. Por una parte el que yo mismo, irracionalmente y arrastrado por la locura de los últimos acontecimientos, me he dejado llevar por mis sentimientos y trasgredido la filosofía inicial del blog: "no hablar de política". Los humanos, no obstante, somos seres políticos y sigo firme en mis convicciones además de no haber ningún arrrepentimiento en ninguno de los argumentos expuestos, es más, quizá me quede corto. Además resulta que si en asuntos puntuales no puedo expresarme con total libertad, más bien por autocensura, y exponer todo lo que algunos indeseables están provocando prefiero callar que contar cosas a medias. Otra de las cuestiones es que por fidelidad a los amigos que alguna vez desean recordar anécdotas curiosas o simplemente pasar unos pocos minutos agradables lo lógico era ahorrarles el disgusto de leer algún berrinche atravesado por un servidor.

El caso es que las he eliminado todas. Cada una de ellas ha quedado guardada en mi ordenador por si alguien desea leerlas, no creo que esto suceda.

Prometo no volver a caer en la tentación, al menos en este blog. Si me tienta la cosa crearé otro nuevo, con foro incluido.

Haciendo caso a mis amigos, suprimo estas entradas, 17 en total, y me dedico a lo lúdico festivo.

Viva la paz.

Las palabras, su origen y las cuatro puntos cardinales

2007-03-11T19:08:00.000+01:00

Ando fascinado, de un tiempo a esta parte, con el fabuloso origen de las palabras. Es algo que me abstrae del cotidiano mundo en el que vivimos. Es una especie de hobby, de entretenimiento inocente que aporta saber y conocimiento y que en palabras de mi paciente esposa, María del Mar, está muy bien pero no tiene ninguna utilidad para la casa. Obviamente se refiere a utilidad crematística, que mucho mejor nos vendría que la del saber, pero como no todas las cabezas funcionan igual, a falta de pecunia por el aprender me consuelo, y de paso me justifico, señalando que a otros el hobby les cuesta el salario y, en ocasiones, la familia. Pero volviendo al léxico. Hace unos días que, no recuerdo ni sé muy bien por qué, me asaltó una duda ¿de dónde provendrá la palabra Norte? y con ella los otros tres puntos cardinales. Y hete aquí que, gracias a esta globalización que todo puede, lo bueno y lo malo, he dado con el quid de la cuestión. Otro día hablamos de la globalización y del medio ambiente, que es el ambiente que nos queda siendo optimistas. Ya sabía, gracias a mis estudios de Historia y Periodismo y al autodidactismo que tanto ha hecho en los currículos de mastuerzos varios, que partiendo de la base latina de nuestra lengua los puntos cardinales eran: septentrión, meridión, oriente y occidente. Pero, pese a lo familiar de los términos, estos han quedado para un lenguaje más culto, crónicas periodísticas y otro tipo de usos no tan usuales. Para el común del comunicador se utilizan: Norte, Sur, Este y Oeste. También sabía gracias, fundamentalmente al autodidactismo y a algún libro que otro, que estos términos estaban relacionados con las lenguas germánicas. Pero la lectura de un libro, que os recomiendo entusiastamente, del Profesor Francisco Villar, “Los Indoeuropeos y los Orígenes de Europa”, me devuelve a la duda. Por qué si latín y germánico antiguo están emparentados tienen términos tan dispares para los puntos cardinales. Pero descubro que no es así, sólo es distinto el concepto del término. Me explico. El Norte. Parece ser que la palabra “norte” procedería del antiguo germánico “nord” y que este a su vez procedería del término indoeuropeo “ner” que significa “izquierda”. En latín “ner” daría “siner” y de ahí “sinester”, de donde nuestra siniestra concepción de la palabra, y en las lenguas germánicas “norte”. Pero el libro se queda ahí. Entonces me puse a imaginar y a buscar una lógica. El sol, la luz, la vida en definitiva, es el origen de todo. Para un latino el sol, aún siendo importante, no era algo extraordinario, en las riberas mediterráneas son más los días soleados que los ensombrecidos, incluso los días son más largos en invierno que en el norte. Pero para los pueblos germánicos la salida del sol era un acontecimiento por lo inusual. Era una celebración y toda actividad debería estar orientada a glorificar al astro rey. De ahí que, situados frente a él en su salida nos encontramos que el norte, en efecto, está en la izquierda. Genial y asombrosamente lógico y sencillo. Por esa misma regla de tres el sur sería el sol ya que este, una vez que sale de su oscuro escondrijo, vaga por esta zona del cielo todo el día hasta su puesta. En efecto, en el viejo indoeuropeo el término *sewl/sewn es el equivalente al sol. Este término en griego derivó en helios, en latín sol, en alemán sonne o en inglés sun y al parecer en el viejo germánico a sud que es el origen de nuestro “Sur”. No menos interesantes son las palabras Este u Oeste. La más sencilla de entender es la del este. En la mitología griega Eos (en griego Êôs, ‘aurora’) era la diosa titánide de la aurora, que salía de su hogar al borde de Océano, el océano que rodeaba el mundo, para anunciar a su hermano Helios, el Sol. Como diosa de la aurora, abría las puertas del cielo (con «sonrosados dedos») para que Helios pudiera conducir su carro por el cielo cada día. En latín la aurora se decía Aus y parece ser que en viejo germánico auster, de ahí el término Este. De hecho el nombre alemán de Austria es Osterreich, el reino del este. El Este, ya lo sabemos, es el lugar por donde nace el sol y qué bonito lo explican lo griegos que han involucionado torpemente, de ser la luz de occidente a convertirse en los salvajes de estadios y canchas europeas. Y para Oeste la explicación es igualmente bella. Nuestro “oeste” proviene del godo “wester”, obsérvese su parecido con el “western” anglosajón, que a su vez procedería del viejo indoeuropeo “wesper”, que significa “tarde” y que en latín sería “vesper” y de donde nuestras siestas “vespertinas” o de donde el griego “hesper” de donde las “Hespérides”, ninfas que cuidaban los jardines del lejano occidente y que algunos sitúan en las islas atlánticas, Canarias, Cabo Verde o Azores y Madeira, otros en Marruecos y algunos, los más, en la Península Ibérica. Cosas en común, estas islas están al oeste y la tarde llega cuando el sol, nuestro protagonista, llega a este punto cardinal. ¿Comprendéis ahora por que estoy entusiasmado con el significado de las palabras? Seguro. Pero, tras una corta reflexión ¿Comprendéis por que María del Mar afirma que este saber no reporta beneficios crematísticos” Seguro que también.

Paula

2007-03-04T21:46:00.000+01:00

Me da la paz, me arranca la sonrisa, me hace sentir bien, me procura mi dosis diaria de cariño y sin la que no podría pasar. Me besa cuando quiere y quiere mucho. Me nombra bisilábicamente y me rindo a sus deseos, me mira con claridad, sin ambages, con sinceridad y con inocencia. Cinco años, para seis dirían los viejos, y desde el primer día me ha hecho saber que soy padre. No es que yo me diera cuenta o lo asumiera, es como si desde el primer día ella tomara las riendas de la relación y repatiera roles: "mira yo voy a ser la hija y tu el padre". Así fue. A las 24 horas de nacer, con su madre rendida por el esfuerzo decidió pasar una noche entera de mayo en mis brazos, asomados a los cristales del hospital, mirando a la luna, divisando las blancas cumbres de la sierra, sin permitirme ni un segundo de sosiego, sin ceder, lloriqueando cuando nos separábamos del ventanal o cuando intentaba depositarla en la cuna. Ese día decidió que yo sería su padre, ella, ni la naturaleza, ni los indudables genes que compartimos, cosa que cada día tengo más claro, nada de eso, fue ella la que me eligió.

Moviendo sus brazos desde la sillita al verme, llamándome cuando necesitaba agua o limpieza mucosa. Mientras escribía la entrada anterior, absorto en mí y en mis pensamientos, se ha acercado para darme las buenas noches y me ha abrazado, como apenas he reaccionado ha apretado, como una persona adulta, asiéndome del cuello y del costado y besando candorosamente. Claro, he dejado de escribir, y me he rendido.

Dicen que amar es bonito, y cierto que lo es pero, egoistamente, ser amado es mejor y yo tengo lo mejor.

Gracias Paula por permitirme ser tu padre, es lo mejor que le ha pasado nunca a nadie, ser tu padre.

Contrastes

2007-03-04T21:29:00.000+01:00

Esta mañana he estado en la localidad jiennense de La Carolina, al Norte de Andalucía. Conforme me iba acercando a Sierra Morena el paisaje iba cambiando, reverdeciendo, asemejándose más al Norte peninsular. Es curioso cuán agradecida es la Madre Natura que a poco que caigan cuatro gotas hace surgir el verdor de la vida, la vegetación se abre camino y proporciona pasto para los animales que a su vez nos dan alimento a nosotros y a otros carnívoros. El caso es que el vecinaje carolinense me comenta que este invierno ha llovido mucho en esta zona, incluso han caído grandes nevadas. La meteorología ha sido benigna con Jaén este año mientras que con Granada no lo ha sido tanto. El caso es que cuentan los más viejos que esto ha sucedido siempre, que ha habido ciclos, yo como aficionado a la Historia he leído que, en efecto, los ciclos climáticos siempre han tenido lugar. Pero siento temor, quizá por ver la película del nuevo gurú del medio ambiente, Al gore, por lo rápido del cambio cíclico que estamos experimentando. También he leído que si este verano, o el siguiente, o cualquier otro, tras un invierno no demasiado frío, se producen temperaturas extremas, el Polo Norte se podría derretir casi por completo. A la gran tragedia medioambiental que se produciría (muerte de osos polares, pérdida de nichos ecológicos, etc...) se uniría un enfriamiento inusitado del Atlántico Norte. La Corriente del Golfo, el Gulf Stream, provocaría que los huracanes que en la actualidad se originan en el Caribe se trasladarían a esta zona y de ahí a Europa y nosotros estamos en primera línea de batalla, nosotros y nuestros hermanos portugueses. También se produciría un invierno extremadamente frío con mínimas de15º bajo cero en la Península Ibérica y constantes nevadas. Esto podría durar varios años y entonces todo volvería a su ser. Para entonces el desastre y el caos habrá acabado con nuestra economía, nuestras infraestructuras y nuestro modo y nivel de vida. He aquí el contraste, mientras pensamos que estamos cargándonos el medio ambiente, algunos científicos creen que en realidad lo que hacemos es irritar a la naturaleza que reaccionará, nos hará una expulgación y luego seguirá su ser. Creo que es lo más acertado, eso o somos el virus más dañino que este o cualquier otro planeta haya tenido. Yo, por si acaso, me recreo en mis viajes por Andalucía viendo lo poco verde que aún queda e imaginando como era todo hace tiempo y soñando en que un día todo volverá a ser igual.Si estaremos no quiero pensar en ello, me deprimiría.

Televidente en 'Serie'

2006-10-16T10:12:00.000+02:00

Me gusta el cine, me gusta a rabiar, con codicia, avaricia, desmesura y casi adicción. Veo cine concentrado y para no olvidar gestos, actuaciones, guinoes, escenarios, fotografía y saborear con la memoria esos ciento veinte minutos sublimes. Pero eso está acabándose, cada día el cine es más malo y más caro. El español está pútrido, maloliente, sectarizado, politizado, servil al poder reinante y entregado a la oposición cuando mandan otros. Pero el americano está aún peor, imperializado, sin exorcizar, es una sucesión de anuncios de colonia protagonizados por bellos y bellas que invitan al onanismo mental mientras los 'iuesei' nos meten mano vilmente. Pero hete aquí que la maldita caja tonta parece dar un vuelco a la situación y comienza a darnos argumentos más originales y menos convencionales. Estos meses me he abonado a las series de televisión, lástima de los anuncios que obligan a la pernoctación y madrugones malhumorados por cuenta del débito onírico. Si mi héroe cinematográfico era antes el niño de 'Cinema Paradiso' o el ateo republicano de 'Belle Epoque' encarnado por Fernán Gómez, mi héroe actual es un doctor sin bata y cojo. Yo mismo que soy un cojillo en ciernes a cuenta de mi gota y ausencia meniscal, veo en House ese que todos quisieramos ser, ese que llama a las cosas por su nombre sin ambages ni rodeos y hace casi lo que quiere. Pero también me gustan eses mujeres desesperadas que viven en una típica urbanización de lujo máxima expresión del 'American way of life' y que en realidad reflejan la putrefacción del sistema capitalista yankee. Gústame a rabiar la serie Perdidos por original, intrigante, emocionante y por que estoy harto de la Liga de Campeones y del fútbol. Eso en cuanto a las americanas por que las españolas dejan mucho que desear. Únicamente, en la 2, hay una serie que compite con C.S.I. los lunes por la noche, 'Mujeres'. Es extrarodinaria, la he visto un par de veces y si no fuera por que los criminalistas me tienen embebido la vería más. En fin, que mientras el cine es cada vez peor, los guinistas de la tele se exprimen para darnos un producto mucho mejor. Se me olvidaba Prison Break, una especie de 'Fuga de Alcatraz de Eastwood pero más acorde a los tieimpos que corren. A ver si las distribuidoras y productoras fichan a Grillo Marxuach o Bruckheimer y le dan otro aire al cine, d elo contrario viviremos para siempre en el sofá de casa.

Y llegó el bocazas

2006-06-12T12:14:00.000+02:00

Nunca me cayó demasiado bien. Quizá por sectario, por antibarcelonista, por su insensatez en no ver realidades futbolísticas y ya saben, no hay más ciego que el que no quiere ver. Pero desde este sábado Hugo "el loco" Gatti ha entrado en el selectísimo grupo de quienes siempre me caerán mal, irremediablemente. Un selecto grupo del que es muy difícil salir, tanto como entrar en él por que me resisto a quien alguien me caiga tan rematadamente mal.

La nueva cadena de televisión "La Sexta" le ha contratado para comentar partidos del mundial. El sábado, durante el partido de Argentina ante Costa de Marfil colmó el vaso. Este argentino afincado en España hace ya varios años escribe además en el Diario As donde suelta a millares memeces de todos los órdenes. Gatti se tiró todo el partido soltando frases despectivas hacia los jugadores de Costa de Marfil, les llamó negritos en innumerables veces, morochitos -el apelativo morocho es el despectivo utilizado en Argentina para las personas de raza de piel oscura ya sean negros, indios, árabes o cualquier otra raza o etnia-, muchachitos morenos, morenitos, etc... Se reía de su tez y su negritud con comentarios como este: "cómo se le pegó el sol a este muchachito, qué bárbaro". Otros comentarios fueron: "¿quién dijo que este era el grupo de la muerte? este es el grupo de la no-muerte estos morochitos no valen". Sobre un clarísimo penalty sobre un jugador costamarfileño dijo: "eso no es penal, sí en la liga donde a poco que se tira Ronaldinho en el Nou Camp le pitan penal". Quizá le molesta el arte de los morochitos del Barça: Eto'o y Ronaldinho. Menudo bocazas y menudo racista. Espero que no se las vea con Brasil. ¿Llamará morenito a Adriano, morochito a Roberto Carlos, etc...? Lástima que esto suceda, espero pro mi gran amigo Juan Medina que Argentina caiga en la final ante España, pero que llegue a la final pero este Gatti n merece ni clasificarse. Llegó el bocazas.

Que manía nos tienen los franceses

2006-05-30T11:36:00.000+02:00

Primero fueron los celtas franceses quienes nos invadieron en el I Milenio a.C. a través de los Pirineos, posteriormente fueron los monarcas godos los que se desplazaron desde Tolouse a Toledo imponiendo su régimen monárquico germanico-feudal, posteriormente fueron los distintos reyes francos y franceses los que se fueron estableciendo en la Marcha Hispánica, se quedaron con el Rosellón, la zona norte de Navarra, etc... Más recientemente nos impusieron un monarca francés y una disnatía gala, los Borbones, que aún hoy día no gobierna. Causa de esa imposición gabacha perdimos Gibraltar y en ello andamos todavía. Ya en el sigo XIX Napoleón nos invadió y forzó la perdida de las colonias americanas. Francisco I amargó la azarosa vida de Carlos V, las colonias españolas no conicieron la paz durante siglos. Para qué decir de las continuas hostilidades bélicas, diplomáticas, políticas y económicas. O el aislamiento secular al que Francia nos ha obligado con respecto al resto de Europa al ser el puente entre la Península Ibérica y el continente. Hoy en día, socios políticos y eonómicos, miembros de la Unión Europea y con una misma moneda, el Euro, Francia sigue con su particular guerra, yo añadiría que envidia, a España.

Ahora los gabachos, acomplejados con su mala fortuna en las batallas del siglo XXI que se dirimen en campos de fútbol, canchas de baloncesto o tenis, en las empinadas carreteras de las vueltas ciclistas, arremeten contra los héroes, dignos de cantos épicos y de juglares de la modernidad, españoles. Ya comenté (ver el artículo Franceses llorones, saludad a los campeones) la amarga llantina de dos franceses, Wengér y Henry, entrenador y jugador del Arsenal inglés, que perdieron la final de la Copa de Europa ante el Barcelona en París. Durante años han clamado contra nuestros deportistas. En 1984 le hurtaron a Pedro Delgado la posibilidad de ganar un Tour de Francia por un supuesto dopping que luego fue falso, en 1986, una vez ganado el Tour por Perico, volvieron a hacer sonar la duda del dopping. Durante los cinco años de dominio aplastante, casi insultante, de Miguel Indurain en la ronda gala no cesaron los planes para destronarle desde la prensa francesa o desde la organización del la vuelta gabacha. Llegarona acosarle con controles sorpresa d eorina, y nada, o empinando etapas o allanándolas en función de sus rivales. Nada consiguieron. Cada años que un español gana Roland Garros vuelven las mismas acusaciones. Sergi Bruguera, Emilio Sánchez Vicario, su hermana Arantxa, Conchita Martínez, Alberto Berasategui, Carles Moyá, Juan Carlos Ferrero han sufrido siempre las mismas acusaciones de los franceses. Ahora le ha tocado a Rafa Nadal al que acusan de lo sospechoso de que su brazo izquierdo tenga tanta musculatura arrojando la sombra de la duda.

El caso es que llevan sin ganar un Tour o un Roland Garrós más de 20 años. Otra cosa es que el único equipo francés que ha ganado la Copa de Europa fue el Olympiqué de Marsella y fue con trampas tal y como se comprobó en los tribunales.

El cumplimiento de la pena se agrava con que para ganar un campeonato de Fórmula 1, con su equipo Renault, han de servirse de un piloto español, Fernando Alonso, del que hablan maravillas pero al que criticarán el año que viene cuando conduzca y venza con McLaren Mercedes. Ni que decir tiene que para ver un francés campeón de la Copa de Europa de fútbol han de conformarse con que Zidane lo haga con el Madrid o Giuly con el Barça. La "chansô de la patrie" se tendrá que conformar con sonar detrás del himno sin letra, "tachan tachan tachán tachán tachán, tatatatachán tachán tachán tachán tachán". Tendrán que allanar las etapas del Tour, el problema es que ganarán los belgas que al menos hablan francés, o bien quitar la tierra batida y poner hierba pero se parecerán entonces a sus amados ingleses de Wimbledon. Nos queda el consuelo de ganarles en casi todo y que en España un francés es, bueno ya lo saben.

Malditos prejuicios

2006-05-26T08:09:00.000+02:00

No es mi intención que el blog adquiera tintes luctuosos pero, como en mi última entrada, les voy a contar la historia de una muerte de alguien a quien no conocía. Hace algunos meses que cada mañana coincido a las siete y media de la mañana en la cafetería de mi amigo Rafa con un par de trabajadores con los que ya, por el hecho de la costumbre, he acabado por hacerme amigo de ambos. Son un par de currantes que trabajan para una empresa de estas que se dedican al reciclaje del papel y el carton. Ambos van de oficina en oficina, de comercio en comercio, de sucursal bancaria en sucursal bancaria, recogiendo los papeles y cartones que los que tenemos un trabajo más, podríamos decir, cómodo vamos desechando. Los suben en su furgoneta y los llevan a la planta de reciclaje y allí otros compañeros los tratan. Están desde las ocho de la mañana hasta las tres de la tarde para luego encgancharse a las cinco hasta las ocho de la noche. En total 10 horas de arduo trabajo. No sé si saben lo que pesa el papel cuando se acumula en cantidades grandes. Uno de ellos, el protagonista de esta historia, lleva incluso una faja que le sujete la cintura y así evitar hernias o contracturas. Son dos tipos enjutos, bajitos, muy delgados, jóvenes, de unos treinta y pocos, y con un humor agradable y envidiable a eso de las siete de la mañana. Tienen una particularidad, son gitanos. Sí, son de esa etnia que despierta tanto recelo entre los payos y claro, yo no podía ser menos. Al principio de verlos en la cafetería me sentía extraño, aún sabienbdo a lo que se dedicaban por que llegaban con la furgoneta que va rotulada por la empresa. Sin embargo con el paso de los días y los cafés con leche he ido conociéndolos. Juan es discreto, parece muy buena persona, educado, muy centrado y bastante trabajador. Es el que siempre dice 'Vámonos que es la hora'. José es alegre dicharachero, extrovertido, da sensación de ser un pillo, un calé auténtico. Tiene cinco churumbeles, le gustan los chistes de gitanos y Guardias Civiles, esos en los que los gitanos ganan y acaban riéndose de la Benemérita. Pero sobre todo le gustan los documentales de Félix Rodríguez de la Fuente, se ha comprado toda la colección del insigne naturalista en DVD y se ha aprendido los textos los cuales reproduce cada mañana al saludarme imitando la voz del desaparecido Rodríguez de la Fuente y con su peculiar acento gitano. Todo por arrancarme una sonrisa. Durante varios meses se han ganado mi simpatía y mi respeto. Nos hemos contado cosas en intervalos de quince minutos cargadas de sinceridad, hemos hablado de las relaciones entre 'castellanos', como él respetuosamente dice para evitar el despectivo payo, y gitanos. Cuando se refiere a su etnia dice 'gitanillos', de forma cariñosa, condescendiente, pero a veces reconociendo cosas que los payos pensamos en voz alta pero cargando muy acertadamente sobre lo que nosotros somos perono vemos ni reconocemos. Son conversaciones muy interesantes entre tres personas, un periodista y estudiante de 2º Historia, y dos 'iletrados' que dicen mucho de lo escaso que ando en conocimientos y los sobrados que van ellos. La calle es la verdadera Universidad.

El caso es que un día hete aquí que Juan, el más serio de los dos, entra al bar y José con los ojos rojos, tambaleante y lenguaje balbuciente al llegar a la puerta se lo piensa mejor y se vuelve a lafurgoneta. Así pasaron los días y sólo entraba Juan. Le pregunté por él, Juan con su acostumbrada discreción me dijo que estaba mal, que algo resfriadillo. En seguida pensé que estaba drogado, borracho o algo parecido. Luego han dejado de venir un montón de días y he vuelto a pensar, 'A estos los han pillado robando o algo así, estarán en la trena. Parecían tan formales'. Todo esto es verídico, asi pasó y así lo pensé yo y los que cada mañana coincidimos en el desayuno. Pero hoy he vuelto a verlos, 20 días después. Han entrado los dos, nos hemos saludado y les he dicho que los eché de menos, cosa rigurosamente cierta. Juan me ha explicado que las obras de la Calle Horno de Maracena les impide llegar directos a la cafetería y que por unos días han ido a otra. He empezado a verlo claro. Pero José se ha levantado, le ha dicho algo a mi amigo Rafa al oído y seguidamente le ha pedido perdón. Rafa ha quitado la música. José se ha sentado y me dice. 'El día cuatro murió mi madre, con 54 años, estoy desecho aunque me voy recuperando. Y eso que el día antes me tocaron seis millones en los ciegos. Vaya mierda de dinero ¿te acuerdas del día que al final no entré? estuve toda la noche de velatorio y todavía no se me va mi 'mae' de la cabeza, los gitanos somos así de exagerados'. Por un momento me he sentido tan mal que casi he querido irme con la madre de José. Ni drogado, ni borracho, ni ladrón, ni nada parecido. Un gitano trabajador huérfano de madre y anhelante de amor materno. Malditos prejuicios. Perdóname José y te adompaño en el sentimiento.

Nos vemos amigo Hilton

2006-05-23T12:59:00.000+02:00

"Estoy hecho un chaval". Eso fue lo último que me dijo mi amigo Hilton Bastos, fue el miércoles pasado. Me lo crucé camino de la facultad, cerca de su tienda de antigüedades. Lucía su aire campechano, socarrón, su nuevo tinte de pelo, sus sempiternas gafas oscurecidas y su melodioso acento brasileiro camuflado entre dejes maraceneros y granadinos. Hilton nos ha dejado esta madrugada, de repente, sin avisar, y nos ha dejado un sabor agrio que, en palabras de mi gran amigo Jesús Carlos Cardenete, "todavía no he digerido, esta noche será". A Hilton le ha pasado como a los niños felices, quizá por eso se sentía como un chaval. Esos chavales que juegan tanto que acaban destrozando sus juguetes. Tanto ha jugado Hilton con la vida, tanto la ha disfrutado que se ha roto. Su hija nos decía esta mañana: "Mi padre ha vivido muy deprisa". Y tanto, en 50 años lo ha hecho todo. Pero Hilton no se va sin más. Nos deja su obra, enloquecida como él mismo. Sus pinturas, esculturas, estructuras, sus antigüedades, su gran humor y su gran afectuosidad. Hilton ha sido un hombre que se ha dejado querer. Quienes lo conocíamos poco, sentíamos que era amigo de toda la vida, una cosa muy extraña. Hilton daba confianza, sin traspasar la línea que delimita la superficialidad, de manera que a su lado te sentías integrado, aún cuando lo acababas de conocer. Esta mañana me ha llamado Cardenete y me lo ha dicho. No podía creérmelo. Ahora pienso en su familia pero, sobre todo, en Cardenete. Él no lo siente más pero para mi amigo Cardenete Hilton era alguien especial. Otro artista, otro bohemio, otro hombre dedicado al arte, la cultura, el bien. Cuando Cardenete llegue esta noche a casa pensará, le dará vueltas a la cabeza y entonces, solo entonces, su dura costra se resquebrajará y se sentirá mal. Ahora se dedica a acompañar a la familia, llamar a Brasil, a su tierra, sus amigos de la Fundación Rodríguez Acosta, al mundo de la Cultura de Granada para hacer lo que más sabe, dar amor y cariño a quien más lo necesita.

Amigo Hilton, te has ido antes de que habláramos de tantas cosas, antes de que yo dispusiera del tiempo suficiente para sentarme contigo entre tus lámparas victorianas, tus juguetes del XIX, tus muebles de roble y mobiliario cotizado por el paso del tiempo, te has ido antes de que me corriera alguna juerga contigo. Siento que te has ido antes de tiempo pero pienso que te has ido dejando un recuerdo que anhelamos para nosotros mismos. Nos vemos, amigo Hilton.

Franceses llorones, saludad a los campeones

2006-05-22T11:47:00.000+02:00

Ante la incesante llorina de Henry, las amargas quejas de Wengér y los lamentos ante el arbitraje de la finalísima de la Liga de Campeones por parte de los aficionados del Arsenal y de algún merengue, este blog se tiñe de azulgrana y dice: Que sí, que el árbitro, el noruego Terje Hauge, estuvo fatal, pero en favor del Arsenal. Que sí, que el gol de Eto'o parece que es en fuera de juego, parece pero no está muy claro. Pero ese gol no nos hubiese hecho falta si el colegiado escandinavo hubiese: 1º dado validez al gol de Giuly aunque no hubiese expulsado al portero; 2º expulsado a Eboué tras dar una patada sin balón con el juego detenido a Gio Van Bronkhost hincándole los tacos en la ingle y 3º si hubiese dejado seguir el juego en la jugada que señaló como falta y supuso el gol de los londinenses por que, y se ve claramente en la imagen de televisión, no fue falta. Resumiendo, si el colegiado hubiese pitado bien esas primeras acciones el Barça se hubiese adelantado, el Aresenal hubiese quedado de todas formas con 10, no habría marcado y se hubiese tenido que plantear el partido al revés. En lugar de aguantar atrás con 10 el 1-0, con inferioridad y ante el Barça, no el Villarreal o un Madrid venido a menos, estamos hablando del mejor Barça de todos los tiempos, se tendría que haber abierto, venido arriba y abrir huecos. ya vimos como, agazapados atrás, acabaron físicamente. Si hubieran tenido quie buscar el empate hubiesen acabado peor y, además, el Barça les hubiese metido un carro con lo que los lloriqueos de Henry, que enrabietado ha decidido quedarse en el Arsenal, hubiesen sido distintos. El caso es que hubiese llorado de igual modo y el caso es que, llore lo que llore, ya no será nunca Campeón de Europa, nunca. Por cierto que esta victoria se la dedicamos a Guti, otrora barcelonista, miembro de la Peña Blaugranada de Torrejón de Ardoz, fotografiado en tiempos no demasiado lejanos como jugador del Barça, equipación regalo de su padre aún miembro de la peña, y que dice haber lamentado el triunfo blaugrana. Ese brindis al sol que le reportará algún aplausillo en el Bernabeu cuando salga a sustituir a alguna estrella galáctica en lo segundos tiempos, se le convierten en amarga bilis. Felicitats Guti. JJEJEJEJEJE, no puedo con la satisfacción. Creo que estos días escribiré más de esto. Jua Jua Jua.

Somos unos tiesos, y pensamos como tiesos

2006-05-06T12:34:00.000+02:00

EURO-MONEDA Billetes de 500, 200 y 100 euros suponen el 75% del efectivo en circulación Madrid, 6 may (EFE).- Los billetes de mayor cuantía -los de 500, 200 y 100 euros- suponen el 75,21 por ciento del valor de todos los billetes y monedas de euro puestos en circulación por el Banco de España hasta marzo, que llega a los 82.537 millones de euros (79.947 illones en billetes y 2.808 millones en monedas).

Esta noticia acaba de salir en la Agencia EFE. Es decir que el 90% de la gente que conozco no se maneja más que con los billetes de 10, 20 y, a lo sumo, 50 €. Yo apenas he visto de 100, 200 y, mucho menos, 500 €. Moraleja: todo sigue igual, el 80% de la riqueza está en manos de unos pocos. Pues, 'pa ellos'. Nosotros iremos al cielo, según Ratzinger. Ojalá. El caso es que los famosos 'Bin Laden' resulta que sí hay un pequeño porcentaje de individuos -más que individuas- que los pasean en sus yates, maserattis, ferraris, metiditos en sus bolsos de piel de cocodrillo o en los bolsillos de sus visones o abrigos de piel de foca asesinada a viles y sanguinolentos golpes en la cabeza.

El problema es que "yo quiero ser rico". Me priva eso de tener un cochazo, una pedazo de casa, que a mi hija no le falte nada, dedicarme sólo a lo que me gusta y que mis problemas sean otros. Dicen que el dinero no da la felicidad, eso ya lo sé, nada da la felicidad. Pero el pobre quiere ser rico y el rico ... también. El problema es que a mí me puede la conciencia. Pienso: "si me toca la lotería me compro un Jaguar, pero cual es el que menos gasta, no voy a derrochar gasolina". Es decir, que pienso en las consecuencias que tendría el que hubiese un rico más en el mundo, no lo puedo remediar, lo prometo, siempre que pienso en la lotería (algo que todos hacemos) luego me vienen esos pensamientos y acabo por tener como una especie de sentimiento de culpabilidad. De 'gilipollas' puesto que no compro décimos ni echo primitivas. El caso es que no veo los 'Bin Laden' y, a veces, sobre todo a fin de mes, ni los de 20. Otros ven menos, nada.

CAMPIONS 2005/2006

2006-05-05T13:27:00.000+02:00

Lo siento, pero es que soy muy culé. Esperemos volver a poner esto el día 17 de mayo.

Mundo cruel

2006-03-07T08:48:00.000+01:00

He empezado esta mañana a leer una noticia en La Opinión de Granada en la que se relatan los malos tratos que un padre infligía a su hija de tan sólo cinco años. Entre las atrocidades que semejante ser reaizaba a su vástaga se encuentra el que tras una soberana paliza la chiquilla vomitaba, lógico, y este le obligaba, por si no fuera poco la paliza, a comerse sus propios vómitos. Ahí he dejado de leer. Por cuestiones que no vienen al caso, si hay algo que no soporto es ver sufrir a un niño o una niña. Nunca he podido, desde 1990 ese sentimiento, que ya os contaré algún día, se ha acrecentado y estas cosas me causan un asco y una rabia inctrolable. Mi hija está a punto de cumplir los cinco años. Es una niña que sólo piensa en jugar, divertirse, pintar, aprender a leer, en cosas de niñas, de niñas pequeñas. Al levantarse pide todavía el biberón, al acostarse igual. Cuando se encuentra mal pide nuestra presencia, la de 'mamita' y 'papito'. Incluso, cuando hace algo mal y se le regaña busca con los brazos abiertos a quien le está regañando, perdonando la regañina. Perdonando sí, por que a ellos, a los niños chicos, no les entra en la cabeza que por divertirse se les recrimine. Por que para ellos todo es juego y no entienden que manchar las paredes sea malo, si es divertidísimo. Por eso cuando se les reprende lo ven como algo injusto. '¿Por que haces eso?', no lo sé, contesta ella. Claro que no lo sabe, si es una niña, por Dios. Imagínense que pensaría esta niña, que ahora está en coma en el Hospital Vall d'Hebró de Barcelona, cuando el salvaje de su padre le hacía comer sus propios vómitos. Ni siquiera el asesino más cruel de la historia de la Humanidad merecería semejante atrocidad, ¿y una niña de cinco años? ¿Qué mente es capaz de esto? Se me revuelven la tripas de pensar en que muchos niños y niñas en todo el mundo sufren los desmanes de sus padres. Es lo más cruel por que ellos, los niños, acuden a ellos una y otra vez, por muy mal que nos portemos con ellos, por que no tienen otro contacto humano más cercano, por que se ven indefensos y piensan que entre los sentimientos de quienes les infligen maltrato puede haber amparo. Cuan equivocados están, este mundo es cruel y los padres son los más crueles de este mundo. Cuidemos a nuestros hijos, cuidemos el futuro.

¿Qué pasa en el fútbol?

2006-02-13T13:01:00.000+01:00

por mi profesión he de cubrir un partido de fútbol a la semana. Normalmente son encuentros de fútbol de 3ª División, brutal eufemismo para la 4ª categoría del patrio balompié, y en ocasiones algunos de Regional Preferente. Ahora la cosa ha cambiado algo, los estadios están mejor acondicionados, hay cabinas para la prensa, no se nos coarta la entrada a los estadios y se nos medio respeta, a los periodistas digo. Pero la grada sigue siendo todo un espectáculo. Gran amante, y estudiante, de la Historia me apasiona la Edad Antigua; Grecia, Roma, Egipto, Fenicios, etc... y, por ende, todo lo relacionado con la sociedad en la época. Bueno, pues percibo que en esencia el ser humano sigue siendo un troglodita, un ser despreciable y violento. Mi buen profesor, espero que amigo, Francisco Muñoz mantiene que el 99'9% del tiempo el ser humano permanece en paz y no todos los humanos presencia un acto de violencia en su vida. Cierto, verdad como un templo. El profesor Muñoz se pregunta por qué al final lo que se acaba publicitando es la guerra, la vioencia. Este domingo me he dado cuenta del porqué. La noticia no es que un perro de un mordisco a un niño sino lo contrario, eso es lo que nos enseñan a los periodistas. Lo extraordinario es lo que recordamos y eso también es aplicable al colectivo, a la memoria colectiva. En el acerbo cultural el residuo que queda es lo extraordinario y la violencia es un acto extraordinario pero del que todos, en cuanto tenemos oportunidad, paticipamos. Estadio Escribano Castilla de Motril, partido de fútbol entre Motril y Maracena. Gana momentáneamente el Maracena y dos aficionados se lanzan a la vorágine violenta, insultando a los contrarios, al árbitro, al entrenador visitante, y culminan su actividad frenética con el lanzamiento de objetos al campo. Una botella de medio litro de refresco impactó en un jugador local, suerte par los motrileños, y le ocasionó una brecha en la ceja de la que sangró en abundancia. Así estuveron durante algunos minutos ante la mirada impasible de las Fuerzas de Desorden Público y algunos aficionados que lelgaron a alentarlos. Llegué a pasar miedo, incluso me pareció ver un juego de gladiadores en el que pulgar hacia abajo se pedía la muerte del vencido, en este caso del que ganaba. Hace dos semanas, también en Motril, un aficionado saltó al campo con un automóvil para atropellr al árbitro por que este pitó un penalty en contra de su equipo. Esto no es exclusivo de Motril pasa en todos los campos, donde además se sigue vendiendo alcohol pese a la expresa prohibición del R/D que Regula los Espectáculos deportivos o Ley del Deporte. Vera, Albox, la misma Maracena, Níjar, Vélez Málaga, son muchos estadios en los que la violencia ha sido protagonista en alguna ocasión. El 99'9% del tiempo los estadios están en paz pero es ese 0'01% el que provoca que alguien salga mal parado. ¿Por qué personas que en la vida 'normal' se comportan como gente pacífica en los estadios son salvajes? Pues porque se alienta, por que las declaraciones previas a los partidos de los protagonistas se encargan de predisponer a la violencia, por que se consiente y por que el alcohol, auténtico desinhibidor del género humano, se sigue vendiendo a raudales en los estadios de 2ªB, 3ª y demás categorías inferiores del futbol español. Que vergüenza.

Querido Freddy que estás en los cielos

2005-08-29T18:51:00.000+02:00

Querido Freddy

Esta tarde he estado ordenando un poco mis discos, mis carpetas, libros, eso tan maravilloso que todos tenemos y que llamamos 'nuestras cosas'. A veces salen cosas que hacía tiempo que no veía y de las que casi no me acordaba. Que buenos recuerdos y como me gusta decir 'estas son mis cosas'. Esos objetos que hacen de la vida algo feliz por que, ya se sabe, son las pequeñas cosas las que pueden hacer la vida más agradable. En esto que tus discos han pasado por mis manos y he puesto unos cuantos.

Ha habido un punto de inflexión cuando sonaban los acordes de "Who wants to live forever". No es tu mejor canción pero sí la que a mí mejores recuerdos me trae. Me recuerda la película "Los inmortales", la única buena que ha hecho en su carrera Cristopher Lambert, me ha recordado mis 17 años, mi panda, mis tardes de adolescencia en Jaén, las citas en las 'escalerillas' del Gran Eje, mi amiga Irene, que guapa, a Toni. Me he acordado de tí y cada canción tuya está irremisiblemente unida a un momento. Por ejemplo, "Somebody to love" me lleva a la época en la que trabajaba en la tienda de motos y salía con el camión, yo solo, a repartir por esas malditas carreteras. "Radio Gaga" los turnos de noche en Radio Estilo con las llamadas de mis oyentes, "I want to breakfree" me recuerda una vez que me disfracé como tú sales en el vídeo. ¡Oh Fredy! cuanto te echo de menos, se me saltan las lágrimas al pensar que nunca más podré verte, sentirte en directo, en un escenario, tenerte cerca, moriré con las ganas de verte. Joder, maldito SIDA, maldita enfermedad, y bendito seas. Como dices en tu canción ¿quién quiere vivr por siempre? Tú sí, al menos me queda tu música. Dondequiera que estés, te echo de menos Freddy.

Daniela me ha presentado a Marcelo. Conocedlo.

2005-08-24T16:50:00.000+02:00

Marcelo fue asesinado en Bolivia y los culpables siguen en libertad, incluso uno de ellos es el Presidente Constitucional de este país hermano. Terrible. Mi ciberamiga Daniella, alguien que esconde unos hermosos ojos bajo unas hermosas cejas, me ha mostrado la vida de Marcelo Quiroga, un hombre luchador que, como tantos otros que lucharon por la igualdad y la justicia social en América, fue asesinado impunemente en 1980 en La Paz, Bolivia. A raíz de saber de él a través de Daniella me he informado más y compruebo que su criminal asesinato sigue sin ser juzgado debidamente. Existe una página donde podréis encontrar muchos más casos de estos en Bolivia. Se trata del Movimiento Boliviano contra la Impunidad. Visitadlo. Me he permitido el lujo de fragmentar el texto de Daniela, firmado por César Brie para que os ilustréis un poco. (…) Marcelo Quiroga Santa Cruz fue uno de los más grandes intelectuales bolivianos del siglo XX. En él convivían y luchaban la sensibilidad artística y la pasión política. La primera le llevó a ganar el premio Faulkner con su extraordinaria novela Los Deshabitados. La segunda le condujo a oponerse a las dictaduras de Barrientos y de Bánzer, a quienes inició juicio de responsabilidades; a combatir por la defensa de la soberanía nacional; a lograr la nacionalización del petróleo. Sus denuncias como parlamentario, su conducta irreprochable, su visión social, el ejercicio limpio, honesto e implacable de los derechos democráticos, hicieron de Marcelo una persona incómoda a demasiados intereses. Por eso, el acto inicial del golpe de estado de 1980 fue su asesinato. Su cuerpo aparecerá por algunas horas, para ser luego secuestrado de la Morgue de La Paz y finalmente desaparecido. Por un malentendido espíritu de cuerpo, los representantes de las fuerzas armadas de Bolivia siguen negando información sobre el paradero de sus restos. Luego de la dictadura, su viuda, Cristina Trigo de Quiroga, junto a sus hijos y a un puñado de parientes y amigos, lucharon durante diez años hasta lograr que se enjuiciara y condenara al General García Mesa, quien diera la orden de su asesinato. No se conoce hasta la fecha el nombre de su asesino material, ni ha sido juzgado el principal beneficiario de su muerte y presunto mandante, el ex dictador Bánzer, quien llegó incluso, por atroz consecuencia de ese delito, a ser elegido, hace pocos años, presidente constitucional de Bolivia. (…) El pensamiento de Marcelo, en estas horas dramáticas del país, es más actual que nunca. Su desaparición es un delito que continúa a renovarse con el silencio cotidiano de los responsables. Marcelo es un personaje incómodo hoy día para la clase política, que en veinte años de una democracia teñida de farsa y manchada de sangre, ha hundido a Bolivia en un estado de indigencia material e indignidad moral que Marcelo denunciara, con la claridad de un vigía que sobre el mástil de un barco ve acercarse la tormenta, ya hace más de treinta años. En Bolivia, se nombra a Marcelo pero no se conocen sus escritos, no se estudia su pensamiento y se sabe poco de su historia personal. Rescatarlo del olvido es, para nosotros, cumplir con un axioma que un grandísimo poeta argentino sintetizara en una frase: “Pensar en un hombre, equivale a salvarlo”. César Brie

Pon un libro en tu vida

2005-08-23T10:38:00.000+02:00

Vaya verano de lectura. Vaya año, diría yo. Ha sido el año de los libros. La carrera me ha obligado a 'tragarme' con total agrado casi una treintena de libros en lo que va de año. Algunos desmenuzados, releidos hasta tres y cuatro veces. Resumidos, examinados exhaustivamente, digeridos y memorizados. Acaba el curso y el reposo obligado a cuenta del estado de salud me provoca una inercia lectora que roza la adicción. Este verano, desde mediados de abril, han pasado por mis manos diez libros de diversos autores: Saramago, Twain, Defoe, Lem, Carcopino, Asimov, Clark, Cornwell, etc... Diversos estilos literarios: ensayo, juvenil, aventuras, policiacas, ciencia ficción, historia, etc... Las letras me han ayudado a sobreponerme del estado de ánimo propio del que lleva varios meses con problemas de salud, aletargado en casa, dedicado a la vida contemplativa.

Pese a los más de 2.000 títulos de que dispongo en casa, la bilbioteca de casa ya no me puede ofrecer ninguna novedad y he de recurrir a la biblioteca pública. Ayer entregué dos y recogí otro.

Mi niña, que ve en esto algo raro, tenía curiosidad por venir a la 'lilioteca', como ella dice. Ayer vino conmigo y creo que se ha enamorado. Entramos cogidos de la mano en la Biblioteca Pública de Granada. Su minuscula mano, empequeñecida entre mis enormes 'zarpas', empezó a contraerse. Miré hacia abajo y ví que no daba abasto a mirar.

- ¡Cuántos libros! Papá hay más que en la casa -me dijo ensimismada-. ¿Hay libros para niños? Yo quiero ver los libros para los niños papi...

Nos encaminamos hacia la zona infantil y allí nos topamos con un mundo de color y papel. Desplegables, cuentos, puzzles, tebeos... Paula se lo pasó como nunca. En mitad del goce no pudo remediar el expresar sus sentimientos:

- Papá, te quiero mucho.

La sinceridad de sus palabras y su aspecto infantil, inocente y puro me inspiraron una agradable sensación irrepetible. Ni los montones de juguetes de su habitación, ni la piscina, ni la bicicleta, nada le gustaba ya.

-¿Vámonos al parque? -Le dije, a la hora y media de estar allí. Pero no, estaba mejor allí entre libros. Al final la convencí y allí nos fuimos.

Ya de noche, cuando volvíamos a casa tras recoger a su madre para pasear por el parque se me abrazó y me dijo:

-Papi ¿me prometes que mañana me llevas otra vez a la 'lilioteca'?

- Si hija, te lo prometo.

Al final la lectura de su madre y la mía propia no sirven sólo para enriquecer nuestras mentes. Paula toma ejemplo y ya empieza a cogerle el gusanillo. ¡Cuando sepa leer será un espectáculo!

Anecdotario (IV) El billar y su puta madre

2005-08-18T20:01:00.000+02:00

Trabajaba entonces en la tele local de Maracena. Acostumbrado al mundo de la radio aquello era una aventura enorme, ya ves, sobre todo para un 'niño' de 20 años. La tele me dio cosas muy buenas, allí conocí a dos de mis mejores amigos, Luis Carlos y Juan.

Luis Carlos es de esos tipos que, de ser gallego, sería el prototipo exacto del que no se sabe bien si sube o baja las escaleras. Es un tío serio, en apariencia, frío, en apariencia, y parco enpalabras, repito en apariencia. En realidad es un tímido de 'tomo y lomo'. Reir, lo que se dice reir, no he visto a nadie reir como a él, normalmente con mis tonterías. Recuerdo una en Mazarrón (Murcia) a cuenta de una melopea de Barbadillo impresionante que se encogorzó el que suscribe. Otra en el bajo de la tele, donde guardábamos las pelis piratas. Al jefe le cantaba el alerón una barbaridad y nosostros nos mirábamos apesadumbrados, de repente el jefe pregunta "¿Qué película ponemos esta noche?", "Aquí huele a muerto, la de los Martes y 13", dije yo. Todavía se está riendo. ¡Qué buenos momentos! Impagables. Lo cierto es que echo de menos trabajar con Luis Carlos, por ser tan buena gente, tan buen compañero y tan formal.

El otro es Juan Medina, que ni es tan buena gente, ni tan buen compañero ni tan formal. Juan es un truhan, un sinvergüencilla, un tío despabilado, pero que, eso sí, es el mejor amigo de sus amigos. También es una buena persona pero las vicisitudes que ha vivido, se vino de Argentina muy joven, perdió un hijo, se separó, etc... le han conferido una costra dura de atravesar. Pero Juan es la monda. Juan es un huevos. Un buen día me dice "Sabés, yo escribí un libro sobre billar", mi asombro era evidente, "¿Cómo se llama Juan", pregunté, "El billar y su puta madre". Genial, así es Juan. Esto fue un día que íbamos a grabar un partido del Maracena a Macael, llevábamos tiempo de sobra así que paramos a comer, había un billar que se convirtió en nuestros postres. Al rato miré el reloj y ya era la hora del partido, llegamos en la segunda parte. Juan es un huevos, siempre llegaba tarde. Pero es que es gracioso, es un hombre generoso, un sufridor de la vida, un rojo empedernido, un Che Guevara del objetivo, es cámara. Recientemente ha ganado el World Photo Press International con una foto de unos inmigrantes subsaharianos rescatados en alta mar cerca de Canarias, donde ahora vive. Sé que esas cosas, cuando las vé las sufre. Así son Luis Carlos y Juan Medina. Mis amigos. Hoy Luis Carlos ha venido a verme, como siempre sin hacer ruido, me ha invitado a café y me ha preguntado por mi rodilla, se ha ido igual, sin hacer ruido. Juan, sin embargo, está lejos pero hablamos muy a menudo y nos mandamos mails. Hoy me he acordado de él por que me he encontrado un regalo suyo, unas fotos impresionantes de tango, sin su permiso, os pongo una.

Foto. Juan Medina. "Marta y Manuel" de la colección "Tango en Granada"

Granada 1994

Al Infierno sin pecar

2005-08-17T10:16:00.000+02:00

Cada pecado tiene su penitencia, así al menos lo creo yo. Esta conclusión, esta cosmovisión totalmente incoherente para un ateo empedernido como yo, tiene una reciprocidad aplastante o, al menos, así lo creía yo: cada penitencia tiene su pecado. Me explico. Todos los aconteceres negativos que padecemos tienen su origen en alguna mala acción, sea deliberada o accidental. Las cosas no vienen por que sí. Hacienda te golpea si no has cumplido con el sacro deber de contribuir al bienestar común, tu pareja se pone de morros contigo por que has llegado tarde sin avisar, tus hijos no te respetan por que tú no les has respetado antes y así siempre. Primero se peca, luego viene la penitencia y esta, a su vez, tiene origen en ese pecado.

Pero no, no es así. Sabéis, nunca he bebido, jamás. No soporto la bebida, mi cuerpo no asimila bien el alcohol, sería un borracho pesado, ¿violento?, no creo, pero tendría, como suele decirse, mala bebida. No soy, lo que se dice en Granada, un 'bribón', no me atiborro de carnes grasas, no soy comilón, no he probado nunca la carne de caza, el marisco consumido se adapta al escaso emolumento mensual que percibo, es decir, a dos gambas por cabeza cuando se hace arroz en casa. Verduritas, cocidos, potajes, lo típico con algún 'pecadillo' confesable de vez en cuando. De esta manera, pese a ir camino de los 40 y contrariamente a la mayoría de mis amigos, no tengo ese típico buche cervecero que suele provocar la pérdida total y definitiva de la verticalidad de las corbatas floreadas que estos se ponen en las bodas y que acaban desanudadas rodeando un cuello ancho, abotargado, auténticos viaductos de cubalibres de los más variopintos sabores y colores. No, mi barriga es plana, no es que sea un 'Lorenzo Lamas' pero me conservo, hasta el momento, bien. Es una prueba clara de que me cuido pese a tener un trabajo sedentario.

¿Cómo, si no he pecado, tengo en cambio la penitencia que deberían padecer mis amigos? ¿Pagaré yo acaso sus culpas? Llevo varios meses con unos terribles dolores de rodilla, incluso he pasado por quirófano, y que yo creía olvidados y nuevamente he recaído. Sin embargo dicen los doctos médicos que me atienden que la rodilla marcha 'viento en popa' que lo que tengo es gota. Gota, la enfermedad de los bribones. No puede ser. El caso es que te deja KO, te inutiliza totalmente, te arroja al sofá o la cama, te convierte en un despojo humano, en un ser desvalido, obligándote a la asistencia obligatoria de quienes te rodean. Sentarse cómodamente en el WC se convierte en una odisea enorme, perdonad lo escatológico pero es lo más rutinario que hacmeos al día. Gota, esa que te golpea cuando te lanzas desenfrenadamente a beber de las fuentes de Baco, cuando te sumerjes en orgías carnestolendas, cuando los frutos del mar inundan tus manteles, cuando pecas insensatamente y abusas de los placeres de la vida. Yo que no pequé sufro la penitencia así que no vale ese precepto que mantenía como el sancta sanctorum de la filosofía antipecaminosa de que 'cada penitencia tiene su pecado'. Yo sin pecar pago. Me privé de esos placeres que ahora ya, definitivamente, están fuera de mi alcance y de mi estámago. Si lo sé peco hasta ganarme el infierno irremisiblemente. Pecad amigos, pecad. Bendito pecado.

Comienzan las fiestas de mi pueblo

2005-08-11T13:09:00.000+02:00

Mañana viernes darán comienzo las fiestas de Maracena, mi pueblo. Por décimoquinto año consecutivo las pasaré trabajando. Son ya quince los años que trabajo en los medios de comunicación de Maracena y los mismos que llevo sin disfrutar de las fiestas de mi pueblo. No sé lo que es ir al 'baile' o sentarme en una terraza para tomarme una caña con mi familia o mis amigos. Lo de llevar a mi hija a los cacharritos es una utopía, todos los años me lo pierdo. María del Mar la lleva pero yo me quedo trabajando. Me levanto a las 07:30 de la mañana, cuando todos se acuestan, llego a casa, si puedo, a la hora de comer, apenas echo una cabezadita de una hora y de nuevo, con todo el calor, a la calle a seguir trabajando. Me dan las doce, la una o las dos cuando no más. Llego a casa, me acuesto, vivo al lado del ferial, y me quedo dormido sobre las cinco de la madrugada. Me levanto a las 07:30 de la mañana....

Me cago en las fiestas de mi pueblo.

Anecdotario (III) Arigató

2005-08-09T19:34:00.000+02:00

El anterior artículo me ha traído a la memoria un suceso gracioso que en casa todavía es objeto de sorna. Puede hacer de esto 25 años. Yo pasaba el verano en La Herradura facturado por mis padres vía Iberia. Me alojaba en casa de mi abuela pero esta, a su vez, me despachaba al cortijo de mis tíos. Era mucho más divertido y el incipiente Allzehimer -entonces no era una cosa muy conocida- de mi pobre abuela descansaba. Mi tío, una persona buena y servicial donde las haya, tenía por entonces un Citroën Dyane 6. Una tarde 'el tito' tuvo que ir a Nerja, donde vivían normalmente y él trabajaba, a hacer unos 'mandaillos' y yo me apunté a la excursión con lo que mi tía Mari Carmen también descansaba de mí un rato. A mi tío le encantaba que fuera con él, al menos daba esa sensación. Yo con él siempre me portaba bien, de lo contrario el pensamiento de haber apesadumbrado o molestado a semejante santo me hubiera creado una mala conciencia difícil de sobrellevar.

El caso es que llegados a Nerja, donde está el Capistrano, un R-12 de alquiler parado en la cuneta parecía tener problemas. ¡Cómo no! Mi tío paró inmediatamente. El flamante Renault lo ocupaba una familia de japoneses que andaban un poco despistados. A duras penas hicieron comprender a mi tío que buscaban la Calle Granada. Los esfuerzos de mi tío por indicarles fueron inútiles. Los nipones se hallaban en la entrada del pueblo y el acento herradureño del tito fueron asuntos infranqueables. De repente, mi tío sonríe, les hace un ademán con la mano y se lanza de cabeza al Dyane 6. El japonés respondió de inmediato y ambos autos se lanzaron a la caza de la Calle Granada.

La carrocería del Dyane balaceábase de manera animosa, apoyada en los blandos amortiguadores que los Citroën montaban por entonces, por entre las calles de Nerja. Una a la derecha, otra a la izquierda, esta es dirección prohibida y recto. Paramos en el ceda el paso, rodeamos esta plaza y otra vez a la izquierda. El slalom balanceante del Dyane era seguido por los japoneses que escrutaban por entre el parabrisas para no perder de vista al amable lugareño. Yo disfrutaba viendo aquellos rostros que no sabía bien si eran así o es que esforzaban la mirada para no perder de vista el camino.

Al fín la Calle Granada. Los nipones, llegados a su destino, llegaron a la conclusión, tras semejante carrera, que era imposible que ellos solos hubieran dado con el sitio. La gratitud nipona no se hizo esperar. El que parecía el cabeza de familia se lanzó a reverenciar a la forma oriental a mi tío, el jardinero, mientras este miraba atónito. Creo que se le saltaron las lágrimas.

Yo miraba desde el blando asiento del Dyane, delante por supuesto, la escena pero lo mejor estaba por llegar. Mi tío Germán comienza a encorvar la figura y su genuflexión quedará en los 'anales de la Historia de la Cortesía del Japón'. Pero eso no fue todo, mi tío parecía el agradecido y comenzó a saludar al estilo japonés a todo el que ocupaba el coche. Inmediatamente estos se apresuraron a salir del R-12 y en tan sólo unos segundos la Calle Granada contempló un espectáculo sin igual: cuatro japoneses reverenciandose contínuamente y frente a ellos Germán, el de La Herradura, respondiendo con más inclinaciones, como si la vida le fuera en ello. Mi tío se inclinaba hacia uno y este le repondía y además se quedaba por encima y volvía a inclinarse por lo que mi tío volvía a hacer lo mismo, miraba al de al lado y lo mismo. La cosa no parecía tener fin. Me partía, lo juro, apenas tenía diez años pero no era normal para mis ojos. Finalmente, no recuerdo quien, alguien puso sensatez y todo acabó tras largo rato de dobleces y erecciones de espalda.

Con los años me gusta recordárselo a mi tío, que sigue igual de buena persona o más, y este se monda de la risa. Fue un momento genial, de los de Berlanga. Arigató.

¿A qué juegan los niños ahora?

2005-08-09T19:05:00.000+02:00

Yo no tengo amigos de la infancia. Mis contínuos traslados detrás del trabajo de mi padre me han llevado muy lejos del lugar de mi niñez. Es por eso que, para recordar aquellos tiempos, tengo que hacer verdaderos esfuerzos en solitario para mantenerlos en mi memoria. Cuando esos amigos están cerca y las reuniones esporádicas se producen es inevitable que los años de la infancia acaben siendo objeto de conversación. No obstante sí he tenido otra suerte: tuve tres sitios distintos de infancia. Barcelona, el barrio de la Verneda, entre coches, ya había muchos entonces, sirenas, grandes palmerales de la Calle Concilio de Trento, y silbidos inquisitoriales de mi progenitor llamando al orden o simplemente al rancho. La Herradura, donde la protagonista era la mar, la playa y las tardes de siesta quebrada en el 'cortijo' de mi tío Germán. Pero donde me lo pasaba bien era en Maracena.

Mis abuelos vivían en la Calle Churra. Allí, detrás de casa, había unas cocheras en las que jugaba horas muertas, a veces solo a veces acompañado, con mis coches de plástico. ¡Hay que ver lo que están tardando en hacer la autovía a la costa y lo poco que yo invertía en trazar las más inverosímiles rutas con mi mano! La 'azoteilla', llena de avispas, era otro rincón muy bueno para jugar. En los 'Písperes', plena vega entonces y ahora entramado de calles y chalés, jugaba a las canicas. Nadie quería jugar conmigo a las canicas. El motivo eran mis enormes manos, llegaba en un par de bolazos al 'guá'. Se apuntaba con la bola a la contraria y se intentaba dejar una distancia en la que cupiera una mano, luego un pié y finalmente introducir una y luego otra en un agujerito llamado guá. Había dos tipos de guá: uno solitario en el suelo y difícil de embocar y otro apoyado sobre una madera o una piedra. Otro juego era el 'quema', el 'moscardón', 'churro, pico, tecna'... Este último también se jugaba en Barcelona pero llamado 'churro, mediamanga y mangotero' y se remataba diciendo 'adivina lo que tengo en el puchero'. Recuerdo el año 79 unos disturbios en Barcelona, muy cerca de mi colegio, en el que los grises se despacharon a gusto con los del PSUC, allí estaba entonces Piqué. Tuvimos pelotas de goma para jugar al fútbol un buen timepo. Intercambiabamos cromos, en Maracena decíamos estampas, y la más complicada, en 1982, era la de N'Kono. ¡Uf! era dificilísima de encontrar. Fuimos, ya en Barcelona, a ver a mi tía María, que era de La Herradura, a Hospitalet y mi padre me compró un par de sobres, mi tío Modesto, posiblemente la mejor persona del mundo, otro par. La desdicha de los niños del Hospitalet se convirtió en mi suerte, reuní ocho estampas del moreno guardameta. De vuelta al barrio fui durante una semana el chico más popular y 'rico'. Reuní una colección ingente de cromos. Curiosamente, aún guardo el album, tengo todas las estampas menos las del portero del Español, la perdí.

¿Y La Herradura? Una vez pillamos una gaviota malherida e intentamos curarla pero como no nos dejaba acercarnos la metimos en una caja. La intentamos reanimar con 'peta zetas'. Que cosas. Los que se lo pasaban bien eran mi tío German y mi primo, del mismo nombre. Como siempre el payaso era yo. Hacía locuciones en varios idiomas de las votaciones de Eurovisión, con mi entonces acento catalán, hacía telediarios en portugués, me disfrazaba con las calcetas de la abuela Encarnación... Una vez mi primo y yo nos subimos a la higuera de 'Eduardico' y nos caímos de la misma del atracón que nos dimos. El pobre 'Eduardico' nos daba de vez en cuando un huevo de pato, buenísimos.

No hace mucho de eso, poco más de 20 años, y sin embargo parece que hablo de otro siglo. No por que a mí me lo parezca. Más bien por que ya no veo a niños jugando con canicas, ni intercambiando cromos, ni siquiera al fútbol. En este verano no he visto más que a mi niña. No hay ruido en la calle. Ya sí se puede dormir la siesta, antes era imposible. ¿Dónde están los niños? ¿Quién se los ha llevado? ¿A que juegan los niños ahora?

Feliz Cumpleaños Belén

2005-08-08T18:36:00.000+02:00

Hoy hace dos años que mi sobrina, también ahijada, Belén nos llenó de alegría al hacer acto de aparición en este mundo. Belén es un ser maravilloso, tierno, blandito, cariñoso y muy especial. Lo que más me gusta de Belén es su pelo suave. Es lacio y rubio, cae hacia abajo sin dificultad, como si la gravedad fuera un componente más de su estructura sedosa y brillante. Mi hermana, de pseudónimo Belén -le rompimos por Belén cuando su nombre es otro y ella lo oficializa en su hija- le coge dos coletas, escuetas y horizontales. Belén tiene unos brazos cortos y rechonchos que cuando rodean tu cuello te ofrecen la agradable sensación de tener una bufanda tejida de cariño sincero y honrado.

Este lucero rubio de ojos claros es vaga en el verbo, apenas habla aunque a día que pasa se notan sus avances en la lengua de Cervantes. Cualquier alimento en su jerga es denominado 'ñam', cosa que a Paula, mi hija, le hace una gracia infinita. El coche es 'totó', aún no sé por qué, pero lo más intrigante es que a mi padre le llama 'bobo' y a mí 'toto'. ¿Será que no habla lo que no quiere y su definición de abuelo y tío es más que lógica? Otra cosa que me gusta de mi 'belencilla' es que cuando inesperadamente recibe nuestra visita o ella nos sorprende dejándose caer por casa muestra una alegría descompasada, aprieta los puños, brazos erguidos, contrae el gesto y sus ojos brillan especialmente. No duda en besarnos crujientemente a su tía y a mí pero ambos tenemos celos ya que el centro de su único amor momentáneo es Paula a la cual aprieta y rodea con esos brazos rechonchos y corpulentos.

Belén está estos días en la playa, dice mi hermana que no se baña mucho en la mar por que le da miedo. Que inmensidad ante un ser tan pequeño e indefenso. Cuanto la quiero. Viendo a mi sobrina pienso en Paula, dos años mayor, y me recuerda ese tiempo que hace tan poco pasó y en el que Paula era otra persona distinta pero que al verla ahora parece tan lejano.

¡Como aborrezco a esas personas abominables que infringen malos tratos a los críos, los odio! Yo sólo puedo decir que quiero mucho a mis dos niñas, que suerte que fueran féminas, y que siempre tendrán alguien de su lado por mucho que la edad les vaya corrompiendo la inocencia.

Feliz cumpleaños tesoro. Te quiero.

Anecdotario (II) Hablar por no callar

2005-08-06T12:11:00.000+02:00

Un bolo más. En esta ocasión se trataba de presentar la Gala de Cierre de Temporada del Club de Sky de la Caja Rural. Se improvisó una especie de plató en el escenario y yo hacía las veces de presentador de un Telediario en el que las noticias las componían las actividades de los chavales. Que mayor orgullo para esos padres que ver a sus hijos presentados a lo grande, en un escenario, por un periodista profesional. Al terminar la gala el orgullo y la satisfacción se había hecho presa de los presentes. Los que trabajamos ese día estábamos aparte, platicando de lo nuestro. Mi buen amigo Alfredo, que es el anima mater de la gala, recogía sus bártulos mientras yo 'entretenía' a Pili (I) y a Pili(II), su esposa e hija, la última de seis meses.

La cría es un dulce, rubia, como su madre, con los ojos grandes, claros, simpática, como su padre, dicharachera, preciosa en definitiva.

Ya cuando nos íbamos se acercó una señora muy bien ataviada, con su hijo de la mano, este con dos trofeos y ambos apenas conteniendo una sonrisa de oreja a oreja. 'Muy bien, enhorabuena, es usted un gran profesional, lo vemos mucho en la tele', tuve que contestar, como siempre, 'Gracias, es usted muy amable, muchas gracias señora'. Siempre pasa, aunque sé que nadie me veía ex professo, era un paso de 'zapping' en las aburridas teles locales, todos me decían lo mismo cuando estaban cerca de mí. Pero esta señora quiso ir un poco más lejos: '¿Esto que es? que cosa más preciosa, Hooooola, tu quién eres. Que niña más bonita'. Plili (II) se esforzaba en agradar a la simpática mujer que le hacía 'mojigancas' y despedía sonrisas desde su pulcro carrito. Con rotundidad y enorme seguridad la buena mujer se vuelve, se gira, me mira y exclama 'No dirá que no es suya, es idéntica a usted, enhorabuena'. Que apuro, me puse rojo, lo noté. Pili (I) casi se retuerce de la risa y, como es una guasona de cuidado, le dice a la señora, 'Ha visto usted, él dice que no pero todo el mundo lo dice, que le parece mucho', 'Bueno pues nada, nos vamos, enhorabuena por la gala y su hija, adios'.

No tardamos en carcajearnos, en cuanto se dio la vuelta y no nos veía. Cuando Alfredo llegó apenas le pudimos explicar lo sucedido. Es lo que pasa, en nuestro afán por agradar hablamos, contamos cosas, expresamos opiniones, a veces peregrinas, hablamos por no callar. Evitando que el silencio enturbie nuestra sociabilidad, es mejor hablar, comunicar que distanciarse de un momento que puede ser agradable por muy poco que tengamos que contar. Eso hago yo aquí, hablar por no callar y como la señora, meteré la pata muchas veces. Pero es mejor estar comunicados. Ya contaré otra.

La Naturaleza Responde

2005-08-05T18:31:00.000+02:00

Este está siendo un Annus Horribilis para mí y mi familia. En varias ocasiones he estado al borde de la depresión. Sin embargo mi naturaleza positiva y mi facilidad para distraer la mente me han salvado. La Universidad ha sido mi gran aliada y algunos profesores y compañeros mis cómplices. A la vejez viruelas.

En fin. Dentro de las calamidades que hemos pasado ha habido de todo: quebranto económico, problemas en el trabajo, pequeños accidentes, problemas burocráticos, Hacienda, y para colmo la salud. La mía ha estado todo el año mal, ahora me encuentro de ... , muy bien. Lo peor ha sido lo de mi padre. Un buen día, estando en el campo, en el trocito de vega que tenemos, se golpeó en la espalda con un árbol y se hizo una herida en una berruguita. Le tuvieron que extirpar la dichosa berruga y el análisis nos dio la peor noticia que se puede esperar: CANCER.

¿Por qué a mi padre? Si mi padre no bebe, no fuma, no frecuenta antros, es un hombre de casa, trabajador, buen esposo y mejor padre. Por qué a él. El caso es que tras cuatro meses de operaciones, disecciones cutáneas, análisis, TAC's, etc... mi padre lo ha superado. Está bien. Como yo le digo, 'Sólo te tienes que preocupar de las revisiones cada seis meses, como las furgonetas en la ITV'. El chiste le hace gracia, esboza media sonrisa que parece decir 'De buena me he librado'.

El sol, ese ha sido el culpable. Pero lo pienso y no. El sol no tiene la culpa. El sol hace lo que tiene que hacer, alumbrar y calentar. Dar vida, no muerte. Recuerdo que antes, aunque hacía calor en verano, el sol no quemaba tanto. Ahora parece tener menos resistencia. Es como si nos hubieran quitado el toldo. Lo hemos retirado nosotros mismos.

Si a fuerza de cargar la atmósfera provocamos un calentamiento, una fuerza anormal de los rayos solares y con esto melanomas cancerígenos como el de mi padre y que en muchos casos cuestan la vida ¿qué hará la naturaleza con otras formas de vida más débiles? Por cierto que el melanoma de mi padre tiene marchamo, no es de Puerto Banús. Es de la Vega de Granada. De tirar tasquivas, de darle al 'amocafre', de trabajar toda la vida.

Ayer nos enteramos de los resultados y hoy estoy muy contento. Puede ser punto de inflexión. Veremos.

Fantasmas ocultos, la 'burrocracia'

2005-08-03T14:20:00.000+02:00

No lo soporto, es superior a mi. Reconozco que es la única cosa, junto el puñetero tabaco, que me domina. No soy un hombre de vicios, no sucumbo a adicciones, tentaciones, problemas o adversidades facilmente. Suelo ser positivo, al mal tiempo mala cara. Creo, con temor a pecar de inmodestia, que soy trabajador, buen padre y esposo, responsable, pero... Me puede, la burocracia me puede.

Desde hace un par de meses, quizás algo más, sé que tengo que renovar una subsidiación de la Junta por haber comprado una VPO, bendita subvención. Es algo muy sencillo: rellenar una solicitud y ya está ¿ya está? Ni hablar, junto a la solicitud tengo que adjuntar un sinfín de documentos habidos y por haber. Yo, por si acaso, me los he llevado todos. Sí, es que he ido esta mañana, poco antes de que cumpla el plazo y mis vacaciones.

Conforme se acercaba la hora de marchar de casa se me ha acelerado el pulso, la tez se me ha puesto blanca, las piernas, incluso la buena, se me han debilitado. He cogido el autobús y tras un largo rato esperando me ha dejado enfrente del Ruiz de Alda. He llegado a la administración en cuestión, los funcionarios me han atendido muy bien, me han dicho que tengo un mes de plazo todavía, he respirado. He comenzado a rellenar datos, a adjuntar fotocopias y... 'Lo sabía, siempre falta algo'. He de adjuntar la fotocopia de la carta en la que hace cinco años me concedían la subvención. Joder, ¿donde narices la tendré la cartita? ahora recuerdo. Resulta que la tuve que entregar en el banco, de paso os recomiendo que con el BBVA no tengáis trato ninguno, para que este me ingresara la subvención en cuestión. En Madrid la perdieron, se quedaron la original, y tardaron un año en pagarme lo que me debían. Ahora, pues, no tengo la carta. Tengo que pedirla de nuevo.

Por eso no me gustan los papeles, los odio, son como burros, no entienden, sólo dan coces y mi trasero parece ser su blanco ideal.

Mañana tendré que ir al banco, a ver. Quizá la tengan en algún expediente, o me puedan hacer algún 'papelillo', no sé. Por lo pronto estoy 'atacao' y, como siempre, mi señora con la cantinela de siempre, 'Mira que te lo tengo dicho, no lo dejes para última hora, has tenido todas las vacaciones, ya lo sabía yo que esto iba a pasar, ahora como tontos a pedir papeles que ya tendríamos'. Para colmo la bronca, me quiero morir.

Anecdotario (I) La del taxista circunstancial

2005-07-26T13:51:00.000+02:00

Era sábado por la mañana, invierno, llovía. El cielo, abigarrado de agua, apenas dejaba pasar los rayos del sol, parecía media tarde, estaba muy oscuro. Yo iba, como cada sábado, a la Biblioteca Pública de Andalucía. Iba en mi coche, un Opel Vectra blanco, diesel, enorme, torpe, inmaniobrable por las calles de Granada. Al llegar a la altura de Sindicatos el tráfico me impidió avanzar más y ahí me quedé, parado, en ralentí, pegado a los coches aparcados. De repente se abre la puerta trasera juto a la acera. Me asusté, "Me van a robar", pensé por un momento. La sorpresa llegó cuando una honorable anciana, de pelo blanco grisáceo, impoluto, repeinada, se asienta en el coche y me saluda, "Uf, buenos días, como llueve", "Buenos días", contesté, una segunda persona, otro anciano, entró seguidamente, "Buenos días", repetí el saludo.

Por un momento no sabía que pasaba pero caí en la cuenta. La oscuridad del día, la lluvia, mi cohce blanco. El gentil matrimonio septuageniario había pedido un taxi y creyeron que yo era ese taxi.

"Creo que ha habido una confusión, esto no es un taxi", les dije con toda la amabilidad que pude, "que vergüenza, ya decía yo que era raro que llevara una sillita de niño chico, pero como ya está todo tan moderno, que fatiga", dijo la señora ruborizada, "usted perdone, ahora mismo nos bajamos", espetó el esposo. "ni hablar de eso, con lo que llueve, ¿adonde van?", no pude contenerme, me apeteció llevarlos, si no era muy lejos, al lugar de destino. Tras un breve forcejeo verbal acabé por convencerlos. "Vamos a la calle Palencia". Nada menos que el Zaidín y yo estaba al lado de la Biblioteca. En fin, los llevé.

Hablamos un rato, iban a ver a su hija que estaba recién parida, a ver a su nietecilla. Yo les hable de mi Paula, en un semáforo les enseñé una foto. El hombre tenía cataratas, casi no veía, ella una cadera regular. Hablamos un buen rato gracias al tráfico.

Llegados a la Calle Palencia se mostraron enormemente agradecidos, me quisieron pagar la carrera, en serio, por supuesto no lo acepté y volví a sufrir con el tráfico hasta llegar de nuevo a la Biblioteca. Al llegar a casa lo cuento y las risas aún resuenan en el edificio, yo mismo lo conté con cierta sorna. Pero lo cierto es que me sentí muy bien, me imaginé que algún día un error me llevaría a recibir algún favor de alguien más joven, más hábil, más puesto en todo. ¿Que será de ellos? ¿Qué contarían? ¿se callarían? Seguro que no contaron nada, cómo somos los hijos, todo lo sabemos. Se imaginan. "¿Pero como estáis? ¿Es que no vísteis que era un coche particular? No debéis salir, estáis muy torpes, cualquier día nos dais un disgusto", "Nosotros estamos bien, lo que pasa es que está muy oscuro, y el coche era tan blanco, el muchacho nos ha traído, ha sido muy amable", "el coche olía a tabaco", remataría ella". No, seguro que no dijeron nada, mejor así. Yo me sigo acordando de ellos, espero que no le moleste mucho la cadera y que él vea un poco mejor. Dicen que las cataratas son operables cuando no se ve nada, que cosas, ¿qué desear?

Si alguna vez podéis, ayudad a los mayores, ellos han hecho de nuestro país de residencia algo mejor, ellos no tuvieron nada, miento, si tuvieron: hambre, guerra, dictadura, un mundo feroz e injusto. Se merecen lo mejor.

Natalín

2005-07-23T13:53:00.000+02:00

Mi buen amigo, además de compañero de trabajo, Natalio ha sucumbido a la atrayente idea de publicar un blog. Como no podía ser de otra forma Natalín, como le llamamos quienes le conocemos de hace tiempo y le profesamos gran afecto, ha superado a todos en diseño y gusto. Natalio es un hombre limpio, puro de espíritu, de ideales firmes pero de gran transigencia. Cuando Zapatero habla de talante Natalín lo había desgastado de tanto usarlo. Me encanta hablar de Natalio y con Natalio. Es un hombre del Renacimiento, un humanista, le da a la informática, a la literatura, a la radio, entiende de cuanto le propongas, te arregla el televisor en un santiamen, diseña páginas web, en fin, un hombre con talento. Todas estas virtudes manuales e intelectuales las adorna con una forma de ser serena, educada y sabiendo ser amigo de sus amigos, algo difícil de encontrar en la actualidad. Es curioso que algunos de los grandes amigos que los avatares de la vida me va proporcionando son mucho mayores que yo. Natalio, Cardenete y Juanjo Muñoz rondan los 50 arriba o abajo. Incluso últimamente me gusta hablar, oir y leer a mi buen profesor Paco Muñoz del que ya os he hablado. Seguramente he encontrado el elixir de la sabiduría y del humanismo. Solo falta tener valor para tomarlo antes de llegar a la edad. Este es el blog de Natalio: nataliocarmona.blogspot.com Id leyéndola, no os defraudará. Enhorabuena por tu blog Natalín.

Padres que sufren

2005-07-19T18:00:00.000+02:00

Mi niña solo tiene cuatro años, es un angelito, un ser inocente y puro en el que la maldad todavía no ha germinado. Es una criatura dulce, cariñosa, graciosa, linda, tierna hasta lo infinito. Despierta dando unos ininteligibles 'buenos días' y muchos besos, siempre que lo siente nos dice a su madre y a mi que nos quiere. Es la luz que ilumina nuestras vidas, es nuestra razón de ser, el único objetivo sincero y desinteresado que tenemos. Y esto que siento, que es la forma más pura de amor, es lo mismo que sienten los cientos de millones de madres y padres del mundo, al menos la gran mayoría.

Mi niña lleva enferma desde el jueves, y hoy es martes. La fiebre no le baja de 38º y ha llegado a rozar los 39'5º. Son unas anginas, nada grave pero su madre y yo llevamos cinco días preocupados. Anoche incluso, tras suministrarle ibuprofeno y antibiótico durante cuatro días, tras haberla visto dos doctoras, seguía mustia, apagada, blanquecina, llorosa, sus enormes ojos apenas lograban divisarnos, tan sólo nos percibía por que procuraba palparnos. La fiebre la hizo delirar, convulsionarse, le provocó un atemorizante dolor de cabeza y a nosotros cuatro noches de insomnio, bueno sobre todo a su madre que para eso las madres siguen siendo las mejores por culpa nuestra, de los hombres. Todo esto por una puñetera amigdalitis.

Hoy hemos llevado otra vez a nuestro lucero, nuestra venus particular, por tercera vez al Centro de Salud. Allí la han auscultado, la han examinado, le han sacado sangre, le han inyectado penicilina y, como es muy pequeña y podía moverse, tres enfermeros me han ayudado a sujetarla para que no se hiciera daño. Le han regalado un palo de esos que te meten en la boca para verte las fauces. Esta tarde está mucho mejor, no tiene fiebre y ya está dando guerra y deseando jugar. Como compensación por los dos terribles pinchazos le hemos comprado un juguete.

Pero, ahora que todo se soluciona, me he sentido triste. No puedo parar de pensar en los millones de padres que cuando sus pequeños se sienten como la mía no pueden acudir a nadie, no paro de pensar que una amigdalitis es mortal 100 kilómetros al Sur de donde vivo. No paro de imaginar que allí las enfermedades son incluso peor. La penicilina, tres botes para los próximos días me ha costado 1'8 €, un 0'1% de lo que he cobrado yo este mes sin contar otros ingresos o los de mi esposa. En el Sur o en el Este ni con el sueldo de un año se alcanza para uno. Madres prostituyéndose, padres desesperados o padres que renuncian por inhumana supervivencia, aguas infectadas, hambrunas -que terrible tiene que ser que un hijo te pida algo de comer y no puedas ofrecerle ni un trozo de pan de hace una semana-, guerras, SIDA, violencia, bombas, USA, terroristas, prostitución... Los niños se llevan lo peor. Mi hija ríe esta tarde pero yo estoy a punto de romper a llorar pensando que ahora mismo, mientras he escrito este artículo 500 niños y niñas han muerto en el mundo por no tener comida o medicamentos. Decidme que es una pesadilla y que despertaré pronto.

Los muertos ¿son todos iguales?

2005-07-17T13:51:00.000+02:00

¿Has visto lo de Londres?, Sí lo he visto en Internet. Que lástima. Esa fue la conversación entre mi esposa y un servidor. A renglón seguido le dije, ¿Por qué nos dan tanta lástima si en otros lados mueren igualmente y no nos estremecemos?, Por que esto es una mierda de mundo, dijo ella. Con su sencillez habitual, como quien parece que no dice nada María del Mar lo dice todo muy claro, con bastante coherencia y un sentido de lo justo envidiable. Conversamos un rato sobre las muertes de Iraq, las de Palestina, de las víctimas del hambre y María del Mar, sin caer en el típico error de culpar a los medios -en casa tiene a un periodista y se guarda mucho de ofender-, dijo que todavía parecía si como sintiéramos más pena por lo de Londres, Madrid o Nueva york que por lo demás. Se preguntaba, sintiéndose mal ¿por qué?

Es difícil comprenderlo pero es cierto. Hoy los medios han dedicado gran cobertura, quizás por ese mismo sentimiento de culpa, al feroz asesinato de 98 personas en Iraq, la semana pasada asesinaron a 24 niños en ese país. Pero todo es igual, cuando nos llegan imágenes de gentes 'occidentales' sufriendo nos duele más. Creo, aunque seguro que estoy equivocado, que la razón la encontramos en el subconsciente. Esas imágenes de personas negras sin comida, de calles desvencijadas con ríos, literalmente, de sangre, de cuerpos desmenuzados, de mujeres con vestiduras negras, musulmanas gritando de dolor, no nos recuerdan nuestras vidas. En cambio, las ordenadas calles de Madrid, Londres o Nueva York, las vidas de oficinistas, bomberos, estudiantes o cualquier otro viajero de tren, bus o avión son nuestras propias vidas. Nos vemos reflejados en estas personas. No duele su muerte, al menos no menos que las anteriores, sino que nos duele nuestra muerte. Esos hijos que mueren podrían ser los nuestros, esos padres podríamos ser nosotros. Hoy te subes al autobús, tú que estás contra la guerra y el sistema, y sin quiererlo te conviertes en mártir del sistema que que desprecias. O al revés, mueres asesinado en el sistema que crees el correcto. Nuestra muerte es la que más nos duele y estas muertes de Londres son la nuestra. Los 98 de hoy en Iraq no somos nosotros, son los de Iraq. ¿Qué tenemos que ver con ellos? nada ¿qué hacemos allí? Mal.

Lejos de arreglar las cosas lo que provocamos, yendo a meter las narices en otros países, es convertir los nuestros en centro de terror. Ahora ya no estamos seguros, yo vuelvo a sentir lo mismo que cuando vivía en el Norte y mi padre era objetivo ETA. Yo no quiero tener miedo, pero lo tengo. Por eso cuando veo lo de Londres pienso que mi hija está en peligro, María del Mar, yo o cualquiera de mis personas amadas. Lo de Iraq es Iraq. María del Mar lo dijo claro: "Este mundo es una mierda". NO A LA GUERRA, NO A LA OCUPACIÓN, NO AL TERRORISMO COBARDE, NO AL HAMBRE, SÍ A LA PAZ.

Cuanto más verde, menos seco

2005-07-11T16:14:00.000+02:00

Esta mañana antes de entrar al Centro de Salud para pedir mi alta, mientras me tomaba un café, he leído en el periódico, en Ideal, que Maracena va a destinar 120.000 m2 para construir un corredor verde que separe la zona habitable de la zona industrial, en ese corredor verde irán 2.500 árboles, casi un árbol por cada habitante que reside en este pueblo, mi pueblo. La zona donde va este corredor verde la conozco muy bien, cerca tienen mis padres un terreno de cuatro marjales que ha dejado la espalda de mi padre poco menos que hecha fosfatina. Se tratará, por tanto, de una especie de oasis entre un desierto de hormigón. Como un oasis en un desierto especulatorio es la decisión, que duda cabe que política, adoptada por los munícipes maraceneros.

Hace un par de días ya defendí que para preservar la Vega de Granada habría que darle una utilidad, productiva por supuesto, de lo contrario acabaría siendo un mar de apartamentos y chalés. Pues bien, Maracena, que apenas cuenta con 5'2 km cuadrados de término municipal, el más pequeño de toda la provincia, va a dedicar 120.000 metros a arboleda, doce campos de fútbol, doce hectáreas. Si en cada área urbana y en proporción se llevaran a cabo acciones como esta nuestras ciudades serían menos calurosas estos días, no hay más que darse una vuelta en bicicleta por la Vega pasadas las ocho de la tarde para darse cuenta de cómo baja la temperatura. Las mañanas serían más frescas y el sol tardaría más en calentar las ciudades. Tendríamos más sombra y los mayores y niños podrían pasear más rato y mejor.

Otra cosa, una cuestión que me apasiona desde hace tiempo es hacerme una idea de cómo sería nuestro medio ambiente, el más cercano e inmediato, hace algunos miles de años -ya me he planteado, cuando llegue el momento, hacer algún estudio sobre la historia medioambiental de la Provincia de Granada-. Lo poco que he podido averiguar es que Granada, por ejemplo, era un inmenso bosque, toda la provincia, incluída la zona desertificada cercana a Almería. La Vega sería una especie de vergel de pinsapos, chopos, alamedas y caducifolios en los márgenes del Genil, Beiro, Monachil, Darro, Juncaril, Velillos, etc... Entre medias, abedules, acebuches, pino mediterráneo, robles, encinas, matorral, etc... En cuanto a la fauna: ginetas, zorros, lobos, ciervos, reptiles de todo tipo, rapaces, etc... Humedales, tierra negra y escasas aldeas. Así sería la Vega hace 3000 años, más o menos. Volver sería imposible pero el contorno, las sierras de Arana, Alfaguara, Huétor, Elvira, Loja, Nevada, Alayos, Almijara, etc... podrían recuperarse. Las zonas que no producen agrícolamente deberían sufrir una profunda recuperación tras las terribles roturaciones del pasado. Las borrascas no estarían de paso, se quedarían más tiempo, todo estaría un poco más húmedo, menos seco, la temperatura bajaría un par de grados, el verano tendría algo de agua, sería menos caluroso, gastaríamos menos energía, todo conduciría a un mejor medio ambiente: es la pes(c)adilla que se muerde la cola. Sin embargo Zapatero ha anunciado hoy que se gasta medio Billón, resalto la B, de euros en carreteras y ferrocarriles, es decir, en talar más árboles. Que se gaste la mitad en infraestructura y la otra en recuperación medioambiental. Cuanto más verde, menos seco.

La justicia ¿es justa?

2005-07-09T13:48:00.000+02:00

Recientemente he tenido que testificar en un juicio de estos laborales en los que la situación que se crea es complicada. Por una lado está que el trabajador que demanda había sido despedido por un informe que, para mi pesar, tuve que realizar yo mismo. Por otra parte la empresa, en este caso pública, que es la que me llama a testificar y por otra un ex compañero al que no le deseo ningún perjuicio. El compañero en cuestión ha ganado el pleito, cosa buena por que de lo contrario no hubiera recibido compensación económica y además hubiese sido inhabilitado, cosa del todo desproporcionada. Sin embargo la sentencia dice no encontrar pruebas de las faltas cometidas. Tras siete años de llegar tarde todos los días, ausencias injustificadas, dejadez de funciones y, por tanto, saturar de trabajo a los compañeros ha ganado el juicio. No es que no me alegre, el tema es otro.

¿Cómo se defiende al trabajador? ¿Dejándolo trabajar en un puesto público que ha demostrado no merecerse cuando hay otros esperando una oportunidad o precisamente garantizando el buen funcionamiento de un servicio público? Me da la sensación de que con la 'cosa pública' se juega demasiado. No es infrecuente oir eso de "en cuanto sea funcionario me echo a la bartola". Luego vienen las quejas del contribuyente. Si fuésemos capaces de cambiar la filosofía la administración funcionaría mejor. En la administración han de estar los mejores, para eso pasan, pasamos, unas durísimas oposiciones pero ahí no ha de acabar el esfuerzo y si en algún momento se prueba que el susodicho no sirve para el puesto en cuestión se le da puerta, así todos los que 'bartoleamos' estaríamos 'ojo avizor' y la administración funcionaría mejor.

¿Cuál es el mensaje de esta sentencia? Para mí está muy claro: que puedo llegar media hora tarde cada día; irme a casa un poco antes; ausentarme para mis historias cuando me venga en gana; abusar del teléfono; hacer caso omiso de las órdenes de un superior; y no tener compañeros, no hacen falta. Todo eso me dice esta sentencia. Por supuesto, no le voy a hacer caso, voy a seguir siendo un fuen trabajador público.

Progreso olímpico

2005-07-06T14:28:00.000+02:00

Londres, París, Moscú, Nueva York o Madrid. Casi nada. Estas eran las ciudades aspirantes a organizar los Juegos Olímpicos de 2012. Finalmente será Londres que ha sabido llevarse al huerto los votos 'negociables'. Hace poco Granada tuvo una 'competición' similar: la de ser aspirante a organizar los Juegos Olímpicos de Invierno de 2010. La aspirante final fue Jaca, que duró en liza menos que la nieve en Sierra Nevada, y como Londres supo sacar partido de la diplomacia, la symmachia que es la que funciona, dice el buen profesor Muñoz, en el 80% de los casos. La cuestión es que al socaire de una eventualidad como unos mundiales, unas olimpiadas, un congreso o unos juegos mediterráneos las ciudades españolas, sobre todo las andaluzas, se remozan, invierten en infraestructuras, comunicaciones, e incluso 'limpian' las calles de mendigos y meretrices. en definitiva, se gastan las administraciones y algunas empresas y fundaciones privadas, ¿qué buscarán?, un pastón indecente. Digo yo, si lo gastan es que lo tienen y entonces ¿por qué esperar a organizar un evento? ¿Por qué basan los políticos, en esto todos los partidos son iguales, el progreso de las ciudades en la posibilidad de organizar algo? Yo prefiero que las olimpiadas se organicen en Londres, las de Invierno en Salzburgo, los juegos del Mediterráneo en Túnez o el Congreso de Médicos Oftalmólogos en Johhanesburgo pero que el esfuerzo que se hubiese realizado de hacerse en Madrid, Sevilla o Granada no decayera. Es decir, mejorar las infraestructuras pero para conectar las ciudades entre sí, mejoraríamos la comunicación y por tanto las relaciones comerciales. La Vega de Granada es un ejemplo: ¿No sería un magnífico Sylicon Valley? Tenemos un fabuloso entorno natural, que quedaría preservado sin miedo a la galopante especulación, infraestructuras que podrían ser mejorables, una Universidad que está entre las primeras de Europa y un índice de paro que es el mayor de España. Nuestra tecnología se quedó en la cajitas de taracea y claro así nos va. Señores políticos no basen el futuro de una región o un país en promociones turísticas o en la posibilidad de organizar un evento que daría relumbrón. Inviertan en futuro, en investigación, conocimiento, sabiduría, ecología, comportamiento, ese es el futuro. Las olimpíadas duran dos semanas y en la tele se ven mejor.

Benjamín Olalla

2005-07-05T18:00:00.000+02:00

Benjamín salía de trabajar, como cada día, y se dispuso a cruzar la calle, como cada día, para ir a casa, como cada día, pero no llegaría, en eso el día fue distinto. Un 'niñato' con cochazo nuevo, un BMW, aceleraba por esa calle temerariamente, sin carné ni seguro, sin responsabilidad de ningún tipo, como cualquier chaval, o al menos como muchos de ellos, que no suele medir la consecuencia de sus actos. A Benjamín no le dio tiempo, el 'niñato' se lo llevó por delante y lo mató.

Durante estos días se habla mucho de este accidente: el niñato es el tal Farruquito. Se habla de si Farruquito ha dicho, si su madre le defiende, si la viuda o los padres salen en la tele. De Benjamín no habla nadie. ¿Era del Betis o del Sevilla? Estaría brincando como don Manuel por la Copa del Rey o estaría verde, que ya es mala suerte que sea el color de la envidia o la esperanza, como Del Nido. A lo mejor le gustaba el heavy metal o a lo mejor no. ¿Le dolería la rodilla como a mí? Nada tiene importancia. Aquí todo es si Farruquito es un pobre gitano que va a pagar las consecuencias de ser gitano, si la madre del Farruco se tiene que volver a poner los tacones, si la viuda está con tratamiento psiquiátrico o si los padres no han visto ni un duro de la indemnización.

Benjamín Olalla seguro que estaba hasta las narices de trabajar, de discutir con los padres y la señora, que no se llevaban bien, enmedio, como el jueves, sin saber adonde acudir. Por que ella es su mujer y con ella comparte su vida, pero es que los otros son los padres. Además está el jefe, que mamón, algunos compañeros que le hacen el rato laboral imposible, la puñetera letra del piso. Pese a todo Benjamín estaba vivo y alguien lo mató, para colmo. Eso es lo que importa. Entre las lágrimas del 'pobre gitanillo' y las de la 'desconsolada viuda' está el que verdaderamente pierde. Ella rehará su vida cuando todo pase, como tiene que ser, y el Farruco seguirá vivo, como tiene que ser. Benjamín, Benjamín es el que ha perdido, ya no tiene nada, no es nada, ni para los que supuestamente lo quisieron. No obstante, a Farruquito le habría de caer una gorda, no por gitanillo, por niñato. Porque 'farruquitos' al volante hay muchos y no son gitanos, haber si les entra el miedo y no hay más 'benjamines'.

Mi primer blog

2005-07-05T00:56:00.000+02:00

Hace ya algún tiempo vengo deleitándome con el cuaderno de bitácora virtual de mi buen profesor Francisco Muñoz, de paso os lo recomiendo http://pazyconflictos.blogspot.com , y desde hace ese mismo tiempo me tientan las ganas de crear un 'blog'. Sin embargo me frenaba la responsabilidad. Cuando no hay censura ni freno las opiniones tienden a radicalizarse, a perder la esencia de lo políticamente o correcto o, simplemente, a malinterpretarse o tergiversarse. Todo esto ha impedido que me pusiera manos a la obra, pero estos días de convalecencia "rodillil" y el obligado asueto me han animado lanzarme al ruedo. ¿Qué voy a contar? Pues no lo se pero sí me lo imagino. Creo que la política se llevará la palma. Como resulta que, salvo una firme creencia en que la República Federal es el espacio político más adecuado para nuestro país, soy un no-militante habrá palos y zanahorias para todos. No creo en esos que se dicen apolíticos. La sociedad en la que vivimos vive inmersa, sino ahogada, en la política desde la que enfrenta a los conyuges entre ellos o sus vástagos, hasta la de la comunidad de vecinos. Todo es política, otra cosa son los ideales. Yo los tengo, el problema es que no los encuentro en los partidos, al menos no al completo. También os hablaré de fútbol, a los que lleguéis a este rinconcito que supongo tendrá escasas visitas. Como soy un guasón y me suelen pasar cosas graciosas estas irán cayendo en la bitácora, aderezadas con gotas de mi infinita fantasía que roza la puerilidad. En fín, que pienso que me voy a divertir. Gracias